Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist teurer als die von Ustin. Das Online-Lesen von Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist lieber Tatyana Ustinova

Tatjana Ustinova

Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist teurer

© Ustinova T., 2015

© Entwurf. LLC "Verlag" E ", 2015

* * *

Die ganze Nacht brüllte und tobte der Wind, der sich im Dach verfing, und ein Ast einer alten Linde klopfte an das Fenster und machte das Schlafen schwierig. Und am Morgen fing es an zu schneien. Maxim sah lange und sinnlos aus dem Fenster - nur um den Moment hinauszuzögern, in dem er sich noch fertig machen musste. Große Flocken wirbelten im Novembersturm vor Morgengrauen auf, fielen langsam auf den nassen, geschwärzten Asphalt, die Laternen flackerten in den Pfützen mit hässlichen blassgelben Flecken. Mit letzter Kraft wartete Moskau auf einen echten Winter – um, sobald er kommt, auf den Frühling zu warten. Maxim liebte den Frühling mehr als alles andere auf der Welt - grün, heiß, mittags, salzig, mit Kwas aus einem Fass und Spaziergängen im Neskuchny-Garten -, aber Sie müssen noch davor leben und leben, und irgendwie können Sie das nicht glauben werden leben.

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte wie in einem Transformatorenkasten. Der Nachrichtensprecher – unverschämt lebhaft für halb fünf Uhr morgens – sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und Schneefall erwartet wird“. "Fahr zur Hölle!" - Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sasha ist bereits zum Dienst gegangen. In ihrer Fähigkeit, mit unausweichlich guter Laune aufzuwachen, lag ein für Ozerov unerklärlicher Schamanismus: Sashka war fröhlich, leicht, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrer ganzen Erscheinung an einen reinrassigen, geschäftstüchtigen Dackel, der sich mit dem zusammengetan hatte Besitzer für einen Fuchs. Er selbst wusste nicht wie: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, morgens bluteten aus dem Nichts die Kletten, die sich in der Nacht angesammelt hatten. Ozerov erstarrte, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken ein und litt unter der Erkenntnis seiner eigenen Unvollkommenheit und spirituellen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und - falls er früher abreiste - kochte Frühstück. Er weigerte sich immer und sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch stand eine lauwarme Kanne mit dem restlichen Kaffee und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Tragegurten und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch bedeckt. Unter dem Handtuch ragten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. An dem Korb war ein Zettel mit der Aufschrift: „Zum Mitnehmen“.

Also, Schnee?.. Maxim Ozerov zog trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Camping-Daunenjacke mit einem zerrissenen Ärmel. Nun, eine Daunenjacke, aber was ist das? .. Wenn es schneit, sind vierhundert Werst und ein Haken vor uns, dann ist es eine Daunenjacke und überhaupt nicht der schicke Mantel, auf den er gezählt hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, klar gesagt. Das heißt, es sollte anscheinend bis zum Frühjahr erwartet werden.

- Frühling! - Maxim rezitiert in der Stille der Wohnung. - Das erste Bild wird belichtet! Und Lärm drang in den Raum! Und der Segen des nahegelegenen Tempels! Und die Stimme des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Naja, zumindest gestern beim Service haben sie die Räder gecheckt - alle vier - und kein einziges klopft. Er schlüpfte in eine Daunenjacke, warf sich einen Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – es knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem Geländewagen aus Moskau, die Scheibenwischer quietschten angestrengt, die breiten Reifen zerquetschten mit einem Grollen das schlammige Wasser in der ausgerollten Spurrille der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer durchschnitten den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen. Gestern erklärte er sich bereit, die Datscha für Fedya anzurufen - Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde, und dann würde er ihn zurückgewinnen. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf gewandert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser ragte eine gebeugte Gestalt auf, gekleidet in eine giftgrüne Robe, monströse Segeltuchhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Vervollständigt wurde das Bild durch einen über die Augen gezogenen Badefilzhut mit der Aufschrift in großen Ligaturen „Dampf auf alles ist der Kopf“. In der einen Hand hielt die Figur einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen – Ozerov traute seinen Augen fast nicht! - eine Flasche Champagner; Schwarzes Kopfhörerkabel floss den Hoodie hinunter, der sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf dem Rücken herausstellte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

- Herr Direktor! Warum hast du es mir nicht gesagt? Wir haben vereinbart, dass Sie anrufen! Und Sie? Hast du das kleine Mädchen getäuscht? - Fedya stopfte irgendwie seinen unglaublichen Rucksack in den Kofferraum, kletterte kurzerhand in den Korb mit Sashas Vorräten, schnupperte abschätzend und mit Begeisterung an der Wurst und fragte sogar mit etwas Lust: - Haben Sie hartgekochte Eier und frische Gurken? ..

- Genosse Drehbuchautor! Ozerov gähnte, ohne den Mund zu öffnen. - Saryn auf einer Kitschka! Komm, setz dich!

- Auch dir einen guten Morgen!

Die Türen knallten, der benzinbetriebene V-8 brüllte zufrieden, und der „geliftete“ dunkelgrüne Jeep mit knallorangem Schnorchel rollte fröhlich über die ausgewaschene Dorfstraße.

Velichkovsky warf seine Pelzmokassins ab und ließ sich, die Beine wie ein Yogi unter sich ziehend, in einem breiten Ledersessel nieder.

„Wir werden in Wladimir an der Tankstelle frühstücken“, befahl er. - Ich habe an alles gedacht.

Unter der blöden Filzmütze juckte sein Kopf unerträglich, aber Fedja entschied fest, dass er seine Mütze niemals abnehmen würde. Jedenfalls, bis der Chef ihr die gebührende Aufmerksamkeit schenkt.

„Uh-huh“, antwortete Ozerov ohne jede Begeisterung.

Nein, ein „Jup“ reicht nicht! Velichkovsky kratzte sich am Kopf und fuhr ernsthaft fort:

„Sie, Mr. Director, füllen Ihre Crew auf, und ich, Childe Harold, werde schlecht gebrühten Kaffee mit Wurst im Teig beschlagnahmen. Ich sitze an einem Tisch am Fenster und schaue mir die schnellen Autos an, die durch den Nebel aus schwarz-silberner Aufhängung von Schnee und Regen fliegen in ... äh ... - Fedya zögerte eine Sekunde und wählte den vulgärsten Beinamen - in ein kaum geschlüpfter, unfreundlicher düsterer Morgen.

- Basis! Ozerov erließ ein Urteil.

Für Velichkovsky war dies die zweite Reise, bei der er dabei war gute Laune Er liebte die ganze Welt und besonders sich selbst darin. Eine Einladung zur Expedition war gleichbedeutend mit der Aufnahme in den Kreis der Eingeweihten, ein besonderes Zeichen, das bedeutete: „Du bist der Eine unter Deinen“. So etwas wie die höchste staatliche Auszeichnung und ein sehr geschlossener Club, wo nur die Treuesten, Engsten und Vielversprechendsten akzeptiert wurden. „Schließlich und vielversprechend“ Fedya war erst sechs Monate alt. Und niemand - nicht einmal Ozerov - ahnte, wie sehr er es mochte!

Geschäftsreisen wurden von Vladlen Arlenovich Grodzovsky erfunden - Generaldirektor"Radio of Russia", Hai, Säule und Mephistopheles der Radiowelt. Mehrmals im Jahr schickte Grodzovsky auf persönlichen Erlass Ozerov - seinen Chefregisseur, Komplizen und seine rechte Hand - in eine Provinzstadt mit einem Theater, wo Maxim meisterhaft und sehr schnell Aufführungen auf der Grundlage russischer und ausländischer Klassiker für den staatlichen Rundfunkfonds aufzeichnete . Produktionen erhielten europäische Auszeichnungen, Bezirkstheater erhielten Ruhm und ein kleines zusätzliches Einkommen, und Radiomitarbeiter erhielten ein Gefühl der Zugehörigkeit und Entspannung, ohne ihre heimische Produktion zu unterbrechen. Die Arbeit an diesen Reisen war schon immer… ein bisschen wie ein Schein.

Und jetzt war sich der Chefregisseur, Gewinner von allem und ein absoluter Profi Ozerov sicher, dass Tschechows "Duell" im Staatlichen Dramatheater Nischni Nowgorod in zwei Tagen fertig sein würde. Im schlimmsten Fall - für zweieinhalb. Und dann - eine Woche offizielle Geschäftsreise, in der Sie in der Stadt herumhängen, durch Museen schlendern, eine Komödie in einem Theater besuchen können, in dem jeder schon Ihr eigener ist, Bier trinken und Flusskrebse in Restaurants an den Uferböschungen essen. So stellte sich Oserow nun „ein paar Tage im Leben eines Moskauer Regisseurs in Nischni Nowgorod“ vor.

Für Velichkovsky gab es keine Arbeit - er wurde ausschließlich als Belohnung für seine Arbeit genommen. Vielmehr sogar im Voraus. Er war ein guter Schriftsteller, und Ozerov entschied mit einem unverkennbaren Instinkt, dass er mit der Zeit sehr gut werden würde! .. Fedya schrieb talentiert und völlig schamlos jede, selbst die heftigste Situation, beobachtete Taktgefühl, wusste, wie man Fragen stellt, den richtigen Eindruck machen, wussten, wann man argumentieren und wann man zustimmen muss, und verziehen sich keine Hackerei.

Er war faul, unpünktlich, gab vor, ein Frondeur und ein Zyniker zu sein.

Ozerov holte Fedya auf dem Morgensportkanal ab, wo er als Korrespondent arbeitete und berühmt wurde für eine winzige Geschichte über einen Radmarathon, wobei er es schaffte, das Wort „Kohärenz“ achtzehnmal bei einer Herausforderung zu verwenden, und zwar so clever, dass der Stoff weiterging die Luft.

Es war schwer zu fahren. Der Schneefall verstärkte sich nur und die Strecke war merklich gepudert. Ein kräftiger SUV rutschte und schwebte in einer Spurrille, Maxim musste ständig sein Gieren mit dem Lenkrad „einfangen“, und in einem Schneesturm verschmolz alles: die seltenen Sonntagsautos, ordentlich, wachsam im Nebel und die graue Zunge der Autobahn mit verschmierten Markierungen und dem kaputten schmutzigen Straßenrand ...

- Nun, das Wetter! Sagte Fedja. Er nahm eine elektronische Zigarette aus der Tasche seiner unglaublichen Hose, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und versuchte zu inhalieren – es funktionierte nicht. - Wie es funktioniert?

- Wurde krank? - Ozerov, der Fedja mit einem Auge ansah, schnappte sich eine Zigarette aus dem Mund und warf sie in den Getränkehalter zwischen den Sitzen. - Rauchen in meinem Auto verboten!

„Sie sind umweltfreundlich“, wandte Fedya ein.

„Chartere einen Bus in Wladimir und rauche selbst“, drohte Oserow, „und nimm die Filzmütze ab!“

- Nun, endlich, Maxim Viktorovich! - Fedya warf seinen Hut auf den Rücksitz und fing an, vor Verzückung zu jucken, wie ein Affe. - Ich sitze seit zwei Stunden wie ein Idiot darin, und du hast es gerade bemerkt! Wo ist Ihre Richtungsbeobachtung?

- Ich fahre Auto. Ich beobachte die Straße.

„Macht nichts“, fuhr Fedja begeistert fort. – Für uns Künstler ist es das Wichtigste, das Leben zu beobachten und daraus Schlüsse zu ziehen. Ziehen Sie Schlüsse aus dem Leben, Maxim Viktorovich? Beobachtest du sie?

- Jetzt nicht.

- Und ich beobachte immer! Und ich bestätige kategorisch, dass jedes Ereignis durch sein Finale wiederhergestellt werden kann! Wenn Sie genau wissen, wie es ausgegangen ist, können Sie als aufmerksamer Mensch immer sagen, was genau der Auslöser war! Sozusagen verstehen, was am Anfang war – ein Wort oder nicht nur ein Wort, sondern etwas anderes!

„Mmmm“, sagte Ozerov gedehnt, „was hast du gelesen? Amerikanische Psychologen? Oder hat der alte Conan Doyle auf Sie gewirkt?

Kurz vor der Geschäftsreise beendete Fedya das Drehbuch, das auf den Geschichten über Sherlock Holmes basiert. Er tüftelte lange herum, probierte es aus und grub am Ende eine Art vorrevolutionäre Übersetzung aus, sodass sich das Drehbuch als amüsant und völlig unkenntlich herausstellte, als hätte Conan Doyle plötzlich eine völlig neue Geschichte aufgenommen und geschrieben.

Maxim mochte dieses Drehbuch so sehr, dass er es sogar seinen Vorgesetzten zeigte. Die Behörden dachten darüber nach und befahlen, die vielversprechende Fedya nach Nischni zu bringen. Der Junge muss sich ausruhen, entspannen und sich als „Teil des Ganzen“ fühlen.

- Und bekam diesen Müll! - Maxim nickte zum Getränkehalter, in dem baumelte Elektronische Zigarette. - Ich würde lieber eine Pfeife kaufen.

Ich rauche nicht, wissen Sie! Mama ist dagegen, und tatsächlich warnt das Gesundheitsministerium! Aber wie ist ein Schriftsteller ohne Cybaret? Schauen Sie sich um - alles ist wolkig, alles ist grau, alles ist dunkel. Leere und Dunkelheit! In der Seele des Chaos und einer Leidenschaft für Zerstörung!

- Ist es Chaos und Leidenschaft in deiner Seele?

- Und was? fragte Fedja. - Nicht auffällig?

In Petushki ließ der Schneesturm nach und in Vladimir ließ er vollständig nach. Sie kletterten über eine Art unsichtbare Mauer, hinter der plötzlich kein Schneesturm und kein bevorstehender Winter mehr war. Der Himmel begann sich zu heben, der Asphalt, schwarz und feucht von der Schneeschwebe, trocknete aus, wurde sofort staubig, die Scheibenwischer quietschten vergeblich auf der Windschutzscheibe. Eine Weile raste ihr Jeep wie an der Grenze zwischen den Jahreszeiten entlang, dann schien plötzlich irgendwo oben die Sonne blendend hell. Es spritzte durch ein Loch in den Himmel, brach durch die Wolken, überschwemmte die Straße, die Felder, den in der Ferne geschwärzten Wald, funkelte im Rückspiegel des vorausfahrenden Personenwagens, fiel senkrecht auf die staubige Piste der Jeep. Das endlose blinde Grau wurde durch einen kontrastierenden grün-grauen Schleier ersetzt, durchbohrt von warmem Sonnenlicht, dem letzten dieses Jahres.

Sie setzten eine dunkle Brille auf - die Bewegung erwies sich als synchron und "cool", wie in einem Film über Spezialagenten und Außerirdische. Oserow war amüsiert.

Der Bezirk Wladimir, der für immer mit Lastwagen verstopft war, erwies sich als absolut frei. Fedya, der sich selbst zum Navigator erklärte und sich in das "Gerät" vergrub, verwarf es als unnötig. Das Internet bewegte sich kaum, Staus wurden nicht geladen, und Ozerov wusste, dass er Gas gab - die Technologie wurde wieder einmal beschämt.

- Und Sie, Herr Direktor, wissen, wo man regiert? fragte Fedja. Er fischte einen zerknitterten grünen Satin aus dem Handschuhfach und begann ihn zu prüfen. „Wir sind in E-14, richtig? Oder… oder C-18?

Und er fing an, Oserow den Atlas unter die Nase zu halten. Maxim Atlas hat mich weggestoßen.

- Hier in gerader Linie, Fed. In gerader Linie bis ganz nach unten. Lassen Sie uns nicht verpassen.

Sie fuhren durch die Dörfer. Warum Bundesstraße durch die Dörfer gegangen? Es ist unbequem, langsam, unsicher und überhaupt! Fedya war immer schüchtern, aber er mochte diese asiatische Barbarei sehr. Es gab eine Art Regelmäßigkeit in ihm - ohne Dörfer und die Straße ist nicht teuer! .. Er las gerne seltsame Namen, erraten Sie die Akzente - je weiter von Moskau entfernt, desto leichter war es, einen Fehler zu machen: Ibred, Lipyanoy Duke, Yambirno, Akhlebinino ... Fedya hatte Mitleid mit den schiefen, geschwärzten, heruntergekommenen Dorfhäusern, die entweder durch Vibrationen von Multi-Tonnen-Lastwagen zerstört wurden, rund um die Uhr entlang einer Straße gingen, die mitten im Dorf geschnitten wurde, oder durch die schurkische Duldung von den Eigentümern oder einfach durch irgendein Unglück. Deshalb suchte er in jedem Dorf entlang des Weges immer nach einem starken, gut gebauten, angebauten, glänzenden Haus mit frischer, nicht abblätternder Farbe – nur um sich darüber zu freuen und zu denken: „Was für eine Schönheit!“

Er würde das niemals jemandem eingestehen – und doch ist er ein Frondeur und ein Zyniker, der weiß, dass das Leben düster und unfair ist. Ja, und er ist schon ein paar Jahre alt, vierundzwanzig im Frühjahr angeklopft. Und er hat alles hinter sich - einen Streit mit seinem Vater über die Berufswahl, eine Universität, eine stolze Ablehnung der Graduiertenschule, eine erfolglose Romanze, ein erfolgloses erstes Drehbuch, einen erfolglosen ersten Bericht! .. Im Allgemeinen war Fedya ein erfahrener Kämpfer, aber er bedauerte die Obdachlosen zu Tränen und freute sich herzlich über die richtigen Häuser.

Unmittelbar nach Vladimir fing er an zu jammern und zu jammern, dass er essen und sich „strecken“ wollte. Ozerov antwortete einige Zeit, dass er mutig sein und Schwierigkeiten ertragen müsse - es sei ein Spiel, sie amüsiere beides -, und dann rollte Maxim zu einer Tankstelle.

Fedya schob seine Füße in seine Mokassins, kräuselte seine Fersen und stürzte heraus.

- Kalter Hund! verkündete er mit Freude. - Gib mir einen Hut, Maxim Viktorovich, er wird mir in die Ohren blasen!

Ozerov warf ihm einen Hut zu „Dampf ist der Kopf von allem“, den Fedya sofort aufsetzte.

- Sie tanken, und ich stehe in der Schlange! Möchten Sie einen Espresso oder einen Cappuccino?

- In welcher Warteschlange? Ozerov murmelte vor sich hin, als er aus dem Auto stieg. - Woher kommt die Warteschlange?

Der Himmel glänzte, und es war so kalt, dass der Atem gefror und um die Lippen zu rauschen schien. Maxim knöpfte den Kragen seiner Daunenjacke unter seinem Kinn zu. Nachdem er lange im Auto gesessen hatte, zitterte er. Und Sashka dachte, er würde ein "Picknick am Straßenrand" haben, er sammelte einen Korb! ..

- Maxim Wiktorowitsch! schrie Velichkovskys Kopf, der aus der Glastür ragte. - Du schnappst dir ein paar Vorräte!

- Balda, - Ozerov sagte leise und rief als Antwort: - Ich werde es nicht nehmen! Ich werde es selbst essen!

Die Tankstelle war sauber, hell und roch köstlich – Kaffee und Muffins. An der Theke bildete sich eine Schlange mit Brötchen, die Tische im Café waren alle besetzt. Fedja saß an der Theke am Fenster auf einem hohen vernickelten Stuhl, der zweite hielt vorsichtig seine Hand und winkte Maxim hektisch zu wie ein Stellwerkswärter an Bord eines Schiffes.

– Was winken Sie?

- Ja, Sie sehen, was für eine Aufregung da ist! Jetzt halten Sie den Stuhl, und ich werde mich anstellen. Möchten Sie einen Cappuccino oder Espresso? Soll ich Champagner aus dem Kofferraum bringen, du betrinkst dich und dann fahre ich?

- Fed, stell dich an. Ich Tee. Schwarz.

- Mit Milch? - sagte Fedja. „Wie geht es Cousine Betsy?“

Sie nippten aus großen Glasbechern, Fedya biss abwechselnd eine Wurst ab, dann "eine süße Schnecke mit Vanillecreme". Eine weitere Wurst – eine Ersatzwurst – wartete auf einem Plastikteller, und Fedja war froh zu glauben, dass noch alles vor ihnen lag.

- Also - die Details! verkündete er mit vollem Mund. - Das Wichtigste sind die Details, Maxim Viktorovich. Oscar Wilde sagte, dass nur sehr oberflächliche Menschen nicht nach dem Aussehen urteilen! Hier ist ein Beispiel! Was sagt dir mein Aussehen?

Ozerov lachte und sah Fedya von Kopf bis Fuß an - er setzte sofort seinen Hut auf "Dampf ist der Kopf von allem."

- Ihr Aussehen verrät mir, dass Sie ein fauler, schlampiger und selbstbewusster Typ sind. Fedya nickte glücklich. - Wie groß bist du? Meter neunzig?

„Drei“, sagte Fedya. - Meter dreiundneunzig.

- Jede Form ist Ihnen widerlich.

- Woraus ziehen Sie eine solche Schlussfolgerung, Maxim Viktorovich?

- Anstatt ein einigermaßen anständiges Aussehen anzunehmen, gehen Sie trotzdem auf Geschäftsreise, und sogar mit Ihren Vorgesetzten und sogar an einen unbekannten Ort! - du ziehst all deine einhundertdreiundneunzig Zentimeter dimensionslosen Leinenhosen und eine Jacke an, verdächtig in jeder Hinsicht. Ein Mann in dieser Hose und Jacke ist definitiv nicht ernst zu nehmen, aber man denkt nicht einmal darüber nach.

„Ich glaube nicht“, bestätigte Fedya und weitete seine schokoladenbraunen Augen. „Ich weiß, dass du mich ernst nimmst, aber der Rest ist mir scheißegal. Treffen, Dates und Liebeshühner sind für die nächste Woche nicht geplant. Deine Schlussfolgerung ist also falsch. Falsch, Kollege! ..

Der Gründervater und „Organisator unserer Siege“ Grodzovsky nannte alle „Kollegen“, und Fedya war über einen solchen Aufruf sehr erfreut.

– Aber das Experiment muss sauber sein! Sie kennen mich gut und sind daher voreingenommen. Aber hier sind die anderen Leute! Was sagst du über sie?

- Satt, aufessen und los geht's.

- Warten Sie, Maxim Viktorovich! Was bist du, richtig? Der Sonntag steht uns zur freien Verfügung, und wir haben bereits einen Weg zurückgelegt, vergleichbar mit ...

- Heute Abend gibt es eine Aufführung. Ich möchte sehen.

Fedya wedelte ungeduldig mit der Hand und hielt die Wurst darin.

- Wir werden Zeit haben, und das wissen Sie sehr gut!.. - Er wechselte zu einem Flüstern: - Da sitzt ein Paar. Nun, raus, raus, an diesen Tisch! Was können Sie über sie sagen?

Ozerov sah sich unwillkürlich um. Ein Mann und eine Frau, ziemlich jung, aßen Sandwiches und schauten auf ihre Telefone.

„Sie haben sich gestritten“, sagte Fedya in Maxims Ohr. Die Reise verlief nicht gut! Hast du bemerkt, wie sie für das Essen bezahlt haben? Sie stellten sich zusammen an, bestellten aber getrennt, und jeder bezahlte aus seiner Brieftasche. Setzt euch auch zusammen! Das heißt, sie sind ein Paar, hatten aber unterwegs einen Streit. Sie muss auf einem Sonntagsausflug zu ihrer Mutter bestanden haben, und er wollte mit seinen Freunden ins Badehaus.

- Fedya, geh selbst ins Bad! ..

„Und die Blondine da drüben im Ford klebt einen Biber von einem BMW“, zeigte Fedya hinter die Scheibe. Ozerov, gegen seinen Willen interessiert, blickte auf die Straße. Sie tanzte sehr lange um ihr Auto herum, als wüsste sie nicht, wie man eine Waffe in den Tank steckt. Aber er achtete nicht darauf. Und jetzt bittet sie ihn, ihre Waschmaschine zu füllen, verstehen Sie?

Auf dem Parkplatz parkte wirklich ein alter Ford, und ein junges Wesen mit platinblonden Haaren in einem winzigen weißen Pelzmantel und ein kräftiger Mann in einer Lederjacke, die nicht auf dem Bauch zusammenlief und wirklich wie ein Biber aussahen neben ihm herumtrampeln. Das junge Wesen hielt einen Kanister in den Händen, und der Mann kramte unter der Motorhaube des alten Ford und versuchte, den Deckel anzuheben.

„Tatsächlich weiß sie, wie man alles selbst macht“, fuhr Fedya Velichkovsky fort. - Als der Biber unterwegs war und mit Blinker auf der Autobahn stand, öffnete sie bereits den Deckel. Und schlug es sofort zu, sobald er sich umdrehte!

Maxim sah seinen Drehbuchautor an, als würde er ihn zum ersten Mal sehen.

– Hör zu, und du, wie es scheint, der Träumer! Vielleicht wirst du wirklich Schriftsteller. Am wichtigsten ist, dass Sie von Herzen lügen. Und Sie werden nicht getestet.

Warum checkst du nicht? Sie können kommen und fragen! Du willst, dass ich frage! Leicht! Übrigens, Bulgakow...

- Lass uns gehen, nicht wahr? fragte Oserow fast klagend.

- Du gehst, und ich nehme nur noch eine Wurst. Solltest du es nehmen?

- Du wirst platzen.

Die Sonne strahlte mit Macht und Kraft, die Straße lag weit und breit vor uns, lehnte sich an den glänzenden kalten Horizont, es waren noch zweihundert Kilometer bis Nischni Nowgorod.

Gut, dachte Fedja Welichkowski, dass es noch ein weiter Weg ist. Seit seiner Kindheit liebte er es, „in die Ferne“ zu reisen.

- Dies ist unser letztes Date. Ich gehe.

Lyalya, die mit Töpfen auf dem Regal klapperte, erstarrte und legte vorsichtig einen großen Bratpfannendeckel auf eine kleine Kelle. Das Cover konnte nicht widerstehen und ging.

– Romka, was hast du… gesagt?

- Lal, du verstehst alles. Und lass uns nicht hysterisch werden, okay? Ich habe heute Abend einen Auftritt. Nach der Vorstellung gehe ich zu mir.

- Wohin zu sich selbst? Warte, - sagte Lyalya, tastete nach einem Hocker, setzte sich, sprang sofort auf und ließ sich wieder fallen, als ob ihre Beine sie nicht halten würden. – Die Leistung, ja, ich weiß, aber… Nein, warte, es ist auch unmöglich…

Sie wollte Haferbrei kochen – vor der Aufführung aß Roman nur Haferbrei und trank schwarzen Kaffee – und jetzt loderte und zischte das sehr offene Gas, das aus dem Brenner entwich. Schalten Sie es aus Lyalya nicht erraten.

- Nun, das ist es, das ist es, - er kam und streichelte ihren Kopf. - Nun, du bist eine kluge alte Frau!... Du verstehst alles. Das wussten wir beide früher oder später...

„Ich liebe dich auch“, sagte Roman und drückte ihren Kopf an ihn. „Also brechen wir auf. So viel besser, richtig!

Obwohl ihr in der ersten Sekunde klar war, dass alles vorbei war und er sie verlassen würde, er würde heute gehen, glaubte sie jetzt plötzlich, dass sie es schaffen würde. Er liebt sie. Er hat es nur selbst gesagt.

„Romka, warte“, bat sie. - Du erklärst mir, was passiert ist? .. - Und aus irgendeinem Grund schlug sie vor: - Du hast aufgehört, mich zu lieben?

Er seufzte. Unter ihrer Wange knurrte sein Magen.

„Wahrscheinlich nie geliebt“, gab er nachdenklich zu. - Das heißt, ich habe geliebt und liebe immer noch, aber nicht auf die richtige Weise! ..

- Und wie?! Wie man?

Lyalya entkam, Tränen traten in ihre Augen und sie begann schnell zu schlucken und versuchte, sie alle bis zum Schluss zu schlucken.

- Lyalka, sei nicht hysterisch! Rief Roman. Unsere Wege müssen sich trennen. Ich dachte, es wäre das Beste, wenn sie sich jetzt trennen würden. Warum weitermachen, wenn klar ist, dass es keine Fortsetzung geben wird?

„Aber warum, warum nicht?!

Er verzog das Gesicht, entfernte sich, stand auf und lehnte sich mit der Schulter gegen den Türrahmen. Sehr groß, sehr gutaussehend und mit der „Trennszene“ beschäftigt.

- Nun ... alles, Lyalka. Ich werde wahrscheinlich nach Moskau gehen. Diese großstädtische Berühmtheit wird mit uns einen Auftritt aufnehmen, und ich werde gehen. Ich kann nicht mehr hier. - Mit seinem von Korsarenborsten überwucherten Kinn deutete er irgendwo in die Richtung von Uhren, die friedlich an der Wand tickten.

Die Uhren tickten und achteten nicht auf die Katastrophe, die gerade Lyalins Leben in Stücke gerissen hatte. Es war ihnen egal.

„Glaub nicht, dass ich ein Vulgär bin!“ Aber ich bin wirklich beengt hier drin. Na, was erwartet mich? Ich habe Trigorin gespielt, Glumov auch. Herr Einfach gespielt. Nun, wen werden sie mir sonst geben? Ich werde alt, Lala.

„Du bist erst zweiunddreißig“, sagte sie, um etwas zu sagen.

Die blaue Gasflamme, die den Brenner zum Platzen brachte, zischte und tanzte vor ihren Augen.

„Schon zweiunddreißig!“ Schon, aber nicht alle!... Jeden Tag zeigen sie im Fernsehen Jungen und Mädchen, die fünfundzwanzig sind, und sie sind Stars! Das ganze Land kennt sie, obwohl sie mittelmäßig sind, wie ... wie Schafe, ich verstehe! Ich hätte schon vor langer Zeit gehen sollen, vor zehn Jahren, aber ich habe mich hingezogen. Und jetzt... habe ich mich entschieden.

Romka, du wirst mich nicht verlassen.

„Wenn du mich geliebt hättest“, sagte er ärgerlich, „hättest du mich schon längst ausgeschickt. Ich muss mich weiterentwickeln oder ich werde sterben. Und du bist genauso egoistisch wie alle anderen.

Dann dämmerte ihm plötzlich, was er in der „Trennungsszene“ betonen musste – nämlich Egoismus und wahre Liebe. Er war aufgeregt.

"Du weißt, mit wem du es zu tun hast!" Ich bin Künstler, kein Zimmermann wie dein blöder Nachbar!.. ich muss über mich hinauswachsen, warum sonst? Warum wurde ich geboren? Warum hast du all den Schmerz ertragen?

- Welche Schmerzen? fragte sich Lyalya leise. Sie erkannte auch, dass er "die Essenz der Inszenierung eingefangen" habe, jetzt werde er ausspielen und gehen. Und sie wird allein gelassen.

Die Uhren tickten weiter, und das Gas zischte.

Lyalinas ganzes Leben zerfiel vor ihren Augen zu Staub, und Lyalya saß da ​​und sah ihr nach.

- Wenn du mich lieben würdest, würdest du mir wirklich helfen! Du würdest mir keinen Moment Ruhe gönnen! Machte Lust auf mehr. Kämpfe und gewinne!

- Romka, du hast immer gesagt, dass du zu Hause nur Ruhe brauchst und nichts weiter. Dass du dem Betrachter alles gibst. Und ich habe dir geholfen! Stimmt, ich habe es versucht. Ich wähle immer ein Repertoire aus, damit Sie etwas zu spielen haben! Wir streiten deswegen sogar mit Luka!

Luka wurde manchmal hinter seinem Rücken als Direktor des Schauspielhauses bezeichnet, wo Lyalya als Leiterin der Literaturabteilung arbeitete und Roman nicht arbeitete, sondern „diente“. Er wusste, dass große Künstler immer „im Theater dienen“.

„Du bist eine kluge erwachsene Tante“, sagte Roman müde. „Du kannst doch nicht ernsthaft davon ausgehen, dass ich dich heiraten würde!“

„Ich … habe angenommen“, gestand Lyalya.

Er winkte mit der Hand.

- Nun, was willst du von mir?.. Ich werde nicht bleiben. Ich muss ausbrechen.

Sie nickte.

Er stand still in der Tür und sah sie an. Er wollte die Inszenierung nicht beenden. Es fühlte sich irgendwie vernünftig an, nicht wahr? Komisches Gefühl.

„Nun, ich gehe ins Theater“, sagte er schließlich. Warte heute Nacht nicht auf mich. Du verstehst alles, mein Lieber! ..

"Gut" hat alles verstanden.

Trotzdem war sie eigentlich eine „schlaue Tante“ und hat in ihrem Leben Berge verschiedenster Literatur gelesen. Aus dieser Literatur wusste sie, dass das passiert, und zwar ziemlich oft. Sogar fast immer. Liebe endet im Scheitern, Hoffnungen gehen zugrunde, Träume werden zerstört.

…Du wirst nicht mehr gebraucht. Du hast für mich getan, was du konntest - du hast Auftritte für mich abgeholt, Rollen gesucht, hartnäckige Regisseure überzeugt. Jetzt habe ich "auf dem Flügel stehen", und Ihre Vormundschaft stört mich. Ich werde aufbrechen – nach Moskau, nach New York, zum Nordpol – und dort werde ich beginnen neues Leben. Es macht keinen Sinn, den alten mitzuschleppen, und es ist langweilig. Und hier ist das Wichtigste - ich habe mich nicht mehr in dich verliebt.

Und jetzt ist es Zeit für mich. Du verstehst alles, meine Liebe. Wie dankbar ich dir bin.

„Ich bin dir sehr dankbar“, murmelte Roman nicht allzu selbstbewusst. - Dinge ... Ich später, okay?

Etwas rumpelte auf der Veranda, das alte Haus bebte, als wäre es noch intakt, als wäre es nur nicht zu Staub geworden.

- Herrin! schrie von irgendwoher. - Bist du Zuhause?

Roman, der noch etwas sagen wollte, winkte ab. Lyalya saß da ​​und sah zu, wie er hastig seine Jacke vom Haken zog und anzog, ohne in die Ärmel zu fallen. Die wärmende, mit schwarzem Kunstleder bezogene Haustür schwang auf, und Nachbar Atamanov betrat mit gesenktem Kopf das Haus.

„Gut“, sagte der Nachbar. - Lyal, ich habe die Gesimse gemacht. Hereinbringen?

„Tschüss“, sagte Roman mit über die Schulter gelegten Lippen. - Ich liebe dich.

Die Tür schlug zu. Leichte, befreite Schritte erklangen über die Veranda.

- Wie bist du? fragte Atamanow. - Dein Gas brutzelt! Leinen, äh, wird es kochen?

Lyalya saß auf einem Hocker und betrachtete ihre Hände. Der Nagellack ist komplett abgeblättert. Morgen ging sie zur Maniküre. Heute darf keine Maniküre sein, heute hat Roman einen Auftritt. Er spielt die Hauptrolle. Sie muss anwesend sein. Er sagt immer, dass ihre Anwesenheit ihn am Laufen hält. Und morgen genau richtig. Nach der Aufführung wird Romka bis Mittag schlafen und Zeit haben, in den Salon zu rennen.

- Gesimse, sage ich, gemacht. Sollen wir jetzt töten?

Der Nachbar zog seine Schuhe übereinander aus - Roman sagte immer, es sei eine plebejische Angewohnheit, die Schuhe an der Schwelle auszuziehen -, er ging in die Küche und drehte das Gas auf. Sofort wurde es still, wie in einer Gruft.

Lyalya sah sich um und erwartete, die Krypta zu sehen, aber sie sah ihre eigene Küche und den Nachbarn Atamanov.

- Was brauchst du?

- Lyal, was machst du?

„Verschwinde von hier“, sagte sie. - Verlasse jetzt!

- Und die Gesimse?

Lyalya schob ihn aus dem Weg, stürzte ins Zimmer, rannte im Kreis herum, stieß einen Stuhl um, öffnete die Tür zum Schlafzimmer, wo die Zerstörung herrschte – Roman ließ immer eine Niederlage hinter sich. Ljalya schüttelte den Kopf, heulte, knallte die Tür zu, sprang auf die Straße und rannte los.

Sie blieb am Tor stehen und rannte zurück. Als sie die Veranda erreicht hatte, auf der der völlig erstaunte Nachbar Atamanov ausstieg, eilte sie zum Tor.

- Stoppen! Hör auf mit wem ich spreche!..

Der Nachbar fing sie ab, als sie schon am Riegel zog.

- Was bist du? Was ist das?

- Lass mich rein!..

Aber Atamanov war ein kräftiger, starker Mann. Er packte Lyalya und trug sie. Sie wehrte sich, schlug ihn und schrie. Er zerrte sie ins Haus, knallte beide Türen zu und sagte wütend:

Lyalya ging ins Zimmer, setzte sich auf das Sofa und vergrub ihr Gesicht in ihren Knien, als ob ihr Bauch schmerzte.

- Hast du gekündigt? fragte ein Nachbar vom Korridor.

Lyalya nickte in Richtung ihrer Knie.

„Seien Sie geduldig“, sagte Atamanov.

„Ich kann nicht“, gab Lyalya zu.

- Ja, was ist da ...

„Ich kann nicht“, wiederholte sie dumpf.

Der Nachbar schnaubte und seufzte. Lyalya wiegte sich hin und her.

„Er passt nicht zu dir“, sagte der Nachbar schließlich.

Lala nickte erneut. Ihr Gesicht brannte.

„Du bist eine Frau …“, er suchte nach einem Wort, „eine anständige Frau. Und das ist eine Art Überbleibsel!

- Ich bitte Sie, Georgy Alekseevich, gehen Sie von mir weg.

- Wie kann ich gehen, - der Nachbar Atamanov war überrascht, - wenn Sie nicht Sie selbst sind?

Er stampfte weiter und ging hinaus, die Tür schlug zu.

Lyalya fing leise an zu heulen, und sie tat sich so leid, denn niemand brauchte eine alte, fette, zerzauste Frau, die gerade von dem einzigen Mann der Welt verlassen worden war, dass die Tränen sofort überschwänglich flossen und die Handflächen überfluteten in dem sie sich vergrub. Lyalya schnappte sich ein besticktes hartes Kissen und fing an, sie damit abzuwischen, und alles goss und goss, floss die Stickerei hinunter.

Das alles braucht niemand mehr – keine Stickereien, keine Kissen, keinen Milchbrei, an dessen Kochen sie sich gewöhnt hat. Und niemand braucht ein Haus und einen Garten. Niemand will mehr ihr Leben. Romka sagte, dass er nicht einfach aufhörte zu lieben. Er hat sie nie so geliebt, wie er es sollte. Was ist los mit ihr? Warum kannst du sie nicht richtig lieben?

Lyalya bemerkte nicht einmal, wie der Nachbar Atamanov wieder im Raum auftauchte. Sie sah und hörte nichts und spürte nur, wie er sie in die Seite drückte.

Steh auf und hilf.

Ljalya lag seitwärts auf dem Sofa und drückte ein Kissen an ihr Gesicht.

"Komm schon, komm schon, was ist los!"

Er schleppte Hocker aus der Küche, stellte sie neben das Fenster und begann erneut, Lyalya zu schubsen.

„Ich kann nicht“, sagte sie.

"Ich werde es auch beim nächsten Mal nicht schaffen", sagte Atamanov unhöflich. - Ich habe viel zu tun! Der Frost ist gekommen und bis heute sind meine Rosen nicht bedeckt, alle werden sterben. Aufstehen!..

Sie hatte weder die Kraft noch den Willen, irgendetwas zu tun. Sie vergoss Tränen, erhob sich unsicher, als würde ihr Körper ihr nicht gehorchen, und stand mit baumelnden Armen mitten im Zimmer.

Der Nachbar reichte ihr einen schweren kalten Bohrer, hinter dem eine schwarze Schnur schleifte, und Lyalya nahm ihn gehorsam entgegen, und er setzte sich auf einen Hocker und sagte leise von oben:

- Bringen Sie eine Zeitung mit, halten Sie sie so, dass der Staub nicht fliegt, und geben Sie mir einen Bohrer.

Lyalya gab ihm den Bohrer, fand eine alte Zeitung auf einem Kleiderbügel unter ihrem Mantel und ihren Jacken und kletterte auf einen Hocker. Sie tat das alles, als würde sie sich selbst von der Seitenlinie aus beobachten - hier ist eine struppige, tränenreiche, schreckliche Frau, die in Hausschuhen schlurft, auf den Flur geht, sich bückt, herumfummelt und dann, gebeugt, eine Zeitung trägt, als ob Sie hatte eine schwere Last in der Hand.

- Halten Sie es gerade, schütteln Sie nicht Ihre Hände.

Die Bohrmaschine quietschte, die Wand vibrierte, kleine gelbe Sägespäne fielen auf die Zeitung. Sie hat eine ganze Weile geschrien.

„Es ist nicht nötig“, sagte Lyalya und hörte sich wegen des Quietschens nicht mehr, „niemand braucht es mehr.

Aber Nachbar Atamanov hörte irgendwie alles und stoppte die Übung.

- Nicht nötig! Er schüttelte den Kopf. - Wie ist es nicht notwendig? Sie sitzen also den ganzen Winter ohne Gardinen, ein Dorn im Auge der Passanten?

- Was ist jetzt der Unterschied?

- Sie, Olga, sind noch jung, und deshalb kann ich Sie nicht streng beurteilen. Der Wunsch, sich Sorgen zu machen, sich Sorgen zu machen, zu weinen, aber behalte es im Kopf: Er ist gegangen, und Gott sei Dank! ..

- Warum? fragte ihn Ljalya. Warum ist er gegangen? Was habe ich falsch gemacht? Ich habe es versucht! Ich bin alles für ihn! .. Jeden Tag bin ich ...

- Ja, was machst du hier? - und Atamanov schärfte erneut seinen Bohrer an der Wand. - Wie empfindlich ihr alle seid, Frauen, wo ihr nicht sein solltet! Er hat dich nicht verlassen, er ist überhaupt gegangen! Er wird den nächsten verlassen, und er wird auch den verlassen, der durch einen sein wird!

Lyalya schluchzte, Staub von der Zeitung fiel auf den Boden.

- Nicht schütteln! schrie der Nachbar. Wer wäscht die Böden? Du selbst wirst es sein!

Lyalya hörte gehorsam auf zu schluchzen und schluchzte nur noch krampfhaft.

Der Nachbar bohrte ein wenig mehr und stoppte den Bohrer wieder.

„Du bist sehr gierig nach Schönheit“, fuhr er genervt fort. - Je schöner der kleine Mann, desto besser, stellt sich heraus. Und hinter der Fassade sieht man nichts, genau wie Hühner. Dein Künstler ist niemand, nichts! Keine Aufgaben, keine Hausarbeit. Wo hast du das gesehen - mit einem normalen Mann mit Beinen und Armen gehst du zum Nachbarn, dann reparierst du die Veranda, dann sind die Rahmen herausgefallen, dann die Treppe schräg! ..

Lyalya war plötzlich beleidigt:

„Ich werde dich um nichts mehr bitten.

- Ja, du fragst zumindest, frag zumindest nicht, ich habe Augen! .. Was nützt er, vom Künstler?! Hier sagst du es mir! Nein, sagst du! Er gibt eine Aufführung - ich stimme zu, ich bin ins Theater gegangen, ich habe es gesehen. Was wird er im Leben tun? Sie sind sowohl im Haushalt als auch im Garten tätig, obwohl die Frau selbst kultiviert und gebildet ist. Was ist er? Egal wie man reinkommt, er liegt auf dem Sofa und sogar in einer Art Schlafrock, wie ein Türke! Oder Fernsehen. Was hat er dort im Fernsehen nicht gesehen?!

Jegor, du verstehst nichts.

- Du verstehst nichts! Schenke dir Schönheit! Er hat Locken, geworden, eine Stimme wie Chaliapins! Er flüstert auf der Bühne, aber man hört es in der hinteren Reihe. Ich war im Theater, ich habe gehört! Nun, du bist gegangen, hast das Theater verlassen, und was dann? Kümmere dich um ihn, füttere ihn, tränke ihn, erfreue ihn. Du hast ihm ein Jahr lang gefallen, ein weiteres ging. Wie lange noch?! Halten Sie die Zeitung gleichmäßiger, ich habe alles verschlafen!

Und der Bohrer kreischte wieder.

- Er kreative Person, - Lialya sprach leidenschaftlich, sobald das Kreischen aufhörte, - sehr talentiert! Es kann nicht an die Wirtschaft angepasst werden, na und?! Aber mit ihm so interessant! Er hat zu allem seine eigene Meinung, er ...

„Ich habe auch zu allem meine eigene Meinung“, unterbrach die Nachbarin. - Und die Kreativen sind jetzt geschieden, wie räudige Hunde! Wohin man auch schaut, Kreativität ist überall! Er singt Karaoke - kreativ, was bedeutet, dass der Hopaka tanzt, auch kreativ, er faltet Figuren aus Papier oder strickt aus Fäden, auch da, kreativ! Meine verstorbene Großmutter Akulina und jeder einzelne Nachbar ihres jetzigen Kreativen würden hundert Punkte voraus geben – sie sangen und tanzten und strickten und webten Spitzen! und pflügten und säten und hielten Vieh! Eine andere Sache - sie repräsentierten nicht auf der Bühne!

Er quietschte ein wenig mehr mit einem Bohrer und fuhr fort:

- Das sage ich dazu, ein Müllmensch ist Müll, und ob er kreativ ist oder nicht, ist die zehnte Sache!

Lyalya, die nie dachte, dass ihr Roman eine "unhöfliche Person" sei, begann zu schreien, dass Atamanov nichts im Leben verstand, dass seine Standards längst veraltet waren, dass ihr Leben jetzt vorbei war und es keinen neuen geben würde, sie so sehr geliebt, aber es stellte sich heraus, dass er es überhaupt nicht mochte!

Der Nachbar hörte zu, während er weiterarbeitete. Mehrmals stand sie vom Schemel auf, trug die Zeitung mit einem Haufen gelben Staubs weg und schüttete sie vorsichtig in einen Eimer. Ihre Tränen, groß und heiß, tropften auf die Zeitung. Sie kam zurück, stieg wieder ein, und alles wiederholte sich.

In anderthalb Stunden hängten sie die Gesimse auf, Lyalya hörte keine Sekunde auf, sie redete weiter.

Dann wickelte die Nachbarin eine Gummischnur auf und sagte ihr, sie solle ihm folgen - er wird die Rosen bedecken, Sie müssen das Netz dort halten. Ljalya zog Jacke und Stiefel an und schleppte sich auf die Straße hinaus. Es war schon mit Macht und Kraft kalt und dunkel, eisige grüne Sterne zitterten am Rand des Himmels. Lyalyas Hände waren sehr kalt, besonders von dem Metallgitter, das sie hielt, sie dachte nicht daran, Handschuhe anzuziehen.

Lyalya sprach ohne Unterbrechung und fing sich erst, als Atamanov, nachdem er die letzte Kiste eingestellt hatte, begann, Werkzeuge vom Boden aufzuheben.

„Gott, wie spät ist es?“ Spielen! Ich bin zu spät! Alles wegen dir, Yegor! ..

Er zog den Ärmel an seinem Handgelenk hoch und schaute, wobei er die Uhr fast bis zur Nase führte.

- Nein, ich bin nicht zu spät! Siebte Stunde.

- Wie?! Ich muss mich noch zusammentun! Ja, was ist es!..

Und sie rannte den Weg hinunter.

- Halt halt! Atamanov rief ihm nach. – Keine Aufregung, ich fahre dich im Auto mit! Es ist fünf Minuten entfernt! Nun, sieben!

Lila winkte ihm zu.

Sie ist noch nie zu spät zu einer Aufführung gekommen, in der Roman gespielt hat, und jetzt wird sie zu spät kommen, und das wird bedeuten, dass alles vorbei ist. Tatsächlich und für immer. Und weder korrigieren noch ändern noch zurückkehren.

Verdammter Nachbar! Verdammt sei er mit seiner hausgemachten Philosophie und seinen Rosen!

Nun, wer, wer, wenn er nachts schaut, bedeckt Rosen?!

Ins Theater gehen, sich putzen, sich im Spiegel begutachten, mit dem Fuß aufstampfen – jedes Mal als Vorahnung auf das neue Jahr. Als Vasilisa klein war, hatte sie große Angst, dass so etwas passieren würde, weshalb Neues Jahr muss … stornieren. Eine Art Unglück: Ein Meteorit wird fallen oder ein Tsunami wird fliegen. Sie machte sich überhaupt keine Sorgen über die Folgen des Unglücks, den Tod der Zivilisation dort oder die Spaltung des Planeten, aber sie machte sich Sorgen, dass das neue Jahr ausfallen würde. Dass es an der Wolga keine Tsunamis und Erdbeben gibt, interessierte sie auch nicht. Sie hatte einfach große Angst, dass der so ersehnte, so nahe, der schönste Urlaub nie kommen würde.

Jetzt freute sie sich auf jeden Theaterbesuch mit derselben enthusiastischen Angst. Sie hatte Angst, dass er nicht passieren würde, und sie wusste, dass alles gut werden würde, und sie hoffte und träumte.

- Was für ein Bewunderer des Theaters, - schnaubte die Großmutter, - schau sie an! Nur Tatjana Doronina!

Vasilisa erklärte ihrer Großmutter leidenschaftlich, dass es auf der Welt nichts Höheres als Theaterkunst gibt - nur lebende Menschen leben Tragödien und Dramen jedes Mal auf neue Weise und manchmal sogar Komödien. Nur auf der Bühne konzentrieren sich Emotionen und Leidenschaften so sehr, dass manchmal Blitze im Zuschauerraum zucken! .. Und sie, Vasilisa, spürt einfach Strömungen oder Ströme oder sogar Wirbelstürme.

Großmutter lauschte mit einem ironischen Gesicht.

– Spüren Sie die Wirbelstürme immer oder nur auf der Bühne? Er? fragte sie immer am Ende des Monologs ihrer Enkelin. „Er“ wurde immer mit einem Hauch und Freude ausgesprochen.

- Oma-ah! - Schrie, wurde purpurrot, Vasilisa. - Nun, wie können Sie?

Oma gab immer auf und gab zu ihn wenn nicht ein Genie, dann doch ein Talent, ein Talent, könnte man sagen. Ein paar Mal brachte Vasilisa, nachdem sie den Administrator Eduard Sergeevich um Werbegeschenke gebeten hatte, ihre Großmutter zu Aufführungen, wo sie waren Er glänzte in der Hauptrolle. Großmutter blickte aufmerksam auf die Bühne, ohne den Blick abzuwenden, und Vasilisa warf ihr heimlich Blitzblicke zu, sie hatte immer noch Angst, Ironie auf ihrem Gesicht zu bemerken. Aber meine Großmutter war sehr ernst. Richtig, nach der Aufführung sein Sie hat das Spiel in keiner Weise bewertet, sie sagte nur, dass die Aufführung gut war und die Schauspieler und der Regisseur anscheinend ihr Bestes gegeben haben. Vasilisa belästigt, bat um Lob mehr ... wesentlich, hell, vor allem für ihn konnte aber nicht gefragt werden.

„Lass uns auf die Rente warten“, sagte meine Großmutter und stellte sich an der Garderobe an, „und wir gehen wieder!“ Als ich jung war, habe ich Theaterbuffets sehr geliebt, ich habe sie so geliebt! .. Es gibt immer spezielle Schokolade, ich weiß nicht, was los ist. Und Sandwiches unbedingt mit weißem Fisch. Und Soda!

Vasilisa schmachtete - sie interessierte sich nicht für Sandwiches und Limonade, sie wollte nur darüber reden Deutsch, Und sein Spiel, ach sein findet.

Großmutter gab auf, und auf dem Heimweg redeten sie über das Wild und die Funde. Sie gingen in der Regel zu Fuß, es war notwendig, den Hügel zum Kreml hinaufzusteigen. Mitten auf dem Weg fing meine Großmutter an zu würgen – ihr Herz schmerzte schon lange hoffnungslos. Vasilisa wusste, dass ein bisschen mehr, ein bisschen mehr, vor diesem Laden, und sie würde ihre Großmutter hinsetzen, Nitroglyzerin aus ihrem Reticule reißen, eine winzige Pille in ihre Handfläche schütteln und warten und mit aller Kraft hoffen müssen, dass sie es tun würde. Lass los." Jedes Mal ließ es anders los, manchmal sofort, und manchmal saßen sie lange auf der Bank, und die Großmutter wiederholte ihr alles beruhigend:

"Nichts, nichts, es wird alles gut."

Sie und Vasilisa warteten auf eine Art "Quote" für die Operation. Ohne „Quote“ kostete die Operation unglaublich viel Geld, und es waren keine, auch nur denkbar.

Vasilisa hat an der philologischen Fakultät studiert - meistens stoßweise, irgendwie. Weniger studieren als suchen, wo und wie man Geld verdient. Sie arbeitete in der Zeitung "Volzhanin" mit, schrieb Notizen in den Rubriken "Kulturleben" und "Freizeit". Sie zahlten deprimierend wenig dafür, aber sie hatte die Möglichkeit, kostenlos zu Aufführungen, Ausstellungen und Filmpremieren zu gehen. Sie versuchte, als Kellnerin zu arbeiten - dort war es viel befriedigender, aber nach der Schicht war sie so müde, dass sie nicht schlafen konnte, ihre Beine und Arme summten, es war unmöglich, sich zu beruhigen. Außerdem, als sich betrunkene Brüder in einem Restaurant prügelten – mit Schüssen und Messerstichen –, wurde die Handlung in der Kriminalchronik gezeigt, die Großmutter sah und erschrak, so dass sie für zwei Wochen in der Kardiologie landete. Vasilisa musste das Restaurant verlassen. Und dann fand sie das Theater und sein!

Sein Sie sah in der Rolle von Alexei Turbin, und alles war weg. Als ob ihr plötzlich die Augen geöffnet würden. Sie fing an, zu jeder Aufführung zu rennen, und dann zu den Proben, sie wurde mit einem Redaktionszertifikat der Zeitung Wolzhanin eingelassen. Sie drückte ihre Faust an ihre Lippen und blickte auf die Bühne, und ihre Augen brannten. Nur im Theater zählte nichts: weder die Krankheit der Großmutter, noch die Erwartung einer „Quote“, noch Geldmangel, noch die Zukunft, die beide fürchteten. Nur gab es Leben – schön gerade weil es erfunden war, nicht real, und wenn es nicht real war, dann war es nicht so beängstigend.

UND Er!.. Er war der beste.

Wenn Er sagte er atemlos auf der Bühne: „Sie werden sich nicht weigern, dies zu akzeptieren ... Ich möchte, dass derjenige, der mein Leben gerettet hat, zumindest etwas an mich erinnert ... dies ist das Armband meiner verstorbenen Mutter ... “, Vasilisa begann auch zu würgen, Tränen flossen von selbst aus ihren Augen, und sie fühlte nicht nur, dass sie die Frau war, der Aleksey Turbin das Armband seiner verstorbenen Mutter brachte, sie verschwand in der belagerten Stadt, jede Minute hatte sie Angst Von den Petliuristen und den Deutschen bemitleidete sie Turbin leidenschaftlich und belog ihn immer noch! ..

Vasilisa bekam einen Job als Anziehhilfe im Theater. Sie zahlten ihr noch weniger als in Volzhanin, aber sie bekam die Gelegenheit zu bügeln sein Anzüge. Sie rochen immer besonders, bitter und zart, und Vasilisa, die ihre Nase in ihrem Uniform- oder Samthemd vergrub, stellte sich immer wieder vor, stellte sich vor ...

Im Theater etwa Deutsch es gab schmutzige Gerüchte, er schlafe mit der Leiterin der literarischen Abteilung, Vershinina, einer seltsamen Dame mittleren Alters, die Schals und lange, ungepflegte Röcke trug; kümmert sich um die Tochter des Regisseurs, eine aufstrebende Schauspielerin, bildhübsch; trinkt, zahlt keine Schulden ... Vasilisa hörte nichts und glaubte nichts. Natürlich, wenn so ein Titan unter den Pygmäen lebt – was bleibt den Pygmäen?! Einfach Gerüchte verbreiten!

Sie schrieb über Deutsch ein paar Notizen, alle "bestanden", sie wurden veröffentlicht, und Er sagte ihr einmal auf dem Korridor: "Danke, liebes Mädchen." Vasilisa konnte dann mehrere Tage lang weder essen noch schlafen, jede Minute eilte sie in den Kremlpark und ging dort allein unter den Linden spazieren, besorgt um das „nette Mädchen“.

Sie musste einen anderen Job bekommen, den sie sorgfältig im Theater versteckte - das Wischen der Böden im Fitnessclub "Perfection Itself". Einmal - Vasilisa hatte sich gerade einen grünen Overall angezogen und ihre Wischmopps und Bürsten aus dem Hinterzimmer geholt - kam Valeria Dorozhkina selbst, Prima und Star des Schauspieltheaters, in den Club. Vasilisa begann herumzulaufen und versuchte, ihren Blick nicht auf sich zu ziehen, und dann wurde ihr klar: Valeria achtet wie alle anderen Kunden nicht nur nicht auf die Putzfrau, bemerkt sie nicht nur nicht, sondern als ob sie es nicht täte überhaupt ihre Existenz vermuten. Und es hat funktioniert! Niemand im Theater.

Vasilisa konnte diese Dorozhkina nicht ertragen. Zunächst kam Valeria auf die Idee der Kontaktaufnahme ihn Ramses - Roman Zemskov - und alle hoben auf. Nichts Besonderes, aber an diesem Opern-Spitznamen war etwas dran ihn beleidigend, erniedrigend. Zweitens sprach Dorozhkina immer mit ihn spöttisch "ein süßer Junge" und "ein Provinzschwarm" genannt. Drittens verachtete sie alle, einschließlich des Theaterdirektors Lukin - hinter seinem Rücken nannten sie ihn Luka, jedoch häufiger Yurivanych, als ob er mit seinem Vornamen und Vatersnamen - sie grüßte oder verabschiedete sich nie von jemandem, ging vorbei, Sie blickte über ihre Köpfe hinweg und war nur gegenüber dem Regisseur Verkhoventsev, einem Genie und einer Berühmtheit, herablassend, mit dem sie in Gegenwart ihres Mannes offen zusammenlebte. Junge Künstler hatten Angst vor Dorozhkin wie Feuer, und junge Künstler schmeichelten und suchten ihre Aufmerksamkeit - im Allgemeinen war es widerlich, sich das alles anzusehen.

Die heutige Aufführung ist etwas Besonderes – ein Regisseur aus der Hauptstadt mit seinem Gefolge sollte dazu eingeladen werden. Ein Teil des Gefolges war bereits eingetroffen - ein junger bärtiger Mann mit einem Plastikkoffer, in dem einiges an Technik steckte - Mikrofone, ein Computer, eine kleine Tonkonsole. Der bärtige Mann, begleitet von Luka und Verkhoventsev, ging um die gesamte Bühne und den Zuschauerraum herum, stand hier und da, sagte dann, dass er hier und da Mikrofone aufstellen würde, woraufhin er sofort ging und sich kategorisch weigerte, im Büro des Direktors zu trinken - Sie können sofort einen Spezialisten aus Moskau sehen! ..

Als das Hörspiel bekannt wurde, kam es unter den Künstlern zu einigen Konflikten, Scharmützeln und Intrigen. Alle wollten für einen Bundesrundfunksender spielen, obwohl sie die Idee im Vorfeld verachteten – wer braucht in unserer Zeit Auftritte im Radio: kein Geld, kein Ruhm! Trotzdem gab es Hoffnungen auf etwas Ruhm, und sie taten ihren Job. Zwei Wochen lang brodelte das Theater, Gerüchte füllten es, sammelten sich wie Dampf, brachen aus. Vasilisa erzählte ihrer Großmutter beim Abendessen, wer wen wie angerufen hatte. Dann erschien auf der Bestelltafel eine Ankündigung, wer spielte, und die Leidenschaft ließ ein wenig nach.

Vasilisa wollte unbedingt den Regisseur sehen, der den weiten Weg aus Moskau ans Theater gekommen war, und sie war auch sehr begeistert von Roman Zemskov, der in die Hauptrolle berufen wurde. Sie war sich sicher, dass der Moskowiter sein Talent schätzen und spüren würde, und sie hatte im Voraus Angst, dass er Roman mitnehmen, ihn in die „große Welt“ bringen würde – für immer.

Heute war nicht ihre Schicht, es gab nichts zu bügeln, und sie ging als Zuschauerin ins Theater - mit aufgeregter Vorahnung.

- Du, bitte, - sagte die Großmutter, als Vasilisa gehen wollte, - du, bitte, verspäte dich nicht. OK, Vasenka?

Großmutter ging es nicht gut, aber sie war gestärkt, um den Abend ihrer Enkelin nicht zu vergiften.

Vasilisa küsste sie, versprach, dass sie am Abend alles erzählen würde, und rannte auf die Straße hinaus.

Am dunklen Himmel brannten grüne Sterne, ein kalter Wind wehte von der Wolga, und Vasilisa lief zitternd in ihrer dünnen Jacke die Pflastersteine ​​zum Kreml hinauf.

Sie hat immer eine warme Jacke unter ihre Jacke gezogen, aber heute hat sie es nicht getan - um sehr schön zu sein. Eine warme Jacke würde den ganzen Look verderben.

Vor dem ersten Anruf brach ein Skandal aus.

Dies geschah manchmal vor wichtigen Uraufführungen oder wenn es notwendig war, für „besondere Gäste“ zu spielen. Man glaubte, dies sei "für die Nerven" notwendig, in aufgeregter Verfassung spielten die Künstler besonders überzeugend und mit vollem Einsatz.

Der Skandal wurde von Dorozhkina ausgelöst, die dachte, dass ihr Kleid von einem "Fremden" angezogen wurde.

Wem hast du meine Sachen gegeben? Sie quietschte und warf Korsetts, BHs und Strapse auf die Kommode Sofochka. Die schluchzende Sofochka schnappte sich spontan Sachen und legte sie auf das Bügelbrett. - Wem Sie gegeben haben, sprechen Sie! Na, was weinst du, Kuh?!

Die sechzigjährige fette und kurzatmige Sofochka, die das Theater und alle Schauspielerinnen verehrte, kaufte mit ihrem eigenen Geld spezielle Stärke und etwas spezielles „duftendes“ Wasser, um sie in das Bügeleisen zu gießen, und verstopfte „zu Hause“ dieselben Strümpfe und Korsetts, und zwar so geschickt, dass das erfahrenste Auge das Loch nicht erkennen konnte, alles zitterte vor Schluchzen und war mit einer Hand bedeckt. Bei dem Lärm flohen die Künstler aus den benachbarten Umkleidekabinen, die an der heutigen Aufführung beteiligten Bühnenarbeiter drängten sich vor der Tür. Der bärtige und stattliche Valery Klyukin, der Ehemann von Valeriya Dorozhkina, kam ebenfalls und sah mit einem unfreundlichen Lächeln aus der Ferne zu. Gerüchten zufolge standen sie und Dorozhkina „kurz vor der Scheidung“, und es war, als wäre Valeria mit ihrem gewalttätigen Temperament an allem schuld. Der Ehemann und Namensvetter im Theater wurde als Dekorateur aufgeführt, und es schien allen seltsam - ein Star und ein Dekorateur! Kljukins Artikel und Korsarenborsten sahen jedoch eher wie ein Modeproduzent aus, aber es gibt immer noch eine Mißallianz. Jetzt sah Kljukin seine wütende Frau mit Interesse und Misstrauen an.

Am Ende erschien Verkhoventsev selbst.

Der Stern leuchtete weiter.

- Es stinkt! - Und wieder schob Sofochka das Kleid unter die Nase. "Spürst du nichts?!" Müde vom Arbeiten? Also schreibe ich dir eine Rente! Raus hier!

„Was machst du, Valeria Pavlovna“, entschied einer der Künstler. - Sofochka konnte dein Kleid niemandem geben!

- Ja?! Und warum stinkt es? Nur Nikiforov-Kohlsuppe knackt aus einer Dose! Sag mir, hast du es Nikiforova gegeben? Oder hat dieses grüne Geschöpf, dein Helfer, nachgegeben?

„Niemand … niemandem …“ Sofochka schluckte. „Nico … niemals …“

Roman Zemskov, am Türrahmen gelehnt, sah schweigend zu. Als er Kljukins Blick auffing, verzog er das Gesicht und stand auf, sodass sein Rücken ihn vor Valerias Ehemann bedeckte.

- Was guckst du? rief der Prima, als er Roman bemerkte. - Warum stehst du hier? Raus, Mittelmaß, Provinzial! Sie träumen von einer Filmkarriere? Hier ist für Sie, keine Karriere! - Und sie zeigte ihm eine anmutige Figur, die alle aus dünnen Knochen bestand. „Du bist zu nichts zu gebrauchen, außer verrückte alte Frauen wie unseren Moloch zu ficken!“

„Halt die Klappe“, zischte Roman, seine Wangen röteten sich langsam. - Stoppen Sie sofort. Gib mir jemand etwas Wasser, sie ist hysterisch!

- Ach, Hysterie! - Dorozhkina spuckte Roman an, legte ihre Hüften auf ihre Hüften und ging zu Sofochka. - Wo ist der zweite? Welches hast du bei deinen Besorgungen dabei?

Kljukin lachte plötzlich laut, von Herzen.

„Lerochka, Sie übertreiben“, bemerkte Regisseur Verkhoventsev. Er wirkte absolut ruhig, sogar gleichgültig, nahm dennoch eine Pfeife aus seiner Brusttasche und begann sie anzuzünden. Das Rauchen auf den Fluren ist strengstens untersagt.

- ICH?! Sie alle sind es, die zu wenig spielen, weil Sie nicht fähig sind. Sie-auf-zehn-du! Und du bist impotent! Alle Ihre Verdienste liegen weit in der Vergangenheit! Wozu bist du gut, du alter Stumpf?! Iss einfach für die Großen auf - sie essen, und du sammelst Krümel von ihnen! Du hast nichts Eigenes, du stiehlst alles, hör auf! Wo ist der zweite?! - Wieder traf sie auf Sofochka. - Sag mir wo?

„Ich bin hier“, quietschte Vasilisa aus den hinteren Reihen, die anlässlich der „besonderen“ Aufführung in ein blaues Seidenkleid gekleidet war. Ihre Augen waren erschrocken.

Kljukin bewegte sich, als wollte er ihre Hand nehmen.

- Hast du Nikiforova mein Kleid gegeben? Nun, sprich! Waschmaschine, Reiniger! Geh zum Sportverein, um die Toiletten zu waschen und die Eimer rauszuholen, im Theater hast du nichts zu tun! Sie putzt Toiletten, weiß jemand davon?! Von der Geschäftsleitung? Vielleicht schleppt sie meine Kleider durch die Toiletten?!

Vasilisa trat einen Schritt zurück und schwankte, als hätte Dorozhkina sie geschlagen. Entsetzen und Scham erfüllten ihre Ohren mit einem leisen Klingeln. Am schlimmsten ist, dass Roman vom Toilettenspülen gehört hat! Er hörte es, schien aber nicht darauf zu achten. Er stand schwer atmend an der Wand und sah den Prima stirnrunzelnd an.

"Keiner von euch ist zu irgendetwas fähig!" Der Stern leuchtete weiter. Denn du bist nichts! Und auch du bist nichts! - Sie erblickte die hübsche Alina Lukina, die Tochter des Theaterdirektors. „Glaubst du, dein Vater wird dich zur Kunst drängen?“ Dein Vater ist ein dreckiger Lüstling, verstehst du?! Herr, wie oft hat er mich angedeutet, wie oft! Nur ich auf ihn“, und sie spuckte auf den Boden.

„Das reicht“, sagte der Theaterdirektor bestimmt und drängte sich zu ihr hinüber. - Alina, geh in deine Garderobe. Und Sie beruhigen sich, Valeria Pavlovna, oder ich rufe die Pfleger.

Sie lachte.

„Ihr habt alle Angst vor mir, alle! Weil ich der Einzige bin, der die Wahrheit sagt! Und ihr seid alle wie Käfer, bis zu den Ohren im Mist! Nun, sag mir, sag mir, dass du mich nicht ins Bett gerufen hast! War es nicht?

Der Schulleiter verzog das Gesicht, als hätte er Zahnschmerzen und versuchte, ihre Hand zu nehmen.

- Fass mich nicht an, Freak! Du denkst, ich weiß nicht, was du mir hinter meinem Rücken antust?! Mit diesem Bettzeug von dir, Lyalechka!.. Sie wählt das Repertoire bewusst so, dass ich nichts bekomme, sondern nur ihn, diese Mittelmäßigkeit!

- Es ist nicht wahr! Ljalya schrie außer Atem. Sie rannte einfach ins Büro und landete direkt im Epizentrum der Eruption. - Warum sagst du das?!

- Was weiß ich dann! Und du versuchst es vergebens, er wird dich sowieso verlassen! Bro-osit! Er spielt schon lange mit der Tochter des Regisseurs! Ich sah es mit meinen eigenen Augen! Du bist ein alter, nutzloser Gaul!

Hier bewegten sich die Künstler und Angestellten sofort und schrien vor süßem Entsetzen und Empörung. Der Direktor und der Direktor sahen sich an. Werchowenzew versteckte die noch nicht angezündete Pfeife ordentlich in seiner Brusttasche, und sie nahmen den Stern auf beiden Seiten unter die Ellbogen.

- Sofochka, Eiswasser vom Buffet, schnell!

- Fass mich nicht an, leg deine Pfoten weg! schrie Valeria.

- Ja, sie ist verrückt geworden, Gott, verdammt hysterisch!

- Leute, jetzt wird der erste Anruf getätigt!

- Sophie, schnell! ..

- Ich werde sie schlagen, und das war's!

- Wie werden wir spielen?

Sofotschka, ganz rot, sich mit beiden Händen abwischend, trottete schwerfällig den Korridor entlang - alle machten ihr Platz und wandten die Augen ab - und fand sich einem hochgewachsenen Typ gegenüber, den niemand sah, als er von der Treppe her eintrat. Der Typ war völlig fremd und verreist im Theaterkorridor – in offener roter Touristenjacke und schweren Stiefeln. Hinter ihm tauchte ein weiterer auf, ebenfalls unbekannt.

„Hallo“, sagte der erste Typ zu Sofochka, der vor ihm erstarrte wie ein Gelee, das von einem plötzlichen Frost erfasst wurde. Sie blinzelte verwirrt, da sie nicht wusste, auf welcher Seite sie um ihn herum gehen sollte, er besetzte den gesamten Korridor.

Unter seinen Brauen blickte er blitzschnell in die Menge, fasste eine Entscheidung, nahm die Hand aus der Tasche und hielt sie Sofochka hin:

Entweder ein Seufzen oder ein Stöhnen ging durch die Menge.

„Ich habe das Spiel beendet“, zischte Verkhoventsev durch die Zähne und schob Dorozhkina kurzerhand in Richtung Umkleidekabine. Sie machte plötzlich einen zu großen Schritt und wäre beinahe hingefallen. - Meine Herren, Heuchler, jeder auf seinen Platz, in fünf Minuten der erste Anruf!

Der Direktor des Theaters winkte mit den Händen wie eine Wirtin, die Hühner vom Hof ​​in den Hühnerstall treibt. Die Darsteller bewegten sich zufällig.

- Hallo, hallo, Maxim Viktorovich, mein Nachname ist Lukin, wir telefonieren, wenn Sie sich erinnern ...

„Dafür wirst du mich bezahlen“, sagte Roman Zemskov laut zu dem Star, ging auf den Bahnsteig hinaus und knallte gegen die Tür. Die alten Kronleuchter an der Decke, lange nicht gewaschen, erzitterten.

„Später, später werden wir es herausfinden“, gackerte der Direktor, „Kinder, alle auf ihren Plätzen, auf ihren Plätzen, meine Lieben!“

„Angehörige“ zerstreuten sich widerwillig, sahen sich um und empörten sich über verschiedene Stimmen. Valery Klyukin wollte seiner Frau nachgehen, überlegte es sich aber anders und verschwand irgendwo.

„Es macht Spaß hier mit Ihnen“, sagte der Hauptstadtdirektor lautstark. - Haben Sie Spaß vor jedem Auftritt?

- Nur vor einigen, - antwortete die Künstlerin Nikiforova mit rachsüchtiger Stimme, beleidigt von "Suppe aus der Dose", - wenn wir auf wichtige Gäste warten! ..

„Später, alles später!“ Lukin gackerte weiter.

Regisseur Verkhoventsev schüttelte Ozerovs Hand und deutete mit seinen Augen auf die Künstler, als wolle er ihn einladen, ein Komplize zu sein:

– Feine Einstellungen, nervöse Natur, verstehen Sie.

„Ich bin auch ein nervöser Mensch“, sagte Ozerov. Ich würde gerne die Aufführung sehen und jetzt bin ich nervös, dass ich zu spät komme. Bin ich spät?

„Wie kannst du zu spät kommen, wenn alle … hier sind!“ Wir haben die Regieloge für Sie geöffnet, sie ist für die geehrtesten Gäste. Alina, Mädchen, geh auf dein Zimmer, wir besprechen alles später.

„Dad, du solltest sie feuern. Jetzt sofort!

- Alinochka, wir werden alles entscheiden. Sie, am wichtigsten, achten Sie nicht!

„Ja“, sagte Oserow. - Dies ist ein Herr namens Velichkovsky, genannt Fedor, er ist mein ... Drehbuchautor und Assistent. Fedja, wo bist du?

Der zwei Meter große Okhlamon, der das Geschehen hinter Ozerov beobachtete, trat vor und baumelte mit seinem ganzen Körper - er verbeugte sich vor dem Publikum.

Die unglaublich hübsche Alina Lukina maß den Assistenten sofort mit ihren Augen, die Künstlerin Nikiforova begutachtete ihn mit einem kurzen Blick über ihre Schulter, sogar der unpassend wütende Prima blitzte an der Tür ihrer Garderobe - sah mit einem Auge.

- Und das ist unsere Leiterin der Literaturabteilung, Olga Mikhailovna Vershinina.

Lyalya, deren Hände stark zitterten, nickte nur. Sie hatte nicht die Kraft, Besucher richtig zu treffen. Sie dachte daran, was Romka an seiner Tür durchmachte, wahrscheinlich sogar weinte – er war sensibel, wie ein Kind – und sie konnte nicht hereinkommen und ihn trösten.

Hat kein Recht.

Er verliebte sich in sie und liebte sie vielleicht nie.

- Lyalechka, begleiten Sie die Gäste zur Loge, und wir ... kommen bald.

Lyalya war sich sicher, dass der Direktor und der Hauptdirektor jetzt Kopf an Kopf ins Büro laufen würden, eine offene Flasche armenischen Cognacs aus dem Safe nehmen und ein halbes Glas Trauer hinunterschlucken würden!

- Komm mit mir.

Sie erinnerte sich nicht an ihre Namen, diese Moskauer, weder den einen noch den zweiten! ..

„Gehen wir direkt in Oberbekleidung?“ erkundigte sich der Assistent und Drehbuchautor und zog eine wildgrüne Jacke mit einem Löwengesicht auf dem Rücken von den Schultern. Es muss in der Hauptstadt üblich sein, sich im Theater so zu kleiden.

„Du kannst deine Kleider im Wartezimmer lassen“, sagte Ljalya feindselig und dachte nur an Romka. - Ich zeige.

Auf der halbdunklen schmalen Treppe ragte der Nachbar Atamanov auf, den sie völlig vergaß, sobald sie den Lärm im Korridor hörte! Sie hörte ein Geräusch, zog ihr Taschentuch aus und eilte davon, aber er blieb auf der Treppe. Ein Nachbar brachte sie ins Theater - und nichts, sie hatten Zeit, sie hatten Zeit für den Skandal selbst! - und ist nicht gegangen, sondern aus irgendeinem Grund hinter ihr hergeschleppt.

- Georgy Alekseevich, was machst du hier? Geh nach Hause, ich komme nicht bald.

- Nichts, ich warte.

- Wo wirst du warten? Nicht nötig!

Der Hauptstadtdirektor reichte dem Nachbarn die Hand:

– Wollen Sie sich uns in der Loge für besonders geehrte Gäste anschließen?

Lyalya wachte auf:

- Warum nicht!.. Ja, es ist nur mein Nachbar!

- Georgy Atamanov, - er stellte sich vor. - Du kannst zur Kiste gehen. Ich war noch nie in der Lodge.

- Das ist in Ordnung. Der Freund hat nichts dagegen.

„Jegor“, sagte Ljalya drohend, die für diesen Abend genug Abenteuer hatte, „geh nach Hause, ich bitte dich.“

- Maxim Viktorovich, gib mir eine Daunenjacke, ich nehme sie sofort. Und du, Genosse Nachbar! schlug Fedja vor.

- Du weißt nicht wo! Lyalya wurde munter.

- Und da ist eine Tür, steht geschrieben - Rezeption. Vielleicht dort?

Und Fedya Velichkovsky, der seine Jacken in einem Arm voll nahm und süß lächelte, trabte seitwärts durch die Tür.

Auch eine Künstlerin, dachte Lyalya hasserfüllt.

- Er wird aufholen.

Aufholen, also aufholen! Es war leicht, sich in dem alten Theatergebäude zu verirren, aber Lyalya hatte weder die Kraft noch die Emotionen für ... Höflichkeit. Und der Nachbar schnüffelt und stampft hinter seinem Rücken. So drückt er sein Mitgefühl aus, will den verlassenen Lyalya nicht mit seiner Fürsorge verlassen, verdammt noch mal! ..

Im schwach beleuchteten Empfangsraum stapelte Fedya die Jacken auf einem Kleiderbügel - die Daunenjacke fiel sofort ab, er bückte sich und hob sie auf. Seltsame Geräusche kamen hinter einem antiken Schrank mit Leinenvorhängen hervor, und er schaute dahinter.

Ein Mädchen in einem absurd glänzenden Kleid weinte bitterlich, ihre Schultern zitterten, der dunkle Haarknoten auf ihrem Hinterkopf zitterte.

„Hallo“, sagte Fedja Welichkowski. „Bist du das, Cousine Betsy?“

Das Mädchen hörte auf zu schluchzen, sah ihn an und wischte sich schnell die Augen.

„Ich bitte um Verzeihung“, entschuldigte sich Fedya galant. Er wusste definitiv nicht, wie er die Mädchen trösten sollte, die hinter dem Schrank weinten. - Habe ich mich eingemischt?

„Ich … mag das einfach“, murmelte das Mädchen. - Ich gehe schon.

- Hatten Sie ein Unglück?

Sie sah ihn an.

„Fjodor“, stellte sich der Okhlamon vor. - Ein schrecklicher Fehler, schrecklich! .. Wurde in die Irre geführt. Mir wurde versichert, dass sie heute eine Komödie präsentieren werden, aber es stellt sich heraus, dass sie ein Drama geben!

Das Mädchen blinzelte. Ziemlich dumm, dachte Fjodor mitfühlend.

Er kramte in der Knietasche seiner übergroßen Leinenhose, zog eine Tüte mit Taschentüchern heraus und reichte sie ihr. Das Mädchen nahm eine Serviette und zerknüllte sie.

Bist du ein dramatischer Künstler?

Das Mädchen schien Angst zu haben.

- Nein, was bist du! .. ich bin ... Anziehhilfe. Eigentlich studiere ich, aber hier arbeite ich nebenberuflich.

Nachdem sie über die Kommode gesprochen hatte, sah sie plötzlich wie neu den Skandal, die wütende Dorozhkina und die schluchzende unglückliche Sofochka. Wir müssen sie jetzt finden. Finden und beruhigen! Obwohl, wie kannst du mich trösten? .. Nichts, nichts wird helfen! ..

Sie wischte sich mit einer Serviette die Nase ab, stand auf und glättete den zerknitterten Saum. Fedja trat beiseite.

- um dich zu verabschieden?

Das machte ihr noch mehr Angst.

- Oh nein, nicht!

„Gerne, Cousine Betsy“, er folgte ihr auf die Treppe hinaus und drehte den Kopf in verschiedene Richtungen.

Bisher hat es ihm sehr gut gefallen. Ich mochte sogar die Aufführung im Korridor, obwohl Fedya ein prinzipieller Gegner aller Skandale und Hysterie war, insbesondere der öffentlichen! .. Vater sagte immer, dass es nichts Schlimmeres gibt als hysterische Frauen und neurasthenische Männer. Fedya stimmte ihm vollkommen zu.

Aber hier ist ein Theater, eine besondere Welt. Maxim Viktorovich schwärmte von dieser „Spezialität“, als er sein erstes Drehbuch schrieb.

- Du lässt die Künstler spielen, gib!.. Ein Künstler lebt nur, wenn er spielt. Was ist diese Replik? Warum sagt er ja? Was soll dieses "Ja", es ist völlig unverständlich! Dies ist ein Hörspiel, sie sind nicht sichtbar, sie müssen alles mit Stimmen, Intonation und nicht mit ihren Gesichtern machen! Hier ist und schreibe so, bis sie es taten.

Und in der „besonderen Welt“ muss es öffentlich fluchen und beschimpfen, und zwar schon vor der Aufführung. Es könnte interessant sein - ein Bild von Manieren.

Wieder - eine Theorie!.. Fedya war ein Liebhaber verschiedener Arten von Theorien. Nach seiner Theorie soll das Originalbild „vom Gegenteil“, also vom Ergebnis, vom Finale bis zum Anfang neu erstellt werden! Schauen, hören, beobachten und genau feststellen, wie alles begann.

Sehr unterhaltsam. Obwohl es ein wenig leid tut für die unglückliche "Cousine Betsy". Also fragte er nie nach ihrem Namen.

Fedya rieb sich die Hände wie vor Frost, sah sich im Korridor um, rannte leicht, sprang hoch, um die Decke nicht mit der Handfläche, sondern mit dem Ellbogen zu erreichen, erreichte sie fast nicht und ging dann gemächlich weiter.

Er verirrte sich sehr schnell, kam in eine Sackgasse, kehrte zurück, ging die Treppe hinauf, ging hinunter, beschloss, nach dem Weg zu fragen, aber da war niemand.

Nachdem er einige Zeit umhergewandert war, erreichte er eine luxuriöse Walnusstür, die leicht angelehnt war. Jede andere Tür, auf die er stieß, war schäbig und verschlossen.

„Denken Sie daran“, sagten sie laut vor der Tür, „ich werde dieses Geschäft nicht so verlassen.“ Nun, meine Geduld ist am Ende! Und überreden Sie mich nicht!

Der Gesprächspartner antwortete etwas, aber Fedya verstand nicht, was es war.

- Wir sind ein Regionaltheater, kein Tierzirkus! Lassen Sie ihn gehen, gehen Sie, lassen Sie ihn sich in der Wolga ertränken, es ist mir egal!

Fedya verstand, dass er lauschte, und lauschen war nicht gut, aber er konnte nicht anders.

- Ja, die ganzen Überlegungen interessieren mich nicht! Es ist notwendig, es auszurotten, es mit einem glühenden Eisen zu verbrennen, damit es für niemanden eine Schande wäre! ..

Nach dem „glühenden Eisen“ wurde Fedya klar: Es lohnt sich nicht, anzuklopfen und zu fragen, wie man in die Loge des Regisseurs kommt, zumal über ihm plötzlich eine Glocke mit einem harten Aluminiumgeräusch einschlug - eins, zwei, drei! ..

Fedya stürzte in die andere Richtung, stürzte wieder auf die Treppe, ging wieder hinunter und fiel hinaus in das hell erleuchtete, leere Foyer. Ein strenger Platzanweiser in einem engen grauen Anzug sah verdächtig aus.

Fedja fragte, wo die Loge des Direktors sei, und der Kassenwärter fragte, wo seine Karte sei, es folgten Erklärungen und Auseinandersetzungen, und inzwischen erlosch langsam das Licht, als wären die Kerzen ausgeblasen worden.

Er rannte in die Loge, als die Künstler schon die Bühne betreten hatten. Ein strenger Platzanweiser eilte ihm nach, damit er im Falle eines Missverständnisses sofort der Schule verwiesen würde.

Ozerov sah sich um und flüsterte gereizt:

- Wohin gehst du? ...

„Er wurde beim Einbruch ohne Strafzettel erwischt“, flüsterte Fedja und setzte sich schnell hin, „und wurde hierher eskortiert.

Der Fahrkartenwärter verschwand schweigend, Maxim Viktorovich winkte mit der Hand - sei still, heißt es.

Fedya starrte auf die Bühne. Die Kulisse war reich und schön, keine Stühle hingen am Gitter und in der Luft schwankende Paneele, die in der Regel die innere Unruhe des Helden symbolisierten.

Ein gutaussehender Mann mit dichten Locken - im Korridor sagte er einer hysterischen Dame, dass sie für alles bezahlen würde - erklärte er derselben Dame in leidenschaftlicher Liebe. Seine Augen brannten, seine Stimme zitterte, seine Hände zitterten auch – jedes Detail war von der Regieloge aus zu sehen. Die Dame sah ihn fest an, als würde zwischen ihnen eine Schnur immer enger gezogen.

Niemand in der Halle wagte sich zu bewegen.

Sogar Oserow beugte sich vor, stützte die Ellbogen auf die Samtbrüstung, stützte das Kinn in die Hände und erstarrte.

Fedya hat den Moment nicht erfasst, in dem er aufhörte, den Text zu hören und sich das Spiel der Künstler anzusehen, sondern begann, ein Leben mit ihnen zu führen, und in diesem Moment wurde es für ihn wichtig, dass sie mit Sicherheit bei ihm bleiben würde, damit alle Widersprüche würden aufgelöst werden, denn es ist ganz klar, dass ein Freund ohne Freund, diese beiden sterben werden! ..

Als plötzlich das Licht aufleuchtete und der Vorhang herunterging, verstand er nichts.

„Die große Kraft der Kunst“, sagte Ozerov erfreut, lachte und streckte sich. - Was habe ich dir gesagt? Es ist nicht nur ein gutes Theater, es ist ein großartiges Theater! Und das Team ist großartig. Du und ich werden ein Meisterwerk aufnehmen, Fedya, du wirst sehen! Also? Zum Buffet?

Was ist mit Pause? fragte Velichkovsky dumm.

- Er ist! Komm mit uns zum Buffet, George! Wir sind abseits der Straße, wir wollen wirklich essen. Nur müssen wir schnell, sonst holt uns jetzt der Direktor, und es gibt kein Buffet für uns, sondern nur ständige Gespräche.

- Ja, Sie können zum Buffet gehen, - stimmte ihr unerwarteter Nachbar zu. - Warum nicht gehen?

Es gab keine Gedränge im Buffet, aber der geschickte Ozerov zog Fedya an der Hand aus der Menge, der anfing, sich die Fotos der Künstler anzusehen, stellte ihn in eine Reihe und fand selbst einen freien Tisch hinter der Säule.

- Was zu nehmen? fragte der Nachbar. - Cognac?

- Sandwiches, Wasser, gut und etwas Saft.

Ringsum war eine elegante, sehr theatralische Menge laut und redete. Einige der Damen hatten Blumensträuße in den Händen. Sie diskutierten über die Aufführung und lobten die Künstler und die Produktion.

Oserow hörte zu.

Fedja erschien. Unerklärlicherweise brachte er gleich drei Teller Sandwiches und Kuchen mit.

„Mandel“, sagte er. - Das Bolschoi-Theater hat die leckersten Mandelkuchen der Welt! Und im Wintergarten gibt es Estragon. Nirgendwo gibt es so viel Estragon wie im Konservatorium. Als mich meine Eltern zum symphonischen Märchen „Peter und der Wolf“ mitgenommen haben, konnte ich die Pause trotzdem kaum erwarten und habe fünf Gläser auf einmal getrunken!.. Ich habe es hier auch mitgenommen, vielleicht nichts?

Und er holte aus seiner Hosentasche ein kleines Fläschchen mit grüner Flüssigkeit. George drängte sich zu einem Tisch hinter einer Säule vor. Er brachte mehr Sandwiches, Mineralwasser und zwei Gläser, die scharf und köstlich rochen.

„Das ist für dich“, verkündete er. - Für Cognac, bei der Ankunft. Ich würde selbst trinken, aber ich kann nicht fahren!

Sie kauten genüsslich Sandwiches und unterhielten sich mit Georgy wie mit einem alten Freund.

- Ja, was für ein Theaterbesucher bin ich, - sagte er. - Als meine Frau lebte, hat sie mich hierher geschleppt, es hat mir sogar gefallen. Wir haben ein gutes Theater, kein rückständiges! Und dann ... bin ich nicht mehr gegangen. Obwohl Lyalya, Olga Mikhailovna Vershinina, meine Nachbarin, hier für Literatur zuständig ist, hat sie mir Extrapunkte gegeben. Aber der Regisseur ... Was macht er?

„Ja, eigentlich bringt es gar nichts“, antwortete Maxim. - Er sitzt auf einem Stuhl, hindert die Künstler am Spielen und kritisiert alle.

Ja, es ist mein Ernst!

- Also ich meine es ernst und erkläre es!

„Warte, Maxim Viktorovich“, trat Fedya ein, beunruhigt, dass Georgy alles für bare Münze nehmen würde, „wieso tut er nichts? Der Regisseur macht die ganze Show. Wie die Künstler stehen, wohin sie gehen, was sie sagen, das ist alles, was der Regisseur sich einfallen lässt.

„Aber steht das nicht im Stück?“

Sie schafften es, alles zu essen und zu trinken, aber sie riefen nicht an. Hier müssen lange Pausen gemacht werden.

Die drei kehrten zur Loge zurück, setzten sich und unterhielten sich noch ein wenig.

Allmählich füllte sich der Saal, ein gleichmäßiges Grollen drang von Parkett und Mezzanin zu den ebenfalls voll besetzten Balkonen.

Es kam kein Anruf.

Allmählich ließ der Lärm nach und es stellte sich eine alarmierende Halbstille ein, das Publikum verstand nicht, was geschah.

Als der Lärm wieder lauter wurde, kam der Direktor durch einen Schlitz im Vorhang heraus. Maxim erkannte ihn nicht einmal sofort - im Licht des Rampenlichts wirkte er gelblich-blass und sehr klein.

Der Regisseur teilte dem erstaunten Publikum mit, dass ein Unfall passiert sei und die Aufführung abgesagt wurde.

Tickets werden erstattet, bitte wenden Sie sich an die Abendkasse.

Ozerov sah aus dem Fenster, hinter dem der Schnee fiel. Nachts kam der Schneesturm, und am Morgen stellte sich heraus, dass der Hügel, auf den die Fenster seines Zimmers hinaussahen, so mit Schnee bedeckt war, dass ich am liebsten auf meinem Hintern davon steigen wollte. Eisige Feuchtigkeit wehte aus dem offenen Fenster. Jetzt ist es an der Zeit, die Vorhänge zurückzuziehen, sich auf das Sofa zu legen, sich mit einer Decke zuzudecken und dem Schnee beim Fliegen zuzusehen. Beobachten Sie lange, ohne anzuhalten, und spüren Sie, wie es in Ihrem Kopf anfängt zu schneien, und bald wird es alles schließen, sowohl gut als auch schlecht, und es wird nur noch eines übrig bleiben - auf den Frühling zu warten.

Sich in eine Decke zu hüllen und bis zum Frühling herumzuliegen war keineswegs unmöglich, und Maxim zwang sich, sich anzuziehen und zum Frühstück hinunterzugehen.

Er frühstückte träge und freudlos, fast ganz allein. Alle Geschäftsreisenden waren bereits geschäftlich unterwegs, und es waren keine anderen Gäste im Hotel. Dann erschien Fedor Velichkovsky.

Mit ihm kamen Neugier, Ungeduld und Jagdleidenschaft.

Fedya rannte um die Buffettheke herum, legte zwei Scheiben Brot in den Toaster, überlegte einen Moment und legte zwei weitere hinein. Er goss Wasser aus der Karaffe in ein Glas, trank es aus, goss nach, dachte nach, nahm die Karaffe und schleifte sie zum Tisch.

- Möchten Sie etwas, Maxim Viktorovich?

Warum trägst du eine Kapuze?

- A! Fedya schlug die Kapuze seines blauen Sweatshirts zurück. Seine Haare standen in alle Richtungen ab. - Das ist also eine Verschwörung, Boss! Damit es niemand errät!

- Ich möchte Käse.

- Geschmolzen oder so?

- Normal.

Auf Fedyas eigenem Teller baumelten Salatblätter, zwei durchsichtige Schinkenscheiben und ein Berg geröstetes Brot. Zwei Scheiben Ozerovs Schinken munterten ihn auf.

Er brachte Käse separat und viel - einen kleinen Hügel Käse.

„Ich möchte Tee“, sagte Fedya. - Ich trinke morgens nie Kaffee, Maxim Viktorovich! Nur guter alter englischer Tee! Mädchen, Mädchen, kann ich einen Tee haben? Nur keine Tasse, sondern eine Teekanne! Und ist es möglich, damit nicht ein Paket, sondern normale Teeblätter zu gießen?

„Nun, Sie sind ein Feinschmecker“, sagte Ozerov mit einem Lächeln.

„Ich kann mir nicht helfen. Nichts! Ich habe es versucht, sehr hart versucht, aber sich selbst zu ändern ist viel schwieriger, als es scheint!

Er schmierte Butter auf ein Stück getoastetes Brot, löffelte mit einem Löffel etwas Erdbeermarmelade darüber – ziemlich viel – bewunderte es und nahm einen Bissen.

"Hast du nicht unter Schlaflosigkeit gelitten, Boss?" fragte er mit vollem Mund. Maxim schüttelte den Kopf.

... Was ist jetzt zu tun? Verlassen? Datensatz übertragen? Es ist unwahrscheinlich, dass die Truppe wieder in den Arbeitszustand zurückkehren und die Aufführung aufnehmen kann.

- Fedya, du fantasierst, aber im Rahmen der Realität. Was lässt Sie glauben, dass er getötet wurde? Gestern war nichts klar.

„Alles ist klar wie der Tag“, erklärte Fedya Velichkovsky und kaute köstlich geröstetes Brot. Ozerov wollte auch sofort Brot. „Das ist purer Mord. Wir haben einen Streit gesehen. Wir hörten Schreie. Wir waren im Epizentrum des Dramas. Alles nach meiner Theorie - wir waren am Ende der Geschichte anwesend, und wir können nur die Ereignisse wiederherstellen und verstehen, wie alles begann.

– Warum müssen wir die Ereignisse wiederherstellen, Fedya?

- Was meinst du warum? Um die Ursprünge zu verstehen! Sie sind der Regisseur, Maxim Viktorovich! Du bist der Regisseur und ich bin der Drehbuchautor! Vor unseren Augen, na ja, fast vor unseren Augen brach eine echte Tragödie aus, und was, wir werden nicht einmal versuchen, zu ihren Ursprüngen vorzudringen?

„Ja“, stimmte Ozerov zu. - Tragödie. Und Ihre großspurige Ironie ist unangebracht.

„Wovon redest du, Häuptling“, murmelte Fedya nach einer Pause. - Ich bin es nur. Entschuldigung.

... Während der Pause bleibt die Künstlerin Valeria Dorozhkina immer in ihrer Garderobe, und niemand kommt zu ihr. Kurz bevor der Vorhang fällt, wird ein Glas lauwarmer süßer Tee mit Zitrone auf den Tisch gestellt, damit sie gleich zu Beginn der Pause einen Schluck „lauwarm“ trinken kann. Gestern war alles genau so. Die Kostümbildnerin Sofochka, bis ins Mark ihrer Seele unglücklich, sah mit eigenen Augen, wie Valeria eintrat und die Tür hinter sich schloss. Sie kam zwar nicht direkt von der Bühne, unterwegs verweilte sie irgendwo, aber nicht zu viel, nur drei, vier Minuten. Und sie ging nicht mehr raus, selbst als im Hausfunk die Minutenbereitschaft gemeldet wurde. Sofochka schaute aus der Umkleidekabine zu und machte sich große Sorgen - natürlich nicht um sich selbst, um die Schauspielerin, die sie kurz vor dem Auftritt so aufgebracht hatte! Valeria erschien immer noch nicht, und nach vielen Qualen beschloss Sofochka zu klopfen. Niemand öffnete, und sie zog die Tür auf. Seltsamerweise war die Tür verschlossen. Erschrocken machte Sofochka Aufhebens, sie rannten hinter dem Direktor her.

Der tote Werchowenzew lag mitten in seinem Büro, warf einen Arm zurück und drückte den anderen an die Brust, als wollte er dem Schauspieler zeigen, wie man einen Monolog liest. Seine Aktentasche lag daneben auf dem Boden, Papiere waren herausgekommen, und auf dem Tisch standen eine Flasche und zwei Gläser Cognac. Einer leer, der andere fast unberührt.

Sie begannen, den Krankenwagen zu rufen, nach dem Direktor zu suchen, es entstand ein unvorstellbarer Tumult, jemand eilte in den Funkraum, um sie zu warnen, nicht anzurufen. Sofochka fühlte sich so schlecht, dass sie nur murmelte und irgendwo auf den Korridor zeigte. Endlich vermutete Vasilisa, dass die Kommode versuchte, ihr etwas Wichtiges zu erklären. "Was, was, Sofotschka?" „Lera“, sagte die Kostümbildnerin schließlich.

Die Tür der Umkleidekabine konnte nicht geöffnet werden. Sie haben nach einem Schlosser geschickt, aber woher kommt abends ein Schlosser im Theater?! Hat der Nachbarin Lyalya Vershinina geholfen, die hinter die Bühne rannte, nachdem der Regisseur das Unglück angekündigt hatte. Ein Nachbar holte eine Werkzeugkiste aus dem Auto und knackte im Handumdrehen das Schloss. Dorozhkina lag ausgestreckt auf der Couch, neben ihr auf dem Teppich lag ein leeres Glas und eine herausgerollte Zitronenscheibe. In der ersten Sekunde entschieden alle, dass auch sie ... gestorben war. Der Moskauer Gast Ozerov fühlte jedoch furchtlos ihren Puls, sagte, dass sie am Leben sei, und verlangte Ammoniak. Vasilisa eilte herbei und brachte eine Literflasche aus der Umkleidekabine - sie streuten Ammoniak auf die Hose, damit sie nach dem Bügeln nicht glänzen würde. Ozerov legte Valeria ein Stück Watte unter die Nase, sie schüttelte den Kopf, schob seine Hand weg und begann heftig zu husten.

Alles sah aus wie eine Szene aus einem Theaterstück.

Vielleicht glaubte Fedya Velichkovsky deshalb ... nicht ganz.

Wer hat ihn Ihrer Meinung nach getötet und warum?

Wir wissen nicht einmal, warum er starb. Vielleicht hatte er einen Herzinfarkt?

- Aber gestern sagten alle, dass ihm noch nie etwas übel gewesen wäre!

- Fedya, deine Eltern sind Ärzte. Sie wissen sehr gut, dass jederzeit alles passieren kann.

„Gerade weil meine Mutter und mein Vater auf dem Gebiet der Medizin arbeiten“, begann Fedja und kehrte zu seinem früheren Ton zurück, „dass ich sage, dass Werchowenzew eines gewaltsamen Todes gestorben ist!“ Meine Eltern sagen immer, dass ein Mensch ein sehr zuverlässiges Konstrukt ist. Ohne Grund kann sie natürlich in die nächste Welt gehen, aber das ist unwahrscheinlich.

- Wer ist sie?

„Bauarbeiten“, erklärte Fedya, ohne mit der Wimper zu zucken. "Glauben Sie, sie werden ... wie sie sagen ... Aussagen von uns entgegennehmen?"

„Was kann uns genommen werden, wenn wir nichts gesehen haben?“

Ich weiß nicht, wie es euch geht, aber ich habe viel gesehen! Ich sah, wie sich alle vor der Aufführung stritten. Es kam einfach kein Rauch von ihnen! Ich habe gehört, wie dieser gutaussehende Mann, wie geht es ihm? ..

- Roman Zemskov. Er sollte die Hauptrolle in unserem Stück spielen.

- Wie dieser Römer sagte, er würde sich an der schönen Valeria rächen.

- Das hat er nicht gesagt.

- Aber das ist der Punkt! Sie haben definitiv etwas in ihren Tee getan! Vielleicht war die tödliche Dosis nicht für Verkhoventsev bestimmt, sondern für sie, aber irgendwie hat er sie versehentlich getrunken.

- Und sie? Was hat sie damals getrunken?

Fedja zuckte mit den Schultern. Aus irgendeinem Grund goss er Tee in eine Untertasse und hielt sie nun mit allen fünf Fingern unter den Boden und blies mit zusammengekniffenen Augen.

„Es kann viele Erklärungen geben, Boss!“ Werchowenzew konnte sie in der Pause oder vor der Pause besuchen und ihren Tee trinken, und dann trank sie nur noch den Rest. Oder… oder sie tranken etwas zusammen, und es war überhaupt nicht ihr Tee, aber er trank mehr als sie! Deshalb starb er und Valeria wurde nur vergiftet. Außerdem Cognac! Er hatte eine Flasche und zwei Gläser auf dem Tisch in seinem Büro. Ich frage mich, ob sie Fingerabdrücke darauf haben? Jemand hat mit ihm getrunken und ihn vergiftet! Jedes Theater ist nicht nur ein Tempel der Kunst, es ist immer und immer ein Wespennest!

Oserow sah ihn an.

„Natürlich gibt es in Theatern alle möglichen Notfälle“, sagte er nachdenklich, „aber ich habe noch nie gehört, dass Kollegen sich gegenseitig zu Tode vergiften.

„Selbst wenn Verkhoventsev gestorben ist … allein, Valeria wurde definitiv vergiftet. Und Roman sagte kurz vor der Aufführung, dass er sich an ihr rächen würde.

„Du meinst also, es war Roman, der ihr das Gift in den Tee getan hat.“

„Ich schließe die Möglichkeit nicht aus, Chief.

– Aber die dicke Anzieherin Sofochka bringt Tee!.. Die zweite, die Kleine, hat gestern gesagt, dass dies ein Ritual ist und sich nie ändert. Wie heißt sie, Kleine?

„Cousine Betsy, glaube ich.

Ozerov wedelte mit der Hand.

„Wir werden den Job jetzt nicht machen“, sagte er besorgt. - Wir müssen Grodzovsky anrufen und nach Moskau zurückkehren. Und sagen Sie Moskvitin, dass er es tun würde.

Moskvitin war Tontechniker.

"Warte, Chef, wir sollten jetzt nicht anfangen!" Gehen wir gleichzeitig zum Kunsttempel und zum Wespennest und orientieren uns vor Ort. Schließlich sollten wir erst nächsten Montag in Moskau sein. Sind Sie nicht neugierig?

Ozerov war sehr neugierig, aber diesem Jungen nicht zu gestehen! ..

Maxim lächelte plötzlich. Er ist älter – dachte er schnell – erst zwölf Jahre alt, und es scheint, dass er ein Leben lang lebt. Oder für mehrere Leben.

Fedja aß das Brot, den ganzen Käse und die ganze Marmelade auf, trank den ganzen Tee aus, sah sich am Tisch um, als wollte er prüfen, ob noch etwas übrig war, und warf sich eine Kapuze über den Kopf.

- Komm schon, Chef. Machen wir eine Aufklärung.

Auf der hohen Hotelveranda musste ich die Augen schließen, so weiß war es ringsum. Sogar der Fluss, aufgetaut, breit, wurde überall weiß, als hätte man dunkles Wasser mit Schnee bestäubt. Autos fuhren die Straße entlang und brachen flüssigen Schneebrei auf zwei Seiten auf. Der Hügel, an den sich das Hotel schmiegte, war völlig zugedeckt, die Bäume standen hüfttief im Schnee, und er brachte weiter herunter.

- Nein, Boss, na ja, was für eine Schönheit, Sie müssen zustimmen! rief Fedja aus, und Oserow zog seine Handschuhe an und sah ihn erfreut an. Aus irgendeinem Grund mochte er Fedyas völlig unangemessenen Enthusiasmus.

„Ich liebe den Winter“, schimpfte Fedya weiter, während sie die Beine wie ein Kranich hoben und durch den flüssigen Brei zum Auto gingen. Er drückte sich ständig die Nase zu und stieß mit Maxim zusammen, der stehen blieb und nach einer Stelle suchte, wo er hintreten konnte. - Nein, natürlich liebe ich den Sommer mehr, aber der Winter hat einen besonderen Reiz! Schnee, Matsch, Hundekälte! Übrigens ist aufgefallen: Je ekelhafter der Winter, desto fröhlicher die Feiertage. Der beste Urlaub ist das neue Jahr, nicht wahr, Maxim Viktorovich?

Maxim ließ den Motor an, die Scheibenwischer fuhren über das Glas und brachten Halbkreise aus nassem Schnee herunter. Fedya kletterte auf den Beifahrersitz und drehte die Heizung auf volle Leistung.

– Weißt du wohin? Ich erinnere mich an nichts gestern. Bis zum Kreml, dann meiner Meinung nach rechts. Wenden wir uns dem Weltgeist zu! - und Fedor fischte ein Tablet aus seinem Rucksack. „Er ist allmächtig, und er wird es uns sagen.

- Fedya, ich kenne den Weg.

- Was ist, wenn Sie im entscheidenden Moment in die falsche Richtung abbiegen und wir anstelle des Nischni-Nowgorod-Dramatheaters im Saratow-Komödientheater landen?

Ozerov verließ den Parkplatz und fuhr den breiten, zerzausten Winterfluss entlang und überlegte, ob er den Direktor des Theaters, Lukin, anrufen und ihn warnen sollte. Das liegt doch jetzt sicher nicht an den Gästen der Hauptstadt!.. Fedya stocherte auf dem Tablet herum und rief ab und zu: „Halt, halt, wo hast du mich hingebracht!.. Komm zurück!.. Wo ist die Route? Ja, ich bin nicht in Lakinsk, ich bin in Nischni, warum bist du so dumm? Willst du mich in Verlegenheit bringen?"

Langsam, langsam erreichten sie eine Fußgängerzone, die an diesem verschneiten Montagmorgen heute fast leer war, und Ozerov, der den Jeep zu einem niedrigen Steinzaun fuhr, sagte:

- Los, raus.

Als ob nichts gewesen wäre, steckte Fedja das entehrte Tablet in seinen Rucksack und stieg aus dem Auto.

„Wir müssen eine Stadtrundfahrt buchen“, sagte er plötzlich. - Mama sagte! Sie bestellt in jeder Stadt, wohin wir auch kommen, zunächst einen Ausflug. Mein Vater und ich sind daran gewöhnt! Sie glaubt, dass nur Wilde an einen unbekannten Ort kommen und in einem Hotel oder bei der Arbeit sitzen und sich für nichts anderes interessieren!

Die schwere, ungepflegte Tür des Dienstboteneingangs öffnete sich quietschend, und ein Wachmann in blauer Uniform sah sie streng und feierlich an. Vor ihm lagen große, verschnürte Notizbücher auf einem gelben Bürotisch.

„Wir gehen zum Direktor“, erklärte Fedya Velichkovsky fröhlich und warf seine Kapuze zurück. Unter der Haube wurde ein Filzhut „Dampf ist der Kopf von allem“ gefunden, und Ozerov erkannte, dass der feierliche Wächter sie für nichts einlassen würde.

Weder Reisepässe noch Zertifikate von Radio Russia noch mündliche Zusicherungen der Vertrauenswürdigkeit helfen.

Ich hätte sofort den Manager anrufen sollen!

Unter keiner der Ozerov bekannten Nummern ging niemand ans Telefon, und ohne den Leiter der literarischen Abteilung wären sie ohne salziges Geschlürfe gegangen. Während sie ging, den Schnee von ihrem Mantel und ihrem Taschentuch klopfte und kräftig mit den Füßen stampfte, betrat sie die Vorhalle, begrüßte sie und sagte mit leiser Stimme zu dem Wächter:

- Onkel Vasya, das sind Gäste aus Moskau, lassen Sie mich durch.

„Danke“, murmelte Ozerov. „Wir haben die Hoffnung bereits aufgegeben.

Sie nickte, ohne zuzuhören, und ging über den zertrampelten Marmorboden zu der Treppe, die man um die Kurve sehen konnte. Der Saum ihres langen Rocks war mit Schlamm bespritzt.

- Keine Neuigkeiten? fragte Fedya mit glühender Neugier. - Weiß nicht?

- Was gibt es Neues? murmelte eine blasse und etwas aufgedunsene Leiterin der literarischen Abteilung vor sich hin. Fedya hätte schwören können, dass sie die ganze Nacht geschluchzt hatte. Vielleicht hatten sie und Regisseur Verkhoventsev besondere Beziehung? Ich glaube, so nennen sie das in den Theaterstücken! - Was für ein Angriff auf uns, und noch so unerwartet! Armer Juri Iwanowitsch. Er und Verkhoventsev waren nicht gerade Freunde, aber sie verstanden sich gut. Und das ist wichtig, sehr wichtig für das Theater, wenn der Chefregisseur und der Regisseur als geschlossene Front auftreten. Schließlich ist unsere Welt sehr kompliziert, sehr kompliziert. Alle nervös, subtil, talentiert.

- Und wegen was ist gestern der Skandal passiert?

„Mein Gott, aber nicht wegen irgendetwas“, sagte Lyalya und verzog das Gesicht. - Das gewöhnlichste Swara! Valeria Dorozhkina ist eine großartige Handwerkerin.

Sie zog die Tür auf und ließ sie durch.

- Juri Iwanowitsch, Juri Iwanowitsch! - Sie sprach "Yurivanych" aus. - Sie kamen zu dir!

Die Tür vom Empfangszimmer, wo Cousine Betsy neulich hinter dem Wandschrank geschluchzt hatte, zum Büro des Direktors stand weit offen und war mit einer Figur einer gusseisernen Bulldogge gestützt, damit sie nicht zuschlug, und dahinter war eine eine Art Bewegung, als würde Jurivanytsch hin und her rennen.

- Wir sind für Sie da!

Der Direktor stand neben einem hohen Bücherregal und warf Bücher daraus auf den Boden. Einen Teil davon wegwerfend, rannte er hinüber zum Tisch, zog eine Schublade voller Papiere heraus, drehte sie auf dem Teppich um, kniete davor nieder und begann, die Papiere zu sortieren.

- Yurivanych, - Lyalya kaum ausgesprochen, - du ... was ?!

- Kann ich helfen? Fedya Velichkovsky beugte sich vor. Sofort riß er seine Jacke von den Schultern, rannte zum Direktor und hockte sich hin. - Was suchen wir?

Lukin warf einen kurzen Blick auf Fedyas wohlwollende und interessierte Physiognomie, aber es scheint, dass er ihn nicht bemerkte.

- Was? Was hast du verloren?!

»Geld«, sagte Juri Iwanowitsch und verdrehte seltsam den Kopf, als ob er sich Mühe geben würde, nicht zu schluchzen. - Das ganze Geld ist weg!

- Warten Sie, welches Geld? - Dieser Ozerov hat gefragt.

Der Direktor saß seitwärts am Tisch und zupfte seine Brille vom Nasenrücken.

- Wer sind sie? Du zu mir? Ich kann nicht, ich akzeptiere jetzt nicht! Lyalya, das Geld wurde gestohlen!

Er sprang auf und rannte zum Bücherregal – Ozerov trat beiseite und ließ ihn durch.

Lyalya wurde es plötzlich klar, keuchte und drückte das Taschentuch mit beiden Händen an ihren Mund:

- Diese?! Das Geld, Juri Iwanowitsch?

Er nickte mehrmals energisch. Bücher fielen mit einem dumpfen Knall zu Boden. Ozerov verstand, dass eine neue Katastrophe passiert war, nicht schlimmer als gestern.

- Klopf klopf! Darf ich zu Ihnen kommen, Juri Iwanowitsch?

Maxim ging zur Tür und schloss sie vorsichtig vor dem Gesicht des Besuchers.

- Kommen Sie etwas später herein. Wir haben ein Treffen.

Dann packte er den Direktor am Arm, zerrte ihn zu einem Stuhl und zwang ihn, sich zu setzen. Lukin versuchte aufzuspringen.

- Ich bin Maxim Ozerov, ich muss eine Aufführung mit Ihnen aufnehmen. Erklären Sie, was passiert ist.

Fedya Velichkovsky tropfte aus einer dunklen Flasche, die er aus dem Nichts mitgenommen hatte, stinkende Tropfen in einen Becher und füllte ihn mit Wasser auf. Der Direktor entriss ihm den Becher, nahm einen Schluck, verschluckte sich und begann zu husten. Lyalya grub sich geschickt durch den Papierschutt.

„Geld“, hustete der Schulleiter. Seine Glatze wurde lila. - Ich hatte Geld im Safe, fünf Päckchen!.. Bankpäckchen, versiegelt. Bis gestern waren sie da, aber jetzt ... sind sie weg! Gegangen! Vielleicht habe ich sie verschoben?... Ja, ich habe sie nicht verschoben! Lyalya, Liebes, immerhin fünfhunderttausend! ..

„Sind Sie sicher, dass Sie nicht übersetzt haben, Jurivanytsch?“

- Es scheint nicht! Nein, warum sollte ich sie irgendwohin transferieren?!

Waren sie in diesem Safe?

Der Direktor nickte traurig.

- In der hintersten Ecke. Raus aus diesen Ordnern! Und jetzt ist es leer! Weg, gestohlen! Lyalya, was werden wir tun?!

Maxim kam und schaute in einen großen feuerfesten Schrank. Und Fedya kam und schaute. Und schüttelte die gepanzerte Tür hin und her.

Wer hat noch die Schlüssel?

- Welche Schlüssel? Ach, die Schlüssel! Ich hatte freie Häuser und der Hauptdirektor hatte sie, aber sonst niemand! Sogar Tamara Wassiljewna hat keine. Jungs, was machen wir jetzt?

Ozerov setzte sich dem Direktor gegenüber an den Tisch und sagte sehr ruhig und bestimmt:

Lassen Sie uns die Situation besprechen. - Als er so ruhig und bestimmt sprach, gehorchten ihm alle und kamen zur Vernunft. - Letzte Nacht war das Geld, fünfhunderttausend Rubel, vorhanden. Verstehe ich es richtig?

„Absolut, absolut, meine Liebe.

- Heute kamen Sie ins Büro, und ... was? Wurde in den Tresor eingebrochen?

„Gott bewahre, es ist nichts eingebrochen, der Safe ist tadellos in Ordnung. Es war verschlossen, ich habe es mit denselben Schlüsseln geöffnet - Juri Iwanowitsch zeigte auf ein Bündel, das im Schlüsselloch baumelte. - Ich habe Bochkins Personalakte herausgenommen, nur um mich auf die Erstellung eines Nachrufs vorzubereiten ...

- Wie starb auch Bochkin? Fedya war aus der Ferne überrascht.

- Mein Gott, Bochkin ist unser Hauptregisseur! Er ist gestern auf tragische Weise verstorben. Witali Wassiljewitsch Bochkin.

„Werchoventsew ist ein Pseudonym“, erklärte Ljalya.

Von all den Schocks, die am vergangenen Tag passiert waren, konnten ihre Beine sie nicht halten. Sie setzte sich auf den erstbesten Stuhl, den ihr begegnete, nahm den Becher, aus dem der Direktor trank, und nahm auch ein paar Schlucke.

"Sie verstehen nicht, Maxim Viktorovich", sagte der Direktor plötzlich, und Ozerov war überrascht, dass Yuri Ivanovich sich an ihn erinnerte. „Du verstehst nicht ganz. Dieses Geld ... ist nicht einfach, es ist Gold. So ist das. Sie wurden mir von einem Philanthrop gegeben, einem sehr großen Mann in der Region. Er ist unser Patron. Nicht nur weitergegeben, nicht von Angesicht zu Angesicht, sondern öffentlich, bei einem Treffen! ..

„Das ist Geld für Dachreparaturen“, erklärte Lyalya. – Unser Dach ist in einem sehr schlechten Zustand, und das Budget … Sie wissen, wie hoch das Budget von Theatern ist. Im Frühjahr fing es an, uns zu überschwemmen, also retteten wir die Kulisse und das Archiv mit dem ganzen Theater. Sie waren nachts im Dienst.

- Den ganzen Sommer haben sie nach Geld gesucht, sich verbeugt, gefragt. Es ist nicht einfach, niemand gibt. Ich bin im Büro des Bürgermeisters und in der Verwaltung, - Yuri Ivanovich winkte traurig mit der Hand. - Niemand wollte ausgeben! Und dieser ... gab! Eine halbe Million Tutelka in Tyutelka! Wir wollten die Arbeiten vor dem Schnee ausführen, wir haben schon angefangen, und dann! ... Hauptsache, Sie verstehen, ich habe nicht einmal bemerkt, dass sie nicht da waren. Ich habe eine Personalakte bekommen, und nur dann! ..

- Wenn der Safe nicht kaputt ist, dann wurde er mit Schlüsseln geöffnet, - sagte Fedya Velichkovsky. Er schien an der dicken Tür zu schnüffeln, dann steckte er seinen Kopf hinein. Sind Ihre Ersatzschlüssel vorhanden? Zu Hause?

- Du bist mein Schatz, woher soll ich das wissen!

- Was ist mit den Schlüsseln von Regisseur Bochkin? Das heißt, Werchoventsew?

Also haben sie ihn gestern ins Leichenschauhaus gebracht. Herr, was für ein Unglück, was für ein Unglück!

„Juri Iwanowitsch, wir müssen Spezialisten hinzuziehen“, schlug Oserow mitfühlend vor. - Kompetente Autoritäten.

- Ich kann die Organe nicht anrufen, Maxim Viktorovich. Der Direktor begann, seine Brille mit der Krawatte abzuwischen. - Das kann ich nicht. Das ist eine heikle Angelegenheit. Unser Patron wird nicht vergeben. Er wird sowieso nicht vergeben, und wenn ich die Polizei einschalte! Sehen Sie, er gab sie mir von Hand zu Hand. Keine Quittungen, keine Notizen. Er ist so ein ... besonderer, schwieriger Mensch.

- Bandit? - Fedya Velichkovsky geklärt, obwohl schon alles klar war.

Juri Iwanowitsch setzte traurig seine Brille auf.

„Ein schwieriger Mann“, wiederholte er. - Er liebt unser Theater. IN Arbeitsmappe Ich habe ihn nicht angesehen, weißt du, was genau dort aufgeführt ist, ein Bandit oder ein Stellvertreter! Ich weiß es nicht und ich will es auch nicht wissen. Er hilft uns immer. Er ist immer dabei! Und dann so eine Respektlosigkeit, so ein Durcheinander! Eine halbe Million, ist das ein Witz! ..

„Und das Dach“, warf Lyalya leise ein. - Gerade gestartet.

„Jungs, Lieblinge“, fing der Direktor plötzlich an, „Sie werden zu niemandem ein einziges Wort sagen!“ Schwöre keinen Ton!

- Ich schwöre! Fedya versprach es lautstark, aber Ozerov sagte nichts.

Ljalya stand auf und begann, die Bücher einzeln in den Bücherschrank zurückzustellen. So wie sie es ausdrückte, war klar, dass es sich um eine halbe Million Tutelka in einer Tutelka handelte! - vollständig verschwunden, niemand wird sie jemals finden, und es besteht keine Hoffnung, dass Yurivanych sie versehentlich aus dem Safe in das Bücherregal gebracht hat.

„Vielleicht ging es nur ums Geld, Boss?“ fragte Fedja. Er blickte in ein leeres Aquarium mit trockenem Sand am Boden. - Was meinen Sie? Vielleicht wurde der Regisseur Bochkin, also Verkhoventsev, nur getötet, um die Schlüssel zum Safe von ihm zu bekommen? Kusch ist gut!

- Warum wurden sie getötet? fragte der Direktor entsetzt und wandte sich mitsamt dem Stuhl an Fedya. - Wie wird es - getötet? Er lag einfach ... auf dem Boden ... und es gab nicht einmal Spuren oder Hinweise ... Maxim Viktorovich, das ist unmöglich!

„Unser Fjodor ist Drehbuchautor“, erklärte Ozerov. - Spezialisiert auf Detektivspiele.

- Inszenierung! wiederholte der Direktor und hielt sich den Kopf. „Für heute war eine Radioaufnahme angesetzt, mein Gott! ..

Wir werden heute nichts aufnehmen.

- Maxim Viktorovich, du bist mein Schatz, wie können wir sein? Wir müssen einfach, wir müssen!

- Nehmen Sie eine Aufführung basierend auf Tschechows Geschichte "Duell" auf! – atmete der Regisseur vor Hitze aus. Wir waren so vorbereitet! Wir sind gegangen!

„Alle haben sich gestritten, als die Komposition genehmigt wurde“, fügte Lyalya traurig hinzu.

- Das ist richtig, das ist richtig. Wir müssen aufnehmen, wenn nicht heute, dann morgen oder in drei Tagen! Ich bitte Sie, Maxim Viktorovich!

„Ja, du musst mich nicht anbetteln“, war Ozerov etwas verwirrt.

Nein, nein, du verstehst nicht!

- Ich verstehe nicht.

- Es ist ein All-Union-Radio! Nun, das heißt natürlich rein russisch! So eine Platte ist in gewisser Weise ein Spucke in die Ewigkeit!

Ozerov machte große Augen.

- Wie denn?! Unser Radioauftritt wird im Bundesfunk ausgestrahlt, wir bleiben in der Tonträgerbibliothek der Landesradiokasse! Lukas hat Schluss gemacht.

- In Berlin werden sie vertreten, - Fedya schürte die Hitze. - Beim Wettbewerb "Goldenes Mikrofon"!

- Ja Ja natürlich! Und dann - ich habe es versprochen. Nicht nur für Künstler, sondern auch ... für unseren Philanthropen. Ich hatte die Unklugheit, es ihm fest zu versprechen! Er wartet darauf, dass unser Theater endlich in ganz Russland donnert. Wir müssen, wir müssen es geschehen lassen!

Oserow zuckte die Achseln. Er mochte den Regisseur und erweckte Sympathie.

„Lass es uns tun“, sagte er schließlich. „Eigentlich sind wir dafür gekommen, ich habe gerade gemerkt, dass es jetzt schwierig werden würde …

- In Erinnerung! rief Juri Iwanowitsch. - In Erinnerung an die großen und vorzeitig Verstorbenen! Er ist selbst ein Schüler von Lyubimov! Lyubimov selbst hat, könnte man sagen, die Hand unseres verstorbenen Meisters inszeniert! .. Die Künstler werden wie nie zuvor spielen, das verspreche ich Ihnen!

War der Verstorbene ein guter Regisseur? Fedya saß rittlings auf einem Stuhl und zog sich aus irgendeinem Grund die Kapuze seines Sweatshirts über den Kopf.

Es gab eine Stille, eine sehr kurze.

„Kompetent“, war Lyalya die erste, die antwortete. - Vitaly Vasilyevich war eigentlich ein erfahrener und professioneller Regisseur. Er haderte gern mit Künstlern, und er haderte auch gern mit Künstlern, aber so viel ich weiß, machen das viele Regisseure. Zum Beispiel Yuri Lyubimov ...

„Unmittelbar nach der Beerdigung“, Juri Iwanowitsch faltete die Hände zum Gebet auf der Brust. - Wir werden es halten und am nächsten Tag werden wir eine Aufführung geben! Maxim Viktorovich, du bist mein Schatz, wir werden genau das tun, oder?

„Gut“, stimmte Ozerov zu. - Sie können auch versuchen.

„Uh-uh“, hauchte der Theaterdirektor und winkte sich wie ein Fächer mit ausgestreckten Fünfen zu. - Wie schwierig, mein Gott, wie schwierig ist alles! ..

Plötzlich ging die Tür weit auf, und ein Luftzug wehte gegen die Vorhänge. Die auf dem Boden verstreuten Papiere raschelten und krabbelten.

- Yuri Ivanovich, unterschreiben Sie meine Entlassung!

Roman Zemskov trat mit breiten und festen Schritten an den Tisch heran, blickte dem Direktor in die Augen und legte ein Blatt Papier vor sich hin. Er sah sich nicht um.

„Was für eine Entlassung“, murmelte Lukin leise, nahm das Blatt Papier, hielt es weit weg von seinen Augen und begann, die Lippen bewegend, den einzigen darauf geschriebenen Satz zu lesen.

Fedya reckte den Hals und hörte auf, auf seinem Stuhl zu schaukeln. Lyalya ging tiefer hinter die Schranktür. Oserow schlug die Beine übereinander.

- Meine Liebe, - nach mehrmaligem Lesen begann Juri Iwanowitsch, - wie ist das möglich? Was sind die Zahlen? Wir haben ... solche Vorfälle, und Sie werden eine Träne vergießen?

„Das ist mir egal“, sagte Roman bestimmt. „Wenn du nicht unterschreibst, gehe ich einfach, das ist alles. Ich werde keinen Tag in diesem Armenhaus bleiben!

- Ja, wie soll ich unterschreiben, wenn Sie an allen unseren Aufführungen beteiligt sind, das gesamte Repertoire auf Ihnen ruht!

- Ist mir egal. Ich wollte. Zu deinem. Repertoire“, sagte Roman sehr deutlich, stützte seine Handflächen auf die Tischkante und rückte näher an die Nase des Regisseurs heran. Unterschreibst du oder gehe ich so?

- Romochka, meine Liebe, du machst es nicht so! Nicht durchgeführt! Wen stelle ich euch jetzt in eure Rollen vor?! Nun, wer? Wissen Sie, unser zweiter Direktor ist ziemlich schwach, Vitaly Vasilyevich hat ihm nicht erlaubt, etwas Ernstes zu tun, er wird nicht einmal Zeit haben, jemanden vorzubereiten! Warte, mein Lieber, zumindest ... na ja, zumindest bis zum Sommer!

Roman Zemskov kniff die Augen zusammen und nahm dem Regisseur ein Stück Papier aus der Hand.

„Verstanden“, sagte er. Sag später nicht, dass ich dich nicht gewarnt habe. Gerne bleiben!

Ozerov, der Yurivanych mochte, entschied, dass es an der Zeit war, einzugreifen.

- In welchen Produktionen wirkt der junge Mann mit? fragte er mit leiser Stimme und entfernte einen unsichtbaren Fleck von seinem eigenen samtenen Knie.

Sowohl der Regisseur als auch der rebellische Künstler drehten sich wie aufs Stichwort um und starrten den Regisseur aus der Hauptstadt an.

„Mein Gott, fast alle“, murmelte der Schulleiter. - Und er spielt in Krechinskys Hochzeit und in der Weißen Garde und in der Grönholm-Methode und ...

"Das ist schön", unterbrach Ozerov. - Das Material ist großartig! Sobald ich ein paar freie Tage habe, werde ich jemanden aus der zweiten Mannschaft vorbereiten. Sie haben sicherlich einen Kandidaten.

Ozerov bewunderte immer noch sein Knie. Der Leiter der literarischen Abteilung war hinter der Tür des Bücherschranks völlig still. Fedya Velichkovsky kratzte sich.

- Ja, - als ob Maxim Viktorovich sich plötzlich erinnerte, - eine weitere Aufführung für Radio Russia! Welchen der vielversprechenden würden Sie empfehlen, Yuri Ivanovich? Dennoch ist der Bundesrundfunk eine ernste Angelegenheit. Wieder Berlin, Europäische Auszeichnungen ...

„Vanechka“, drückte der Direktor hervor und blickte flehentlich, „Vanechka Esaulov ist ein sehr guter Künstler, er zeigt große Versprechen ...

- Rufen Sie ihn an, Yuri Ivanovich, lassen Sie ihn die Texte unterrichten!

- Esaulow? Roman Zemskov wiederholte und blähte seine Nasenlöcher. „Welcher ist von Koren?“ Oder Turbine? Bist du völlig verrückt?!

- Also kann man sich doch nirgendwo zurückziehen, mein Lieber! - rief Juri Iwanowitsch und erahnte offensichtlich verspätet die Absicht des Direktors von Oserow. - Du hast meine Arme komplett verdreht! Ich muss die Lücke schließen! Wo ist er bei mir, Vanechka Esaulov … mein Gott … es ist natürlich peinlich, und die Bände sind groß, aber …

- Yesaulov wird von Koren nicht spielen! schrie Zemskow.

„Das wird es, das wird es“, sagte Ozerov beruhigend. Wir werden ihm helfen und er wird spielen.

Roman stand für eine Sekunde über dem Regisseur, als würde ein Drachen über einem wilden Huhn schweben, dann riss er die Aussage langsam immer wieder in Stücke.

„Gut“, sagte er. - Ich habe alles verstanden. Aber nur bis Silvester, verstehst du? Und keinen Tag mehr!

„Natürlich, natürlich, Liebes“, nickte der Direktor. Nicht einen Tag, keine Sekunde! Das wäre schon lange so, sonst … Antrag unterschreiben! … Aber wo soll ich hin? Ja, und Yesaulov ist ein guter, guter Künstler!

Roman warf Fetzen der Aussage auf den Boden und ging, wobei er die Tür hart zuknallte. Der Direktor seufzte laut.

„Es macht Spaß mit dir“, sagte Ozerov, als sich die Tür schloss.

- Denken Sie nicht, dass wir hier eine Krippe und keine Disziplin haben, Maxim Viktorovich! Nach den tragischen Ereignissen von gestern liegen alle Nerven blank. Künstler der Natur sind subtil, beeinflussbar. Zemskov ist kein schlechter Kerl, ein sehr guter Kerl, aber er ist ein Star. So ein Stern, mein Gott! ..

„Juriwanytsch, ich gehe“, sagte Ljalya dumpf.

- Lyalya, sag einfach niemandem ein Wort! Die Versammlung muss abgehalten werden, und dann ist da noch das Geld! ... Wie ungeschickt, wie ungeschickt alles ist!

– Stellen Sie mich dem zweiten Direktor vor. Weiß er etwas? fragte Oserow.

- Im Wissen natürlich im Wissen! Der verstorbene Witali Wassiljewitsch hat ihm die ganze Routinearbeit übertragen, und er bemüht sich sehr, sehr! ..

- Ich werde Sie vorstellen, Yurivanych. Wenn Igor jetzt an Ort und Stelle ist. Und ich nehme dir Ostrovsky ab, das ist mein Ostrovsky.

- Auf der Stelle, Lyalechka! An einem solchen Tag versammelten sich alle, die zu Hause sitzen werden ... Mein Gott, was für eine Katastrophe, was für ein Unglück.

Im Wartezimmer, vor einer verdeckten Schreibmaschine "Moskwa", saß eine betagte, niedergeschlagene Tante.

- Wie ist es, Ljalya? fragte die Tante mit einem tragischen Halbflüstern, als sie gingen. - Nichts?

Lala zuckte mit den Schultern.

Als nächstes sprang Juri Iwanowitsch heraus:

- Eine Tour, eine Tour durch das Theater ist ein Muss, Maxim Viktorovich! Ich selbst wollte für Sie und für ... jungen Mann dirigieren. Hier zeigt Ihnen Lyalya alles! Und das Vorstellungsgespräch muss organisiert werden! Unbedingt organisieren! Wir haben ein Mädchen, das sehr fließend für Volzhanin schreibt! Rufen Sie sowohl Komsomolskaya Pravda als auch AiF an, wir haben Gäste aus der Hauptstadt.

Der Leiter der literarischen Abteilung führte sie in ein Eckzimmer voller Entwürfe, zerzauster Bücher, Ordner und alter Möbel. Die gelb gestrichenen Wände darüber waren alle nass von Flecken.

„Das Dach“, erklärte Lyalya gleichgültig. - Jetzt können wir es nicht reparieren. Willst du etwas Tee?

- Stehlen sie überhaupt von dir? fragte Fedya Velichkovsky ängstlich.

Schrecklich, aber er mochte alles! ..

Ich mochte das alte Theater mit den schwach abgenutzten Treppen und runden Fenstern mit Blick auf die schneebedeckten Linden und die verlassene Stadtstraße, dann plötzlich - unerwartet! - auf breitem, struppigem, braunem Wasser. Ich mochte den Regisseur mit seiner erbeuteten Brille und dem kahlen Kopf. Ich mochte den Künstler Zemskov, der vor Fedya solche Führungen gab, dass es sogar im kalten Büro heiß wurde! Mir gefiel die Leiterin der literarischen Abteilung, gekleidet wie eine ältere Zigeunerin, mit langem, zerzaustem, ungepflegtem Haar und einem dicken Ostrowski-Band unter dem Arm. Ich mochte das Detektivspiel, das direkt vor seinen, Fedinas Augen gespielt wurde - das echte, in echter Kulisse, modern, aber ähnlich wie das alte.

Es gefiel ihm auch sehr, wie der Koch den widerspenstigen Künstler sofort bändigte! Er scheint es nicht zu verstehen!

Fedya wollte wirklich ... nachforschen, durch dunkle Korridore schleichen, ominöse Gespräche belauschen, Schlussfolgerungen ziehen, Anschuldigungen widerlegen und Versionen erstellen. Er stellte sich auch vor, wie er die ganze Geschichte seinem Vater und seiner Mutter erzählen würde, und sie würden zuhören – sehr aufmerksam und mitfühlend, aber mit ironischen Grimassen.

Er mochte es sehr, wenn seine Eltern ironische Gesichter schnitten.

... Wohin könnten die "Millionen von Privalov" gehen?

„Fedka“, sagte der Häuptling plötzlich, „woher hast du Valocordin?“

„Huh?“ Fedya war überrascht.

- Sie haben dem Direktor Valocordin getropft. Wo hast du es her?

Velichkovsky nickte in Richtung seines Rucksacks.

„Dort drüben, in der Seitentasche. Valocordin, Nitroglyzerin, Kopf- und Durchfallmittel habe ich immer dabei. - Hier scharrte er galant mit dem Fuß in Richtung des Leiters der literarischen Abteilung. - Verzeihen Sie die Prosa des Lebens, Madam. Mama hat es mir beigebracht! Sie ist der Meinung, dass jeder gebildete Mensch elementare Heilmittel zur Hand haben sollte!

„Erstaunlich“, sagte Ozerov.

- Wer könnte das Geld stehlen, Lyalya ... was ist Ihr Vatersname?

- Olga Mikhailovna, aber alle nennen mich nur Lyalya. Ich bin es gewohnt zu.

- Ist schon einmal etwas verloren gegangen?

Sie zuckte mit den Schultern. Der alte elektrische Samowar schnüffelte zuerst und wimmerte dann leise. Lyalya fing an, Teeblätter in eine Teekanne mit roten und goldenen Blumen zu gießen.

„Manchmal gehen Dinge verloren. Am meisten hat Valera Dorozhkina. Aber sie hat auch Dinge ... Besonderes. Liebling, schön. Bei Sofochka ist dies der Leiter der Kostümabteilung, irgendwie verschwand der Spitzenkragen und sie wurden nicht gefunden. Aber das Geld haben sie nie genommen, niemals!... Niemand schließt unsere Türen ab, die Taschen aller stehen weit offen, und es kommt nie vor, sie zu verstecken!

Ozerov ging zum Fenster und starrte auf den Schnee, der immer weiter fiel und den breiten halbkreisförmigen Balkon mit der abblätternden Balustrade füllte.

„Dass der Direktor eine große Summe im Safe hatte, war dem ganzen Theater bekannt“, sagte er nachdenklich. – Hat dieser dein Philanthrop ihm vor allen Leuten Geld überreicht? .. Wann war das? ..

- Ach ja, irgendwann vor Saisonbeginn. Ja, ja, es gab ein Treffen der Truppe, wir laden ihn immer ein, er nimmt sicher teil. Also im Sept.

- Bis heute oder bis gestern lag das Geld ruhig an Ort und Stelle. Und plötzlich sind sie verschwunden!

„Chief, nach meiner Theorie sollten wir vom Ende zum Anfang gehen. Wir sehen Ergebnisse! Das Ergebnis ist folgendes: Der Regisseur starb, der Star wurde vergiftet, das Geld war weg. Wir müssen die Anfangsbedingungen simulieren.

Ozerov nickte, ohne zuzuhören.

- Und Roman Zemskov? Guter Schauspieler? - er hat gefragt. Er hat gestern super gespielt!

- Er ist ein großartiger Künstler.

Ozerov drehte sich um:

- Und die ganze Zeit schlägt in Hysterie?

- NEIN! - Lyalya protestierte heftig. - Nein nein! Er ist natürlich sehr beeinflussbar, aber alle Künstler haben ein mobiles Nervensystem!

- Ich ahne.

„Er ist ein Mann von seltenem Talent, vom seltensten! Er ist ein Diamant, weißt du? Er ist subtil, schlau, superbegabt! Wie ist es unter den Dummen und Talentlosen?

„Was“, stellte Ozerov klar, „gibt es wirklich keinen einzigen Hochbegabten mehr?“

„Es gibt nichts Vergleichbares mit ihm“, sagte Lyalya bestimmt.

Ihre Augen füllten sich plötzlich mit Tränen. Sie weinte die halbe Nacht und war sich sicher, dass für heute alle Tränen vorbei waren, dass sie den Tag in der Öffentlichkeit irgendwie ertragen würde, aber es stellte sich heraus, dass es noch viele, viele mehr gab! Ganzer See. Und der See trat über seine Ufer.

Lala schnaubte. Diese beiden sind Fremde und sehr kalt. So schien es ihr. Mit ihnen kannst du nicht, du kannst nicht! Sie werden sie mit Abscheu und ohne Mitleid ansehen. Sie werden sie auslachen!

- Ich bin jetzt, - murmelte Lyalya, - nur eine Sekunde.

Und sie rannte aus dem Büro. Der Jüngere, zwei Meter groß und struppig, schien ihr sogar nachzupfeifen.

„Chief“, seinen Bass dämpfend, sagte der Zwei-Meter-Struppige, als die Tür zuschlug, „vielleicht ist sie dabei, bei Zemskov, besondere Beziehung, und überhaupt nicht mit dem verstorbenen Regisseur Verkhoventsev?

- Was kümmert es dich, Fedya?!

- Ich untersuche. Warum hat sie geweint? Sie weinte aus irgendeinem Grund!

„Komm schon, Fedja, lass uns einen Tee trinken“, schlug Oserow vor. - Hol die Tassen! Wir sind in die Geschichte eingetaucht.

- Können Sie wirklich in drei Tagen einen Ersatz für alle Vorstellungen vorbereiten?

- Fed, bist du verrückt? Natürlich nicht! Ich habe noch nie eine Aufführung gesehen!

- Es war also ein Umzug! – genießen, sagte Fedya. - Und es hat funktioniert!

Ozerov öffnete den Schrank – der Leiter der literarischen Abteilung hatte wie Jurivanych alte, schwere Möbel, als hätten sie Kriege und Revolutionen überstanden – und stellte die Tassen einzeln hin.

Die untere Tür öffnete sich mit dem Knarren einer alten Frau. Maxim setzte sich und spähte nachdenklich hinein. Da war nichts Interessantes.

Ljalya kehrte dünner und älter in wenigen Minuten auf den Korridor zurück und fing an, Tee einzuschenken.

„Igor Podberezov, unser zweiter Direktor, kommt jetzt hoch“, sagte sie und schniefte. - Ich sah ihn an. Er fragt, ob Sie eine Probe brauchen oder gleich aufnehmen.

„Eine Probe ist nicht nötig“, sagte Ozerov und knallte die schwere Schranktür zu. – Aufnahmen fürs Radio und ohne Proben sind ein ziemlich schwieriger Test. Vor einer leeren Halle zu spielen ist schwierig und ungewohnt. Also werden wir direkt auf der Bühne proben und es einfach am Vortag lesen. Es kann genau hier bei Ihnen sein. Oder wo liest du?.. Wir müssen Juri Iwanowitsch bitten, für morgen eine Lesung zu vereinbaren.

- Ich werde es ihm sagen. Yurivanych war immer noch besorgt über das Interview. Also werde ich es arrangieren, hast du etwas dagegen?

- Ich habe nichts dagegen.

- Wir haben ein Mädchen, das Teilzeit arbeitet, sie schreibt für die Zeitung, und wir fangen mit ihr an.

„Chief, kann ich ein bisschen im Theater herumlaufen?“ fragte Fedya Velichkovsky kleinlaut, nachdem er im Handumdrehen seinen ganzen Tee ausgeblasen hatte. - Ich verspreche, mich gut zu benehmen, nicht in Scharmützel zu geraten und mich nicht auf Kämpfe einzulassen!

Welche anderen Kämpfe? Lyalya stieß mit ihrer Tasse an. Wir haben keine Kämpfe!

Maxim nickte, und Fedya rannte zur Tür hinaus.

Er hatte keinen konkreten Plan, er würde durch die Korridore gehen, in die Kulissen schauen, auf die Bühne gehen und wenn möglich in den Zuschauerraum schauen. Er hat das "Innenleben" des Theaters nie mit eigenen Augen gesehen, aber von Zeit zu Zeit schleppte er Bücher von seiner Mutter, sie liebte Memoiren, besonders die der Schauspielerei und der Regie. Das Theater lebt laut Erinnerungen nach ganz anderen Gesetzen, nicht wie alle anderen Institutionen. Und das Wort „Institution“ ist hier unpassend. Das Theater ist, so die Memoiren, eine „große Familie“, wo sie hin und wieder streiten, Frieden schließen, lieben und hassen, intrigieren, helfen, helfen, was immer sie tun. Fedya Velichkovsky konnte sich eine Familie mit mehreren hundert Personen absolut nicht vorstellen! Seine eigene Familie – Mutter, Vater, Bruder und er, Fedya – war bereits ziemlich zahlreich, besonders wenn man Tante, Onkel, Großmutter Shura und Cousins ​​hinzufügt! Laut Memoiren spielen die Eltern für einen echten Künstler einfach keine Rolle, aber die „Theaterfamilie“ zählt. Es gibt das höchste Gericht, es gibt die wichtigsten Auszeichnungen und die größten Enttäuschungen.

Fedya Velichkovsky - als aufstrebende Drehbuchautorin und zukünftige Autorin! - Ich wollte dieses Phänomen unbedingt zumindest oberflächlich von außen untersuchen.

Ja, und das Detektivspiel, angereichert mit neuen finsteren Details, beschäftigte ihn sehr. Geld stehlen - darauf kommt es an! Es ist bekannt, dass jedes Verbrechen nur drei Motive hat: Liebe, es ist auch Hass und Leidenschaft; Geld, Erbe, gefälschte Rechnungen und all das; und ein Versuch, ein früheres abscheuliches Verbrechen zu vertuschen.

Fedya war sich sicher, dass es in diesem Detektivspiel nur um Geld ging.

Er ging ins oberste Stockwerk hinauf, spähte durch alle offenen Türen und fand sich sozusagen vor einem Tor, das mit neuem Blech zugeschlagen war. Eines der Tore war offen. Fedja dachte nach und ging hinein.

In einem riesigen Raum stellte sich heraus, dass alles irgendwie übertrieben war. Zu große Stühle, zu große Laternen, zu große Topfbäume, alles ist nicht echt. Fedya war nicht sofort klar, dass dies eine Werkstatt sein muss, in der Kulissen hergestellt werden.

- Verloren? fragte ein großer bärtiger Mann mit leiser Stimme, als er hinter einem Schrank hervortrat. Er wischte sich mit einem Lappen seine kräftigen, sehnigen Hände ab.

„Wahrscheinlich nicht“, gab Fedya Velichkovsky zu. - Ich bin auf Tour. Ich habe so einen Ausflug - für einen.

„Valery Klyukin“, stellte sich der Mann vor. - Ehemann von Valeria Dorozhkina. Ich sage allen sofort, dass ich ein Ehemann bin, damit es keine Fragen gibt.

„Und welche Fragen habe ich … darf ich Fragen haben?“ Fedya verstand es nicht.

„Man kann nie wissen“, zuckte der bärtige Mann mit den Schultern. - Ich habe so einen Ehrentitel - der Ehemann eines Stars.

- Ich denke, es ist ein guter Name! Sagte Fedja. - Wenn Sie sich theoretisch vorstellen, dass ich eine Frau haben könnte, wäre mir lieber, sie wäre ein Star und nicht nur ein jämmerlicher Narr.

- Nun ja, - entweder stimmte Valery zu oder stimmte nicht zu.

– Machst du hier Dekorationen?

- Genau hier.

- Was könnte Ihrer Meinung nach mit dem Hauptregisseur passieren?

Valery warf den Lappen in eine Ecke, er landete auf einer Kiste, in der, wie Patronen in einem Patronengurt, gelbe lange Büchsen fest steckten.

„Er ist tot“, sagte Kljukin gleichgültig. Was hätte ihm sonst passieren können?

„Vielleicht wurde er getötet?“

- Lass es fallen. Wer braucht es?

- Ich weiß nicht. Aber sie haben auch versucht, Ihre Frau zu töten. Am selben Abend.

Kljukin dachte ein wenig nach.

„Hör zu, junger Mann. Meine sogenannte Frau ist mir egal. Wir lassen uns scheiden. Ich kann und will nicht mehr!.. Sie ist ganz munter und wohlauf, alles ist in Ordnung mit ihr. Ich weiß nicht, ob sie versucht haben, sie zu töten, oder sie selbst ...

Fedja spitzte die Ohren.

- Wie sieht es mit dir selbst aus?

- Nichts! Kljukin bellte unerwartet. – Sie können Ihre Tour an anderer Stelle fortsetzen. Ich habe viel Arbeit.

Fedya, der noch nie in seinem Leben aus dem Nichts rausgeschmissen worden war, lächelte vage, murmelte „Danke“ und ging durch das blechbeschlagene Tor hinaus.

Seltsame Persönlichkeit dieser "Ehemann des Stars", sehr seltsam!

Im Korridor im zweiten Stock traf er ein sehr hübsches Mädchen. Er hatte sie gestern schon gesehen. Es scheint, dass sie die Tochter des Regisseurs Yurivanych ist.

„Hallo“, sagte das Mädchen fröhlich aus der Ferne und winkte ihm zu. - Du bist noch nicht gegangen?

„Nein“, antwortete Fedya und lächelte ebenfalls. Das wollten wir nicht!

- Und ich spiele Katya, die Tochter des Beamten, in Duel. Es sind nur ein paar Zeilen, - und das Mädchen zuckte mit den Schultern, - aber immer noch besser als nichts! Was ist Ihr Name?

Velichkovsky stellte sich in seiner ganzen Uniform vor.

„Fedya ist ein lustiger Name“, jubelte das Mädchen. - Und ich bin Alina!

„Alina“, begann Fedja sofort, „hab Mitleid mit mir. Ich wage es nicht, Liebe zu verlangen, vielleicht für meine Sünden, mein Engel, ich bin der Liebe nicht wert, aber ...

- Wie?! – ganz umkommend lachte Alina. - So Liebe? .. Wie schnell du bist! Arbeitest du beim Radio?

„Im Radio“, gab Velichkovsky zu. - Ich versuche auch, im Fernsehen zu arbeiten.

- Bist du ein Künstler, Fedya?

- Ich bin Drehbuchautor. Na ja, natürlich auch ein Redakteur, manchmal ein Regieassistent, wenn nötig, ein Korrespondent ...

- Fedechka, - Alina nahm seinen Arm und drückte ihre starke und schwere Brust ein wenig. „Schreib ein Drehbuch für mich!“ Das Beste und Schönste! Für den allerersten und schönsten Kanal! Besser noch, für einen großen Film! Ich werde ein berühmter Künstler und auch Sie werden ein wenig ... verherrlicht.

- Ich ... werde es versuchen, - Fedya zuckte ein wenig zusammen und fragte Dummheit: - Willst du in Filmen mitspielen?

„Gott, wer will nicht in Filmen mitspielen?!

„Ich will nicht“, gab Fedya offen zu.

Du bist also kein Künstler! Obwohl Sie ... eine gute Textur haben. Du bist schön.

Fronder und der für gutaussehend erklärte Zyniker Velichkovsky überlegten, ob sie sich zurückziehen sollten.

Nein, er ist ein erfahrener Mensch!.. Immerhin hat er eine erfolglose Romanze hinter sich und seine erste Liebe in der zehnten Klasse, die ebenfalls nicht sehr erfolgreich ist! Schon in dieser zehnten Klasse vergaß er ein wenig, was los war, aber das Objekt seiner Liebe schien ihn nicht zu beachten, und der Teddybär, der zum Valentinstag geschenkt wurde, blieb auf dem Klassentisch zurück - eher zur Schau. Eltern, als Fedya ihnen nicht einmal davon erzählte, es aber beiläufig erwähnte - er hatte Mitleid mit dem Bären, er nahm Geld für ihn von seiner Mutter, schaute genau hin und wählte lange -, sagten sie, dass Sie nicht bezahlen sollten darauf achten. Wenn ein Mädchen deinem Bären das antut, mein Sohn, hast du nur einen Ausweg - gib ihr keine Geschenke mehr. Und der Kratzer heilte sehr schnell, sogar überraschend. Er wollte sich überhaupt nicht an die misslungene Romanze erinnern! Da war kein Kratzer mehr, sondern eine blutige Wunde, und er hatte immer noch ein wenig Angst, sie zu stören.

Er ist eine erfahrene Person, aber aufgrund einer unerklärlichen, lächerlichen Sauberkeit hatte er Angst und verstand die Mädchen nicht, die in den ersten Sekunden ihrer Bekanntschaft ihre Brüste drückten. Er verspürte keine Freude oder Beklommenheit, im Gegenteil!.. Sofort stellte sich eine Kälte in seinem Kopf ein, er zog sich zurück, begann auf komplexe und verschnörkelte Weise zu sprechen - im Allgemeinen in der Regel nach einer Weile zu Fedyas Erleichterung begann das Mädchen zu langweilen und stoppte den Ansturm.

…Aber das ist eine andere Sache! Hier - ein Krimi in der Kulisse eines Schauspielhauses! Vielleicht macht es Sinn weiterzumachen?

- Eskortieren Sie? erkundigte sich Fedya und entschied, dass es Sinn machte, fortzufahren.

- Was guckst du? rief der Prima, als er Roman bemerkte. - Warum stehst du hier? Raus, Mittelmaß, Provinzial! Sie träumen von einer Filmkarriere? Hier ist für Sie, keine Karriere! - Und sie zeigte ihm eine anmutige Figur, die alle aus dünnen Knochen bestand. „Du bist zu nichts zu gebrauchen, außer verrückte alte Frauen wie unseren Moloch zu ficken!“

„Halt die Klappe“, zischte Roman, seine Wangen röteten sich langsam. - Stoppen Sie sofort. Gib mir jemand etwas Wasser, sie ist hysterisch!

- Ach, Hysterie! - Dorozhkina spuckte Roman an, legte ihre Hüften auf ihre Hüften und ging zu Sofochka. - Wo ist der zweite? Welches hast du bei deinen Besorgungen dabei?

Kljukin lachte plötzlich laut, von Herzen.

„Lerochka, Sie übertreiben“, bemerkte Regisseur Verkhoventsev. Er wirkte absolut ruhig, sogar gleichgültig, nahm dennoch eine Pfeife aus seiner Brusttasche und begann sie anzuzünden. Das Rauchen auf den Fluren ist strengstens untersagt.

- ICH?! Sie alle sind es, die zu wenig spielen, weil Sie nicht fähig sind. Sie-auf-zehn-du! Und du bist impotent! Alle Ihre Verdienste liegen weit in der Vergangenheit! Wozu bist du gut, du alter Stumpf?! Iss einfach für die Großen auf - sie essen, und du sammelst Krümel von ihnen! Du hast nichts Eigenes, du stiehlst alles, hör auf! Wo ist der zweite?! - Wieder traf sie auf Sofochka. - Sag mir wo?

„Ich bin hier“, quietschte Vasilisa aus den hinteren Reihen, die anlässlich der „besonderen“ Aufführung in ein blaues Seidenkleid gekleidet war. Ihre Augen waren erschrocken.

Kljukin bewegte sich, als wollte er ihre Hand nehmen.

- Hast du Nikiforova mein Kleid gegeben? Nun, sprich! Waschmaschine, Reiniger! Geh zum Sportverein, um die Toiletten zu waschen und die Eimer rauszuholen, im Theater hast du nichts zu tun! Sie putzt Toiletten, weiß jemand davon?! Von der Geschäftsleitung? Vielleicht schleppt sie meine Kleider durch die Toiletten?!

Vasilisa trat einen Schritt zurück und schwankte, als hätte Dorozhkina sie geschlagen. Entsetzen und Scham erfüllten ihre Ohren mit einem leisen Klingeln. Am schlimmsten ist, dass Roman vom Toilettenspülen gehört hat! Er hörte es, schien aber nicht darauf zu achten. Er stand schwer atmend an der Wand und sah den Prima stirnrunzelnd an.

"Keiner von euch ist zu irgendetwas fähig!" Der Stern leuchtete weiter. Denn du bist nichts! Und auch du bist nichts! - Sie erblickte die hübsche Alina Lukina, die Tochter des Theaterdirektors. „Glaubst du, dein Vater wird dich zur Kunst drängen?“ Dein Vater ist ein dreckiger Lüstling, verstehst du?! Herr, wie oft hat er mich angedeutet, wie oft! Nur ich auf ihn“, und sie spuckte auf den Boden.

„Das reicht“, sagte der Theaterdirektor bestimmt und drängte sich zu ihr hinüber. - Alina, geh in deine Garderobe. Und Sie beruhigen sich, Valeria Pavlovna, oder ich rufe die Pfleger.

Sie lachte.

„Ihr habt alle Angst vor mir, alle! Weil ich der Einzige bin, der die Wahrheit sagt! Und ihr seid alle wie Käfer, bis zu den Ohren im Mist! Nun, sag mir, sag mir, dass du mich nicht ins Bett gerufen hast! War es nicht?

Der Schulleiter verzog das Gesicht, als hätte er Zahnschmerzen und versuchte, ihre Hand zu nehmen.

- Fass mich nicht an, Freak! Du denkst, ich weiß nicht, was du mir hinter meinem Rücken antust?! Mit diesem Bettzeug von dir, Lyalechka!.. Sie wählt das Repertoire bewusst so, dass ich nichts bekomme, sondern nur ihn, diese Mittelmäßigkeit!

- Es ist nicht wahr! Ljalya schrie außer Atem. Sie rannte einfach ins Büro und landete direkt im Epizentrum der Eruption. - Warum sagst du das?!

- Was weiß ich dann! Und du versuchst es vergebens, er wird dich sowieso verlassen! Bro-osit! Er spielt schon lange mit der Tochter des Regisseurs! Ich sah es mit meinen eigenen Augen! Du bist ein alter, nutzloser Gaul!

Hier bewegten sich die Künstler und Angestellten sofort und schrien vor süßem Entsetzen und Empörung. Der Direktor und der Direktor sahen sich an. Werchowenzew versteckte die noch nicht angezündete Pfeife ordentlich in seiner Brusttasche, und sie nahmen den Stern auf beiden Seiten unter die Ellbogen.

- Sofochka, Eiswasser vom Buffet, schnell!

- Fass mich nicht an, leg deine Pfoten weg! schrie Valeria.

- Ja, sie ist verrückt geworden, Gott, verdammt hysterisch!

- Leute, jetzt wird der erste Anruf getätigt!

- Sophie, schnell! ..

- Ich werde sie schlagen, und das war's!

- Wie werden wir spielen?

Sofotschka, ganz rot, sich mit beiden Händen abwischend, trottete schwerfällig den Korridor entlang - alle machten ihr Platz und wandten die Augen ab - und fand sich einem hochgewachsenen Typ gegenüber, den niemand sah, als er von der Treppe her eintrat. Der Typ war völlig fremd und verreist im Theaterkorridor – in offener roter Touristenjacke und schweren Stiefeln. Hinter ihm tauchte ein weiterer auf, ebenfalls unbekannt.

„Hallo“, sagte der erste Typ zu Sofochka, der vor ihm erstarrte wie ein Gelee, das von einem plötzlichen Frost erfasst wurde. Sie blinzelte verwirrt, da sie nicht wusste, auf welcher Seite sie um ihn herum gehen sollte, er besetzte den gesamten Korridor.

Unter seinen Brauen blickte er blitzschnell in die Menge, fasste eine Entscheidung, nahm die Hand aus der Tasche und hielt sie Sofochka hin:

Entweder ein Seufzen oder ein Stöhnen ging durch die Menge.

„Ich habe das Spiel beendet“, zischte Verkhoventsev durch die Zähne und schob Dorozhkina kurzerhand in Richtung Umkleidekabine. Sie machte plötzlich einen zu großen Schritt und wäre beinahe hingefallen. - Meine Herren, Heuchler, jeder auf seinen Platz, in fünf Minuten der erste Anruf!

Der Direktor des Theaters winkte mit den Händen wie eine Wirtin, die Hühner vom Hof ​​in den Hühnerstall treibt. Die Darsteller bewegten sich zufällig.

- Hallo, hallo, Maxim Viktorovich, mein Nachname ist Lukin, wir telefonieren, wenn Sie sich erinnern ...

„Dafür wirst du mich bezahlen“, sagte Roman Zemskov laut zu dem Star, ging auf den Bahnsteig hinaus und knallte gegen die Tür. Die alten Kronleuchter an der Decke, lange nicht gewaschen, erzitterten.

„Später, später werden wir es herausfinden“, gackerte der Direktor, „Kinder, alle auf ihren Plätzen, auf ihren Plätzen, meine Lieben!“

„Angehörige“ zerstreuten sich widerwillig, sahen sich um und empörten sich über verschiedene Stimmen. Valery Klyukin wollte seiner Frau nachgehen, überlegte es sich aber anders und verschwand irgendwo.

„Es macht Spaß hier mit Ihnen“, sagte der Hauptstadtdirektor lautstark. - Haben Sie Spaß vor jedem Auftritt?

- Nur vor einigen, - antwortete die Künstlerin Nikiforova mit rachsüchtiger Stimme, beleidigt von "Suppe aus der Dose", - wenn wir auf wichtige Gäste warten! ..

„Später, alles später!“ Lukin gackerte weiter.

Regisseur Verkhoventsev schüttelte Ozerovs Hand und deutete mit seinen Augen auf die Künstler, als wolle er ihn einladen, ein Komplize zu sein:

- Feinabstimmung, nervöse Natur, verstehen Sie.

„Ich bin auch ein nervöser Mensch“, sagte Ozerov. Ich würde gerne die Aufführung sehen und jetzt bin ich nervös, dass ich zu spät komme. Bin ich spät?

„Wie kannst du zu spät kommen, wenn alle … hier sind!“ Wir haben die Regieloge für Sie geöffnet, sie ist für die geehrtesten Gäste. Alina, Mädchen, geh auf dein Zimmer, wir besprechen alles später.

„Dad, du solltest sie feuern. Jetzt sofort!

- Alinochka, wir werden alles entscheiden. Sie, am wichtigsten, achten Sie nicht!

„Ja“, sagte Oserow. - Dies ist ein Herr namens Velichkovsky, genannt Fedor, er ist mein ... Drehbuchautor und Assistent. Fedja, wo bist du?

Der zwei Meter große Okhlamon, der das Geschehen hinter Ozerov beobachtete, trat vor und baumelte mit seinem ganzen Körper - er verbeugte sich vor dem Publikum.

Die unglaublich hübsche Alina Lukina maß den Assistenten sofort mit ihren Augen, die Künstlerin Nikiforova begutachtete ihn mit einem kurzen Blick über ihre Schulter, sogar der unpassend wütende Prima blitzte an der Tür ihrer Garderobe - sah mit einem Auge.

- Und das ist unsere Leiterin der Literaturabteilung, Olga Mikhailovna Vershinina.

Lyalya, deren Hände stark zitterten, nickte nur. Sie hatte nicht die Kraft, Besucher richtig zu treffen. Sie dachte daran, was Romka an seiner Tür durchmachte, wahrscheinlich sogar weinte – er war sensibel, wie ein Kind – und sie konnte nicht hereinkommen und ihn trösten.

Hat kein Recht.

Er verliebte sich in sie und liebte sie vielleicht nie.

- Lyalechka, begleiten Sie die Gäste zur Loge, und wir ... kommen bald.

Lyalya war sich sicher, dass der Direktor und der Hauptdirektor jetzt Kopf an Kopf ins Büro laufen würden, eine offene Flasche armenischen Cognacs aus dem Safe nehmen und ein halbes Glas Trauer hinunterschlucken würden!

- Komm mit mir.

Sie erinnerte sich nicht an ihre Namen, diese Moskauer, weder den einen noch den zweiten! ..

„Gehen wir direkt in Oberbekleidung?“ erkundigte sich der Assistent und Drehbuchautor und zog eine wildgrüne Jacke mit einem Löwengesicht auf dem Rücken von den Schultern. Es muss in der Hauptstadt üblich sein, sich im Theater so zu kleiden.

Tatjana Ustinova

Shakespeare ist mein Freund, aber die Wahrheit ist teurer

© Ustinova T., 2015

© Entwurf. LLC "Verlag" E ", 2015

Die ganze Nacht brüllte und tobte der Wind, der sich im Dach verfing, und ein Ast einer alten Linde klopfte an das Fenster und machte das Schlafen schwierig. Und am Morgen fing es an zu schneien. Maxim sah lange und sinnlos aus dem Fenster - nur um den Moment hinauszuzögern, in dem er sich noch fertig machen musste. Große Flocken wirbelten im Novembersturm vor Morgengrauen auf, fielen langsam auf den nassen, geschwärzten Asphalt, die Laternen flackerten in den Pfützen mit hässlichen blassgelben Flecken. Mit letzter Kraft wartete Moskau auf einen echten Winter – um, sobald er kommt, auf den Frühling zu warten. Maxim liebte den Frühling mehr als alles andere auf der Welt - grün, heiß, mittags, salzig, mit Kwas aus einem Fass und Spaziergängen im Neskuchny-Garten -, aber Sie müssen noch davor leben und leben, und irgendwie können Sie das nicht glauben werden leben.

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte wie in einem Transformatorenkasten. Der Nachrichtensprecher – unverschämt lebhaft für halb fünf Uhr morgens – sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und Schneefall erwartet wird“. "Fahr zur Hölle!" - Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sasha ist bereits zum Dienst gegangen. In ihrer Fähigkeit, mit unausweichlich guter Laune aufzuwachen, lag ein für Ozerov unerklärlicher Schamanismus: Sashka war fröhlich, leicht, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrer ganzen Erscheinung an einen reinrassigen, geschäftstüchtigen Dackel, der sich mit dem zusammengetan hatte Besitzer für einen Fuchs. Er selbst wusste nicht wie: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, morgens bluteten aus dem Nichts die Kletten, die sich in der Nacht angesammelt hatten. Ozerov erstarrte, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken ein und litt unter der Erkenntnis seiner eigenen Unvollkommenheit und spirituellen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und - falls er früher abreiste - kochte Frühstück. Er weigerte sich immer und sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch stand eine lauwarme Kanne mit dem restlichen Kaffee und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Tragegurten und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch bedeckt. Unter dem Handtuch ragten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. An dem Korb war ein Zettel mit der Aufschrift: „Zum Mitnehmen“.

Also, Schnee?.. Maxim Ozerov zog trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Camping-Daunenjacke mit einem zerrissenen Ärmel. Nun, eine Daunenjacke, aber was ist das? .. Wenn es schneit, sind vierhundert Werst und ein Haken vor uns, dann ist es eine Daunenjacke und überhaupt nicht der schicke Mantel, auf den er gezählt hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, klar gesagt. Das heißt, es sollte anscheinend bis zum Frühjahr erwartet werden.

- Frühling! - Maxim rezitiert in der Stille der Wohnung. - Das erste Bild wird belichtet! Und Lärm drang in den Raum! Und der Segen des nahegelegenen Tempels! Und die Stimme des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Naja, zumindest gestern beim Service haben sie die Räder gecheckt - alle vier - und kein einziges klopft. Er schlüpfte in eine Daunenjacke, warf sich einen Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – es knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem Geländewagen aus Moskau, die Scheibenwischer quietschten angestrengt, die breiten Reifen zerquetschten mit einem Grollen das schlammige Wasser in der ausgerollten Spurrille der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer durchschnitten den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen. Gestern erklärte er sich bereit, die Datscha für Fedya anzurufen - Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde, und dann würde er ihn zurückgewinnen. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf gewandert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser ragte eine gebeugte Gestalt auf, gekleidet in eine giftgrüne Robe, monströse Segeltuchhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Vervollständigt wurde das Bild durch einen über die Augen gezogenen Badefilzhut mit der Aufschrift in großen Ligaturen „Dampf auf alles ist der Kopf“. In der einen Hand hielt die Figur einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen – Ozerov traute seinen Augen fast nicht! - eine Flasche Champagner; Schwarzes Kopfhörerkabel floss den Hoodie hinunter, der sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf dem Rücken herausstellte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

- Herr Direktor! Warum hast du es mir nicht gesagt? Wir haben vereinbart, dass Sie anrufen! Und Sie? Hast du das kleine Mädchen getäuscht? - Fedya stopfte irgendwie seinen unglaublichen Rucksack in den Kofferraum, kletterte kurzerhand in den Korb mit Sashas Vorräten, schnupperte abschätzend und mit Begeisterung an der Wurst und fragte sogar mit etwas Lust: - Haben Sie hartgekochte Eier und frische Gurken? ..

- Genosse Drehbuchautor! Ozerov gähnte, ohne den Mund zu öffnen. - Saryn auf einer Kitschka! Komm, setz dich!

- Auch dir einen guten Morgen!

Die Türen knallten, der benzinbetriebene V-8 brüllte zufrieden, und der „geliftete“ dunkelgrüne Jeep mit knallorangem Schnorchel rollte fröhlich über die ausgewaschene Dorfstraße.

Velichkovsky warf seine Pelzmokassins ab und ließ sich, die Beine wie ein Yogi unter sich ziehend, in einem breiten Ledersessel nieder.

„Wir werden in Wladimir an der Tankstelle frühstücken“, befahl er. - Ich habe an alles gedacht.

Unter der blöden Filzmütze juckte sein Kopf unerträglich, aber Fedja entschied fest, dass er seine Mütze niemals abnehmen würde. Jedenfalls, bis der Chef ihr die gebührende Aufmerksamkeit schenkt.

„Uh-huh“, antwortete Ozerov ohne jede Begeisterung.

Nein, ein „Jup“ reicht nicht! Velichkovsky kratzte sich am Kopf und fuhr ernsthaft fort:

„Sie, Mr. Director, füllen Ihre Crew auf, und ich, Childe Harold, werde schlecht gebrühten Kaffee mit Wurst im Teig beschlagnahmen. Ich sitze an einem Tisch am Fenster und schaue mir die schnellen Autos an, die durch den Nebel aus schwarz-silberner Aufhängung von Schnee und Regen fliegen in ... äh ... - Fedya zögerte eine Sekunde und wählte den vulgärsten Beinamen - in ein kaum geschlüpfter, unfreundlicher düsterer Morgen.

- Basis! Ozerov erließ ein Urteil.

Für Velichkovsky war es die zweite Reise, er war bester Laune, liebte die ganze Welt und vor allem sich selbst darin. Eine Einladung zur Expedition war gleichbedeutend mit der Aufnahme in den Kreis der Eingeweihten, ein besonderes Zeichen, das bedeutete: „Du bist der Eine unter Deinen“. So etwas wie die höchste staatliche Auszeichnung und ein sehr geschlossener Club, wo nur die Treuesten, Engsten und Vielversprechendsten akzeptiert wurden. „Schließlich und vielversprechend“ Fedya war erst sechs Monate alt. Und niemand - nicht einmal Ozerov - ahnte, wie sehr er es mochte!

Geschäftsreisen wurden von Vladlen Arlenovich Grodzovsky erfunden, dem Generaldirektor von Radio Russia, dem Hai, Pfeiler und Mephistopheles der Radiowelt. Mehrmals im Jahr schickte Grodzovsky auf persönlichen Erlass Ozerov - seinen Chefregisseur, Komplizen und seine rechte Hand - in eine Provinzstadt mit einem Theater, wo Maxim meisterhaft und sehr schnell Aufführungen auf der Grundlage russischer und ausländischer Klassiker für den staatlichen Rundfunkfonds aufzeichnete . Produktionen erhielten europäische Auszeichnungen, Bezirkstheater erhielten Ruhm und ein kleines zusätzliches Einkommen, und Radiomitarbeiter erhielten ein Gefühl der Zugehörigkeit und Entspannung, ohne ihre heimische Produktion zu unterbrechen. Die Arbeit an diesen Reisen war schon immer… ein bisschen wie ein Schein.

Und jetzt war sich der Chefregisseur, Gewinner von allem und ein absoluter Profi Ozerov sicher, dass Tschechows "Duell" im Staatlichen Dramatheater Nischni Nowgorod in zwei Tagen fertig sein würde. Im schlimmsten Fall - für zweieinhalb. Und dann - eine Woche offizielle Geschäftsreise, in der Sie in der Stadt herumhängen, durch Museen schlendern, eine Komödie in einem Theater besuchen können, in dem jeder schon Ihr eigener ist, Bier trinken und Flusskrebse in Restaurants an den Uferböschungen essen. So stellte sich Oserow nun „ein paar Tage im Leben eines Moskauer Regisseurs in Nischni Nowgorod“ vor.

Für Velichkovsky gab es keine Arbeit - er wurde ausschließlich als Belohnung für seine Arbeit genommen. Vielmehr sogar im Voraus. Er war ein guter Schriftsteller, und Ozerov entschied mit einem unverkennbaren Instinkt, dass er mit der Zeit sehr gut werden würde! .. Fedya schrieb talentiert und völlig schamlos jede, selbst die heftigste Situation, beobachtete Taktgefühl, wusste, wie man Fragen stellt, den richtigen Eindruck machen, wussten, wann man argumentieren und wann man zustimmen muss, und verziehen sich keine Hackerei.

Er war faul, unpünktlich, gab vor, ein Frondeur und ein Zyniker zu sein.

Ozerov holte Fedya auf dem Morgensportkanal ab, wo er als Korrespondent arbeitete und berühmt wurde für eine winzige Geschichte über einen Radmarathon, wobei er es schaffte, das Wort „Kohärenz“ achtzehnmal bei einer Herausforderung zu verwenden, und zwar so clever, dass der Stoff weiterging die Luft.

Auf einer Geschäftsreise nach Nischni Nowgorod müssen Regisseur Maxim Ozerov und sein Partner Fedya Velichkovsky ein Stück für das Radio aufnehmen! Das antike Schauspielhaus empfängt die Moskauer mit Rätseln und Geheimnissen! Und genau während der Aufführung passiert ein Mord!.. Der Hauptregisseur Verkhoventsev stirbt eines seltsamen Todes, und auch auf die Hauptdarstellerin wurde ein Anschlag verübt!...

Maxim Ozerov beginnt seine eigenen Ermittlungen, bei denen sein junger Partner Fedya tatkräftig mithilft. Manchmal scheint es ihnen, dass sie weniger eine Aufführung aufzeichnen, als dass sie selbst an einer unglaublichen, phantasmagorischen Aufführung teilnehmen, bei der alles nach den Regeln läuft - es gibt einen schwer fassbaren, wie einen Schatten, Bösewicht, es gibt Schönheiten sind Monster, es gibt sogar einen echten Geist! ..

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Auszug

Die ganze Nacht brüllte und tobte der Wind, der sich im Dach verfing, und ein Ast einer alten Linde klopfte an das Fenster und machte das Schlafen schwierig. Und am Morgen fing es an zu schneien. Maxim sah lange und sinnlos aus dem Fenster - nur um den Moment hinauszuzögern, in dem er sich noch fertig machen musste. Große Flocken wirbelten im frühmorgendlichen Novembersturm auf, fielen langsam auf den nassen, geschwärzten Asphalt, Straßenlaternen flackerten in Pfützen mit hässlichen blassgelben Flecken. Mit letzter Kraft wartete Moskau auf einen echten Winter – um, sobald er kommt, auf den Frühling zu warten. Maxim liebte den Frühling mehr als alles andere auf der Welt - grün, heiß, mittags, salzig, mit Kwas aus einem Fass und Spaziergängen im Neskuchny-Garten -, aber Sie müssen noch davor leben und leben, und irgendwie können Sie das nicht glauben werden leben.

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte wie in einem Transformatorenkasten. Der Nachrichtensprecher – unverschämt lebhaft für halb fünf Uhr morgens – sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und Schneefall erwartet wird“. "Fahr zur Hölle!" - Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sasha ist bereits zum Dienst gegangen. In ihrer Fähigkeit, mit unausweichlich guter Laune aufzuwachen, lag ein für Ozerov unerklärlicher Schamanismus: Sashka war fröhlich, leicht, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrer ganzen Erscheinung an einen reinrassigen, geschäftstüchtigen Dackel, der sich mit dem zusammengetan hatte Besitzer für einen Fuchs. Er selbst wusste nicht wie: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, morgens bluteten aus dem Nichts die Kletten, die sich in der Nacht angesammelt hatten. Ozerov erstarrte, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken ein und litt unter der Erkenntnis seiner eigenen Unvollkommenheit und spirituellen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und - falls er früher abreiste - kochte Frühstück. Er weigerte sich immer und sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch stand eine lauwarme Kanne mit dem restlichen Kaffee und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Tragegurten und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch bedeckt. Unter dem Handtuch ragten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. An dem Korb war ein Zettel mit der Aufschrift: „Zum Mitnehmen“.

Also, Schnee?.. Maxim Ozerov zog trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Camping-Daunenjacke mit einem zerrissenen Ärmel. Nun, eine Daunenjacke, aber was ist das? .. Wenn es schneit, sind vierhundert Werst und ein Haken vor uns, dann ist es eine Daunenjacke und überhaupt nicht der schicke Mantel, auf den er gezählt hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, klar gesagt. Das heißt, es sollte anscheinend bis zum Frühjahr erwartet werden.

- Frühling! - Maxim rezitiert in der Stille der Wohnung. - Das erste Bild wird belichtet! Und Lärm drang in den Raum! Und der Segen des nahegelegenen Tempels! Und die Stimme des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Naja, zumindest gestern beim Service haben sie die Räder gecheckt - alle vier - und kein einziges klopft. Er schlüpfte in eine Daunenjacke, warf sich einen Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – es knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem Geländewagen aus Moskau, die Scheibenwischer quietschten angestrengt, die breiten Reifen zerquetschten mit einem Grollen das schlammige Wasser in der ausgerollten Spurrille der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer durchschnitten den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen. Gestern erklärte er sich bereit, die Datscha für Fedya anzurufen - Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde, und dann würde er ihn zurückgewinnen. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf gewandert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser stand eine gebeugte Gestalt, gekleidet in eine giftig grüne Robe, monströse Segeltuchhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Vervollständigt wurde das Bild durch einen über die Augen gezogenen Badefilzhut mit der Aufschrift in großen Ligaturen „Dampf auf alles ist der Kopf“. In der einen Hand hielt die Figur einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen – Ozerov traute seinen Augen fast nicht! - eine Flasche Champagner; Schwarzes Kopfhörerkabel floss den Hoodie hinunter, der sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf dem Rücken herausstellte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

© Ustinova T., 2015

© Entwurf. LLC "Verlag" E ", 2015

* * *

Die ganze Nacht brüllte und tobte der Wind, der sich im Dach verfing, und ein Ast einer alten Linde klopfte an das Fenster und machte das Schlafen schwierig. Und am Morgen fing es an zu schneien. Maxim sah lange und sinnlos aus dem Fenster - nur um den Moment hinauszuzögern, in dem er sich noch fertig machen musste. Große Flocken wirbelten im Novembersturm vor Morgengrauen auf, fielen langsam auf den nassen, geschwärzten Asphalt, die Laternen flackerten in den Pfützen mit hässlichen blassgelben Flecken. Mit letzter Kraft wartete Moskau auf einen echten Winter – um, sobald er kommt, auf den Frühling zu warten. Maxim liebte den Frühling mehr als alles andere auf der Welt - grün, heiß, mittags, salzig, mit Kwas aus einem Fass und Spaziergängen im Neskuchny-Garten -, aber Sie müssen noch davor leben und leben, und irgendwie können Sie das nicht glauben werden leben.

Das Licht traf meine Augen, mein Kopf summte wie in einem Transformatorenkasten. Der Nachrichtensprecher – unverschämt lebhaft für halb fünf Uhr morgens – sagte, dass „die vorhergesagte Erwärmung auf europäischem Gebiet etwas verzögert ist und Schneefall erwartet wird“. "Fahr zur Hölle!" - Maxim Ozerov beriet den Moderator und schaltete den Fernseher aus.

Sasha ist bereits zum Dienst gegangen. In ihrer Fähigkeit, mit unausweichlich guter Laune aufzuwachen, lag ein für Ozerov unerklärlicher Schamanismus: Sashka war fröhlich, leicht, frühstückte immer gerne und erinnerte Max mit ihrer ganzen Erscheinung an einen reinrassigen, geschäftstüchtigen Dackel, der sich mit dem zusammengetan hatte Besitzer für einen Fuchs. Er selbst wusste nicht wie: Um aufzustehen, musste er zehn Wecker stellen, morgens bluteten aus dem Nichts die Kletten, die sich in der Nacht angesammelt hatten. Ozerov erstarrte, scharrte mit den Füßen, schlug Ecken ein und litt unter der Erkenntnis seiner eigenen Unvollkommenheit und spirituellen Faulheit. Sashka hatte Mitleid mit ihm und - falls er früher abreiste - kochte Frühstück. Er weigerte sich immer und sie zwang ihn zum Essen.

Auf dem Tisch stand eine lauwarme Kanne mit dem restlichen Kaffee und ein riesiger antiker Korb mit Deckel, Tragegurten und einem dunklen Messingschloss. Der Korb war mit einem Frottee-Küchentuch bedeckt. Unter dem Handtuch ragten eine polierte Thermoskanne und der optimistische Rand einer Krakauer Wurst hervor. An dem Korb war ein Zettel mit der Aufschrift: „Zum Mitnehmen“.

Also, Schnee?.. Maxim Ozerov zog trotzig aus dem Schrank und betrachtete seine rote Camping-Daunenjacke mit einem zerrissenen Ärmel. Nun, eine Daunenjacke, aber was ist das? .. Wenn es schneit, sind vierhundert Werst und ein Haken vor uns, dann ist es eine Daunenjacke und überhaupt nicht der schicke Mantel, auf den er gezählt hat! Die vorhergesagte Erwärmung verzögert sich, klar gesagt. Das heißt, es sollte anscheinend bis zum Frühjahr erwartet werden.

- Frühling! - Maxim rezitiert in der Stille der Wohnung. - Das erste Bild wird belichtet! Und Lärm drang in den Raum! Und der Segen des nahegelegenen Tempels! Und die Stimme des Volkes! Und das Geräusch des Rades!

Naja, zumindest gestern beim Service haben sie die Räder gecheckt - alle vier - und kein einziges klopft. Er schlüpfte in eine Daunenjacke, warf sich einen Rucksack über die Schulter, schnappte sich Sashkas Korb – es knirschte zur Begrüßung – und ging hinaus.

Ozerov fuhr mit seinem Geländewagen aus Moskau, die Scheibenwischer quietschten angestrengt, die breiten Reifen zerquetschten mit einem Grollen das schlammige Wasser in der ausgerollten Spurrille der Wolga-Bundesstraße, die Scheinwerfer durchschnitten den grauen Schleier aus Schnee und Nieselregen. Gestern erklärte er sich bereit, die Datscha für Fedya anzurufen - Kratovo war unterwegs, aber jetzt hoffte Maxim, dass Velichkovsky verschlafen würde, und dann würde er ihn zurückgewinnen. Nachdem er eine Weile durch das alte und sehr verschlafene Dorf gewandert war, bog Ozerov schließlich in die richtige Straße ein.

Am Tor eines der Häuser ragte eine gebeugte Gestalt auf, gekleidet in eine giftgrüne Robe, monströse Segeltuchhosen und orangefarbene Pelzmokassins. Vervollständigt wurde das Bild durch einen über die Augen gezogenen Badefilzhut mit der Aufschrift in großen Ligaturen „Dampf auf alles ist der Kopf“. In der einen Hand hielt die Figur einen Rucksack von der Größe eines kleinen Hauses, in der anderen – Ozerov traute seinen Augen fast nicht! - eine Flasche Champagner; Schwarzes Kopfhörerkabel floss den Hoodie hinunter, der sich als Snowboardjacke mit einem Löwengesicht auf dem Rücken herausstellte.

Fedya Velichkovsky hat nicht verschlafen.

- Herr Direktor! Warum hast du es mir nicht gesagt? Wir haben vereinbart, dass Sie anrufen! Und Sie? Hast du das kleine Mädchen getäuscht? - Fedya stopfte irgendwie seinen unglaublichen Rucksack in den Kofferraum, kletterte kurzerhand in den Korb mit Sashas Vorräten, schnupperte abschätzend und mit Begeisterung an der Wurst und fragte sogar mit etwas Lust: - Haben Sie hartgekochte Eier und frische Gurken? ..

- Genosse Drehbuchautor! Ozerov gähnte, ohne den Mund zu öffnen. - Saryn auf einer Kitschka! Komm, setz dich!

- Auch dir einen guten Morgen!

Die Türen knallten, der benzinbetriebene V-8 brüllte zufrieden, und der „geliftete“ dunkelgrüne Jeep mit knallorangem Schnorchel rollte fröhlich über die ausgewaschene Dorfstraße.

Velichkovsky warf seine Pelzmokassins ab und ließ sich, die Beine wie ein Yogi unter sich ziehend, in einem breiten Ledersessel nieder.

„Wir werden in Wladimir an der Tankstelle frühstücken“, befahl er. - Ich habe an alles gedacht.

Unter der blöden Filzmütze juckte sein Kopf unerträglich, aber Fedja entschied fest, dass er seine Mütze niemals abnehmen würde. Jedenfalls, bis der Chef ihr die gebührende Aufmerksamkeit schenkt.

„Uh-huh“, antwortete Ozerov ohne jede Begeisterung.

Nein, ein „Jup“ reicht nicht! Velichkovsky kratzte sich am Kopf und fuhr ernsthaft fort:

„Sie, Mr. Director, füllen Ihre Crew auf, und ich, Childe Harold, werde schlecht gebrühten Kaffee mit Wurst im Teig beschlagnahmen. Ich sitze an einem Tisch am Fenster und schaue mir die schnellen Autos an, die durch den Nebel aus schwarz-silberner Aufhängung von Schnee und Regen fliegen in ... äh ... - Fedya zögerte eine Sekunde und wählte den vulgärsten Beinamen - in ein kaum geschlüpfter, unfreundlicher düsterer Morgen.

- Basis! Ozerov erließ ein Urteil.

Für Velichkovsky war es die zweite Reise, er war bester Laune, liebte die ganze Welt und vor allem sich selbst darin. Eine Einladung zur Expedition war gleichbedeutend mit der Aufnahme in den Kreis der Eingeweihten, ein besonderes Zeichen, das bedeutete: „Du bist der Eine unter Deinen“. So etwas wie die höchste staatliche Auszeichnung und ein sehr geschlossener Club, wo nur die Treuesten, Engsten und Vielversprechendsten akzeptiert wurden. „Schließlich und vielversprechend“ Fedya war erst sechs Monate alt. Und niemand - nicht einmal Ozerov - ahnte, wie sehr er es mochte!

Geschäftsreisen wurden von Vladlen Arlenovich Grodzovsky erfunden, dem Generaldirektor von Radio Russia, dem Hai, Pfeiler und Mephistopheles der Radiowelt. Mehrmals im Jahr schickte Grodzovsky auf persönlichen Erlass Ozerov - seinen Chefregisseur, Komplizen und seine rechte Hand - in eine Provinzstadt mit einem Theater, wo Maxim meisterhaft und sehr schnell Aufführungen auf der Grundlage russischer und ausländischer Klassiker für den staatlichen Rundfunkfonds aufzeichnete . Produktionen erhielten europäische Auszeichnungen, Bezirkstheater erhielten Ruhm und ein kleines zusätzliches Einkommen, und Radiomitarbeiter erhielten ein Gefühl der Zugehörigkeit und Entspannung, ohne ihre heimische Produktion zu unterbrechen. Die Arbeit an diesen Reisen war schon immer… ein bisschen wie ein Schein.

Und jetzt war sich der Chefregisseur, Gewinner von allem und ein absoluter Profi Ozerov sicher, dass Tschechows "Duell" im Staatlichen Dramatheater Nischni Nowgorod in zwei Tagen fertig sein würde. Im schlimmsten Fall - für zweieinhalb. Und dann - eine Woche offizielle Geschäftsreise, in der Sie in der Stadt herumhängen, durch Museen schlendern, eine Komödie in einem Theater besuchen können, in dem jeder schon Ihr eigener ist, Bier trinken und Flusskrebse in Restaurants an den Uferböschungen essen. So stellte sich Oserow nun „ein paar Tage im Leben eines Moskauer Regisseurs in Nischni Nowgorod“ vor.

Für Velichkovsky gab es keine Arbeit - er wurde ausschließlich als Belohnung für seine Arbeit genommen. Vielmehr sogar im Voraus. Er war ein guter Schriftsteller, und Ozerov entschied mit einem unverkennbaren Instinkt, dass er mit der Zeit sehr gut werden würde! .. Fedya schrieb talentiert und völlig schamlos jede, selbst die heftigste Situation, beobachtete Taktgefühl, wusste, wie man Fragen stellt, den richtigen Eindruck machen, wussten, wann man argumentieren und wann man zustimmen muss, und verziehen sich keine Hackerei.

Er war faul, unpünktlich, gab vor, ein Frondeur und ein Zyniker zu sein.

Ozerov holte Fedya auf dem Morgensportkanal ab, wo er als Korrespondent arbeitete und berühmt wurde für eine winzige Geschichte über einen Radmarathon, wobei er es schaffte, das Wort „Kohärenz“ achtzehnmal bei einer Herausforderung zu verwenden, und zwar so clever, dass der Stoff weiterging die Luft.

Es war schwer zu fahren. Der Schneefall verstärkte sich nur und die Strecke war merklich gepudert. Ein kräftiger SUV rutschte und schwebte in einer Spurrille, Maxim musste ständig sein Gieren mit dem Lenkrad „einfangen“, und in einem Schneesturm verschmolz alles: die seltenen Sonntagsautos, ordentlich, wachsam im Nebel und die graue Zunge der Autobahn mit verschmierten Markierungen und dem kaputten schmutzigen Straßenrand ...

- Nun, das Wetter! Sagte Fedja. Er nahm eine elektronische Zigarette aus der Tasche seiner unglaublichen Hose, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und versuchte zu inhalieren – es funktionierte nicht. - Wie es funktioniert?

- Wurde krank? - Ozerov, der Fedja mit einem Auge ansah, schnappte sich eine Zigarette aus dem Mund und warf sie in den Getränkehalter zwischen den Sitzen. - Rauchen in meinem Auto verboten!

„Sie sind umweltfreundlich“, wandte Fedya ein.

„Chartere einen Bus in Wladimir und rauche selbst“, drohte Oserow, „und nimm die Filzmütze ab!“

- Nun, endlich, Maxim Viktorovich! - Fedya warf seinen Hut auf den Rücksitz und fing an, vor Verzückung zu jucken, wie ein Affe. - Ich sitze seit zwei Stunden wie ein Idiot darin, und du hast es gerade bemerkt! Wo ist Ihre Richtungsbeobachtung?

- Ich fahre Auto. Ich beobachte die Straße.

„Macht nichts“, fuhr Fedja begeistert fort. – Für uns Künstler ist es das Wichtigste, das Leben zu beobachten und daraus Schlüsse zu ziehen. Ziehen Sie Schlüsse aus dem Leben, Maxim Viktorovich? Beobachtest du sie?

- Jetzt nicht.

- Und ich beobachte immer! Und ich bestätige kategorisch, dass jedes Ereignis durch sein Finale wiederhergestellt werden kann! Wenn Sie genau wissen, wie es ausgegangen ist, können Sie als aufmerksamer Mensch immer sagen, was genau der Auslöser war! Sozusagen verstehen, was am Anfang war – ein Wort oder nicht nur ein Wort, sondern etwas anderes!

„Mmmm“, sagte Ozerov gedehnt, „was hast du gelesen? Amerikanische Psychologen? Oder hat der alte Conan Doyle auf Sie gewirkt?

Kurz vor der Geschäftsreise beendete Fedya das Drehbuch, das auf den Geschichten über Sherlock Holmes basiert. Er tüftelte lange herum, probierte es aus und grub am Ende eine Art vorrevolutionäre Übersetzung aus, sodass sich das Drehbuch als amüsant und völlig unkenntlich herausstellte, als hätte Conan Doyle plötzlich eine völlig neue Geschichte aufgenommen und geschrieben.

Maxim mochte dieses Drehbuch so sehr, dass er es sogar seinen Vorgesetzten zeigte. Die Behörden dachten darüber nach und befahlen, die vielversprechende Fedya nach Nischni zu bringen. Der Junge muss sich ausruhen, entspannen und sich als „Teil des Ganzen“ fühlen.

- Und bekam diesen Müll! Maxim nickte zum Becherhalter, in dem eine elektronische Zigarette baumelte. - Ich würde lieber eine Pfeife kaufen.

Ich rauche nicht, wissen Sie! Mama ist dagegen, und tatsächlich warnt das Gesundheitsministerium! Aber wie ist ein Schriftsteller ohne Cybaret? Schauen Sie sich um - alles ist wolkig, alles ist grau, alles ist dunkel. Leere und Dunkelheit! In der Seele des Chaos und einer Leidenschaft für Zerstörung!

- Ist es Chaos und Leidenschaft in deiner Seele?

- Und was? fragte Fedja. - Nicht auffällig?

In Petushki ließ der Schneesturm nach und in Vladimir ließ er vollständig nach. Sie kletterten über eine Art unsichtbare Mauer, hinter der plötzlich kein Schneesturm und kein bevorstehender Winter mehr war. Der Himmel begann sich zu heben, der Asphalt, schwarz und feucht von der Schneeschwebe, trocknete aus, wurde sofort staubig, die Scheibenwischer quietschten vergeblich auf der Windschutzscheibe. Eine Weile raste ihr Jeep wie an der Grenze zwischen den Jahreszeiten entlang, dann schien plötzlich irgendwo oben die Sonne blendend hell. Es spritzte durch ein Loch in den Himmel, brach durch die Wolken, überschwemmte die Straße, die Felder, den in der Ferne geschwärzten Wald, funkelte im Rückspiegel des vorausfahrenden Personenwagens, fiel senkrecht auf die staubige Piste der Jeep. Das endlose blinde Grau wurde durch einen kontrastierenden grün-grauen Schleier ersetzt, durchbohrt von warmem Sonnenlicht, dem letzten dieses Jahres.

Sie setzten eine dunkle Brille auf - die Bewegung erwies sich als synchron und "cool", wie in einem Film über Spezialagenten und Außerirdische. Oserow war amüsiert.

Der Bezirk Wladimir, der für immer mit Lastwagen verstopft war, erwies sich als absolut frei. Fedya, der sich selbst zum Navigator erklärte und sich in das "Gerät" vergrub, verwarf es als unnötig. Das Internet bewegte sich kaum, Staus wurden nicht geladen, und Ozerov wusste, dass er Gas gab - die Technologie wurde wieder einmal beschämt.

- Und Sie, Herr Direktor, wissen, wo man regiert? fragte Fedja. Er fischte einen zerknitterten grünen Satin aus dem Handschuhfach und begann ihn zu prüfen. „Wir sind in E-14, richtig? Oder… oder C-18?

Und er fing an, Oserow den Atlas unter die Nase zu halten. Maxim Atlas hat mich weggestoßen.

- Hier in gerader Linie, Fed. In gerader Linie bis ganz nach unten. Lassen Sie uns nicht verpassen.

Sie fuhren durch die Dörfer. Warum wird die Bundesstraße durch die Dörfer verlegt? Es ist unbequem, langsam, unsicher und überhaupt! Fedya war immer schüchtern, aber er mochte diese asiatische Barbarei sehr. Es gab eine Art Regelmäßigkeit in ihm - ohne Dörfer und die Straße ist nicht teuer! .. Er las gerne seltsame Namen, erraten Sie die Akzente - je weiter von Moskau entfernt, desto leichter war es, einen Fehler zu machen: Ibred, Lipyanoy Duke, Yambirno, Akhlebinino ... Fedya hatte Mitleid mit den schiefen, geschwärzten, heruntergekommenen Dorfhäusern, die entweder durch Vibrationen von Multi-Tonnen-Lastwagen zerstört wurden, rund um die Uhr entlang einer Straße gingen, die mitten im Dorf geschnitten wurde, oder durch die schurkische Duldung von den Eigentümern oder einfach durch irgendein Unglück. Deshalb suchte er in jedem Dorf entlang des Weges immer nach einem starken, gut gebauten, angebauten, glänzenden Haus mit frischer, nicht abblätternder Farbe – nur um sich darüber zu freuen und zu denken: „Was für eine Schönheit!“

Er würde das niemals jemandem eingestehen – und doch ist er ein Frondeur und ein Zyniker, der weiß, dass das Leben düster und unfair ist. Ja, und er ist schon ein paar Jahre alt, vierundzwanzig im Frühjahr angeklopft. Und er hat alles hinter sich - einen Streit mit seinem Vater über die Berufswahl, eine Universität, eine stolze Ablehnung der Graduiertenschule, eine erfolglose Romanze, ein erfolgloses erstes Drehbuch, einen erfolglosen ersten Bericht! .. Im Allgemeinen war Fedya ein erfahrener Kämpfer, aber er bedauerte die Obdachlosen zu Tränen und freute sich herzlich über die richtigen Häuser.

Unmittelbar nach Vladimir fing er an zu jammern und zu jammern, dass er essen und sich „strecken“ wollte. Ozerov antwortete einige Zeit, dass er mutig sein und Schwierigkeiten ertragen müsse - es sei ein Spiel, sie amüsiere beides -, und dann rollte Maxim zu einer Tankstelle.

Fedya schob seine Füße in seine Mokassins, kräuselte seine Fersen und stürzte heraus.

- Kalter Hund! verkündete er mit Freude. - Gib mir einen Hut, Maxim Viktorovich, er wird mir in die Ohren blasen!

Ozerov warf ihm einen Hut zu „Dampf ist der Kopf von allem“, den Fedya sofort aufsetzte.

- Sie tanken, und ich stehe in der Schlange! Möchten Sie einen Espresso oder einen Cappuccino?

- In welcher Warteschlange? Ozerov murmelte vor sich hin, als er aus dem Auto stieg. - Woher kommt die Warteschlange?

Der Himmel glänzte, und es war so kalt, dass der Atem gefror und um die Lippen zu rauschen schien. Maxim knöpfte den Kragen seiner Daunenjacke unter seinem Kinn zu. Nachdem er lange im Auto gesessen hatte, zitterte er. Und Sashka dachte, er würde ein "Picknick am Straßenrand" haben, er sammelte einen Korb! ..

- Maxim Wiktorowitsch! schrie Velichkovskys Kopf, der aus der Glastür ragte. - Du schnappst dir ein paar Vorräte!

- Balda, - Ozerov sagte leise und rief als Antwort: - Ich werde es nicht nehmen! Ich werde es selbst essen!

Die Tankstelle war sauber, hell und roch köstlich – Kaffee und Muffins. An der Theke bildete sich eine Schlange mit Brötchen, die Tische im Café waren alle besetzt. Fedja saß an der Theke am Fenster auf einem hohen vernickelten Stuhl, der zweite hielt vorsichtig seine Hand und winkte Maxim hektisch zu wie ein Stellwerkswärter an Bord eines Schiffes.

– Was winken Sie?

- Ja, Sie sehen, was für eine Aufregung da ist! Jetzt halten Sie den Stuhl, und ich werde mich anstellen. Möchten Sie einen Cappuccino oder Espresso? Soll ich Champagner aus dem Kofferraum bringen, du betrinkst dich und dann fahre ich?

- Fed, stell dich an. Ich Tee. Schwarz.

- Mit Milch? - sagte Fedja. „Wie geht es Cousine Betsy?“

Sie nippten aus großen Glasbechern, Fedya biss abwechselnd eine Wurst ab, dann "eine süße Schnecke mit Vanillecreme". Eine weitere Wurst – eine Ersatzwurst – wartete auf einem Plastikteller, und Fedja war froh zu glauben, dass noch alles vor ihnen lag.

- Also - die Details! verkündete er mit vollem Mund. - Das Wichtigste sind die Details, Maxim Viktorovich. Oscar Wilde sagte, dass nur sehr oberflächliche Menschen nicht nach dem Aussehen urteilen! Hier ist ein Beispiel! Was sagt dir mein Aussehen?

Ozerov lachte und sah Fedya von Kopf bis Fuß an - er setzte sofort seinen Hut auf "Dampf ist der Kopf von allem."

- Ihr Aussehen verrät mir, dass Sie ein fauler, schlampiger und selbstbewusster Typ sind. Fedya nickte glücklich. - Wie groß bist du? Meter neunzig?

„Drei“, sagte Fedya. - Meter dreiundneunzig.

- Jede Form ist Ihnen widerlich.

- Woraus ziehen Sie eine solche Schlussfolgerung, Maxim Viktorovich?

- Anstatt ein einigermaßen anständiges Aussehen anzunehmen, gehen Sie trotzdem auf Geschäftsreise, und sogar mit Ihren Vorgesetzten und sogar an einen unbekannten Ort! - du ziehst all deine einhundertdreiundneunzig Zentimeter dimensionslosen Leinenhosen und eine Jacke an, verdächtig in jeder Hinsicht. Ein Mann in dieser Hose und Jacke ist definitiv nicht ernst zu nehmen, aber man denkt nicht einmal darüber nach.

„Ich glaube nicht“, bestätigte Fedya und weitete seine schokoladenbraunen Augen. „Ich weiß, dass du mich ernst nimmst, aber der Rest ist mir scheißegal. Treffen, Dates und Liebeshühner sind für die nächste Woche nicht geplant. Deine Schlussfolgerung ist also falsch. Falsch, Kollege! ..

Der Gründervater und „Organisator unserer Siege“ Grodzovsky nannte alle „Kollegen“, und Fedya war über einen solchen Aufruf sehr erfreut.

– Aber das Experiment muss sauber sein! Sie kennen mich gut und sind daher voreingenommen. Aber hier sind die anderen Leute! Was sagst du über sie?

- Satt, aufessen und los geht's.

- Warten Sie, Maxim Viktorovich! Was bist du, richtig? Der Sonntag steht uns zur freien Verfügung, und wir haben bereits einen Weg zurückgelegt, vergleichbar mit ...

- Heute Abend gibt es eine Aufführung. Ich möchte sehen.

Fedya wedelte ungeduldig mit der Hand und hielt die Wurst darin.

- Wir werden Zeit haben, und das wissen Sie sehr gut!.. - Er wechselte zu einem Flüstern: - Da sitzt ein Paar. Nun, raus, raus, an diesen Tisch! Was können Sie über sie sagen?

Ozerov sah sich unwillkürlich um. Ein Mann und eine Frau, ziemlich jung, aßen Sandwiches und schauten auf ihre Telefone.

„Sie haben sich gestritten“, sagte Fedya in Maxims Ohr. Die Reise verlief nicht gut! Hast du bemerkt, wie sie für das Essen bezahlt haben? Sie stellten sich zusammen an, bestellten aber getrennt, und jeder bezahlte aus seiner Brieftasche. Setzt euch auch zusammen! Das heißt, sie sind ein Paar, hatten aber unterwegs einen Streit. Sie muss auf einem Sonntagsausflug zu ihrer Mutter bestanden haben, und er wollte mit seinen Freunden ins Badehaus.

- Fedya, geh selbst ins Bad! ..

„Und die Blondine da drüben im Ford klebt einen Biber von einem BMW“, zeigte Fedya hinter die Scheibe. Ozerov, gegen seinen Willen interessiert, blickte auf die Straße. Sie tanzte sehr lange um ihr Auto herum, als wüsste sie nicht, wie man eine Waffe in den Tank steckt. Aber er achtete nicht darauf. Und jetzt bittet sie ihn, ihre Waschmaschine zu füllen, verstehen Sie?

Auf dem Parkplatz parkte wirklich ein alter Ford, und ein junges Wesen mit platinblonden Haaren in einem winzigen weißen Pelzmantel und ein kräftiger Mann in einer Lederjacke, die nicht auf dem Bauch zusammenlief und wirklich wie ein Biber aussahen neben ihm herumtrampeln. Das junge Wesen hielt einen Kanister in den Händen, und der Mann kramte unter der Motorhaube des alten Ford und versuchte, den Deckel anzuheben.

„Tatsächlich weiß sie, wie man alles selbst macht“, fuhr Fedya Velichkovsky fort. - Als der Biber unterwegs war und mit Blinker auf der Autobahn stand, öffnete sie bereits den Deckel. Und schlug es sofort zu, sobald er sich umdrehte!

Maxim sah seinen Drehbuchautor an, als würde er ihn zum ersten Mal sehen.

– Hör zu, und du, wie es scheint, der Träumer! Vielleicht wirst du wirklich Schriftsteller. Am wichtigsten ist, dass Sie von Herzen lügen. Und Sie werden nicht getestet.

Warum checkst du nicht? Sie können kommen und fragen! Du willst, dass ich frage! Leicht! Übrigens, Bulgakow...

- Lass uns gehen, nicht wahr? fragte Oserow fast klagend.

- Du gehst, und ich nehme nur noch eine Wurst. Solltest du es nehmen?

- Du wirst platzen.

Die Sonne strahlte mit Macht und Kraft, die Straße lag weit und breit vor uns, lehnte sich an den glänzenden kalten Horizont, es waren noch zweihundert Kilometer bis Nischni Nowgorod.

Gut, dachte Fedja Welichkowski, dass es noch ein weiter Weg ist. Seit seiner Kindheit liebte er es, „in die Ferne“ zu reisen.

- Dies ist unser letztes Date. Ich gehe.

Lyalya, die mit Töpfen auf dem Regal klapperte, erstarrte und legte vorsichtig einen großen Bratpfannendeckel auf eine kleine Kelle. Das Cover konnte nicht widerstehen und ging.

– Romka, was hast du… gesagt?

- Lal, du verstehst alles. Und lass uns nicht hysterisch werden, okay? Ich habe heute Abend einen Auftritt. Nach der Vorstellung gehe ich zu mir.

- Wohin zu sich selbst? Warte, - sagte Lyalya, tastete nach einem Hocker, setzte sich, sprang sofort auf und ließ sich wieder fallen, als ob ihre Beine sie nicht halten würden. – Die Leistung, ja, ich weiß, aber… Nein, warte, es ist auch unmöglich…

Sie wollte Haferbrei kochen – vor der Aufführung aß Roman nur Haferbrei und trank schwarzen Kaffee – und jetzt loderte und zischte das sehr offene Gas, das aus dem Brenner entwich. Schalten Sie es aus Lyalya nicht erraten.

- Nun, das ist es, das ist es, - er kam und streichelte ihren Kopf. - Nun, du bist eine kluge alte Frau!... Du verstehst alles. Das wussten wir beide früher oder später...

„Ich liebe dich auch“, sagte Roman und drückte ihren Kopf an ihn. „Also brechen wir auf. So viel besser, richtig!

Obwohl ihr in der ersten Sekunde klar war, dass alles vorbei war und er sie verlassen würde, er würde heute gehen, glaubte sie jetzt plötzlich, dass sie es schaffen würde. Er liebt sie. Er hat es nur selbst gesagt.

„Romka, warte“, bat sie. - Du erklärst mir, was passiert ist? .. - Und aus irgendeinem Grund schlug sie vor: - Du hast aufgehört, mich zu lieben?

Er seufzte. Unter ihrer Wange knurrte sein Magen.

„Wahrscheinlich nie geliebt“, gab er nachdenklich zu. - Das heißt, ich habe geliebt und liebe immer noch, aber nicht auf die richtige Weise! ..

- Und wie?! Wie man?

Lyalya entkam, Tränen traten in ihre Augen und sie begann schnell zu schlucken und versuchte, sie alle bis zum Schluss zu schlucken.

- Lyalka, sei nicht hysterisch! Rief Roman. Unsere Wege müssen sich trennen. Ich dachte, es wäre das Beste, wenn sie sich jetzt trennen würden. Warum weitermachen, wenn klar ist, dass es keine Fortsetzung geben wird?

„Aber warum, warum nicht?!

Er verzog das Gesicht, entfernte sich, stand auf und lehnte sich mit der Schulter gegen den Türrahmen. Sehr groß, sehr gutaussehend und mit der „Trennszene“ beschäftigt.

- Nun ... alles, Lyalka. Ich werde wahrscheinlich nach Moskau gehen. Diese großstädtische Berühmtheit wird mit uns einen Auftritt aufnehmen, und ich werde gehen. Ich kann nicht mehr hier. - Mit seinem von Korsarenborsten überwucherten Kinn deutete er irgendwo in die Richtung von Uhren, die friedlich an der Wand tickten.

Die Uhren tickten und achteten nicht auf die Katastrophe, die gerade Lyalins Leben in Stücke gerissen hatte. Es war ihnen egal.

„Glaub nicht, dass ich ein Vulgär bin!“ Aber ich bin wirklich beengt hier drin. Na, was erwartet mich? Ich habe Trigorin gespielt, Glumov auch. Herr Einfach gespielt. Nun, wen werden sie mir sonst geben? Ich werde alt, Lala.

„Du bist erst zweiunddreißig“, sagte sie, um etwas zu sagen.

Die blaue Gasflamme, die den Brenner zum Platzen brachte, zischte und tanzte vor ihren Augen.

„Schon zweiunddreißig!“ Schon, aber nicht alle!... Jeden Tag zeigen sie im Fernsehen Jungen und Mädchen, die fünfundzwanzig sind, und sie sind Stars! Das ganze Land kennt sie, obwohl sie mittelmäßig sind, wie ... wie Schafe, ich verstehe! Ich hätte schon vor langer Zeit gehen sollen, vor zehn Jahren, aber ich habe mich hingezogen. Und jetzt... habe ich mich entschieden.

Romka, du wirst mich nicht verlassen.

„Wenn du mich geliebt hättest“, sagte er ärgerlich, „hättest du mich schon längst ausgeschickt. Ich muss mich weiterentwickeln oder ich werde sterben. Und du bist genauso egoistisch wie alle anderen.

Dann dämmerte ihm plötzlich, was er in der „Trennungsszene“ betonen musste – nämlich Egoismus und wahre Liebe. Er war aufgeregt.

"Du weißt, mit wem du es zu tun hast!" Ich bin Künstler, kein Zimmermann wie dein blöder Nachbar!.. ich muss über mich hinauswachsen, warum sonst? Warum wurde ich geboren? Warum hast du all den Schmerz ertragen?

- Welche Schmerzen? fragte sich Lyalya leise. Sie erkannte auch, dass er "die Essenz der Inszenierung eingefangen" habe, jetzt werde er ausspielen und gehen. Und sie wird allein gelassen.

Die Uhren tickten weiter, und das Gas zischte.

Lyalinas ganzes Leben zerfiel vor ihren Augen zu Staub, und Lyalya saß da ​​und sah ihr nach.

- Wenn du mich lieben würdest, würdest du mir wirklich helfen! Du würdest mir keinen Moment Ruhe gönnen! Machte Lust auf mehr. Kämpfe und gewinne!

- Romka, du hast immer gesagt, dass du zu Hause nur Ruhe brauchst und nichts weiter. Dass du dem Betrachter alles gibst. Und ich habe dir geholfen! Stimmt, ich habe es versucht. Ich wähle immer ein Repertoire aus, damit Sie etwas zu spielen haben! Wir streiten deswegen sogar mit Luka!

Luka wurde manchmal hinter seinem Rücken als Direktor des Schauspielhauses bezeichnet, wo Lyalya als Leiterin der Literaturabteilung arbeitete und Roman nicht arbeitete, sondern „diente“. Er wusste, dass große Künstler immer „im Theater dienen“.

„Du bist eine kluge erwachsene Tante“, sagte Roman müde. „Du kannst doch nicht ernsthaft davon ausgehen, dass ich dich heiraten würde!“

„Ich … habe angenommen“, gestand Lyalya.

Er winkte mit der Hand.

- Nun, was willst du von mir?.. Ich werde nicht bleiben. Ich muss ausbrechen.

Sie nickte.

Er stand still in der Tür und sah sie an. Er wollte die Inszenierung nicht beenden. Es fühlte sich irgendwie vernünftig an, nicht wahr? Komisches Gefühl.

„Nun, ich gehe ins Theater“, sagte er schließlich. Warte heute Nacht nicht auf mich. Du verstehst alles, mein Lieber! ..

"Gut" hat alles verstanden.

Trotzdem war sie eigentlich eine „schlaue Tante“ und hat in ihrem Leben Berge verschiedenster Literatur gelesen. Aus dieser Literatur wusste sie, dass das passiert, und zwar ziemlich oft. Sogar fast immer. Liebe endet im Scheitern, Hoffnungen gehen zugrunde, Träume werden zerstört.

…Du wirst nicht mehr gebraucht. Du hast für mich getan, was du konntest - du hast Auftritte für mich abgeholt, Rollen gesucht, hartnäckige Regisseure überzeugt. Jetzt habe ich "auf dem Flügel stehen", und Ihre Vormundschaft stört mich. Ich werde aufbrechen – nach Moskau, nach New York, zum Nordpol – und dort werde ich ein neues Leben beginnen. Es macht keinen Sinn, den alten mitzuschleppen, und es ist langweilig. Und hier ist das Wichtigste - ich habe mich nicht mehr in dich verliebt.

Und jetzt ist es Zeit für mich. Du verstehst alles, meine Liebe. Wie dankbar ich dir bin.

„Ich bin dir sehr dankbar“, murmelte Roman nicht allzu selbstbewusst. - Dinge ... Ich später, okay?

Etwas rumpelte auf der Veranda, das alte Haus bebte, als wäre es noch intakt, als wäre es nur nicht zu Staub geworden.

- Herrin! schrie von irgendwoher. - Bist du Zuhause?

Roman, der noch etwas sagen wollte, winkte ab. Lyalya saß da ​​und sah zu, wie er hastig seine Jacke vom Haken zog und anzog, ohne in die Ärmel zu fallen. Die wärmende, mit schwarzem Kunstleder bezogene Haustür schwang auf, und Nachbar Atamanov betrat mit gesenktem Kopf das Haus.

„Gut“, sagte der Nachbar. - Lyal, ich habe die Gesimse gemacht. Hereinbringen?

„Tschüss“, sagte Roman mit über die Schulter gelegten Lippen. - Ich liebe dich.

Die Tür schlug zu. Leichte, befreite Schritte erklangen über die Veranda.

- Wie bist du? fragte Atamanow. - Dein Gas brutzelt! Leinen, äh, wird es kochen?

Lyalya saß auf einem Hocker und betrachtete ihre Hände. Der Nagellack ist komplett abgeblättert. Morgen ging sie zur Maniküre. Heute darf keine Maniküre sein, heute hat Roman einen Auftritt. Er spielt die Hauptrolle. Sie muss anwesend sein. Er sagt immer, dass ihre Anwesenheit ihn am Laufen hält. Und morgen genau richtig. Nach der Aufführung wird Romka bis Mittag schlafen und Zeit haben, in den Salon zu rennen.

- Gesimse, sage ich, gemacht. Sollen wir jetzt töten?

Der Nachbar zog seine Schuhe übereinander aus - Roman sagte immer, es sei eine plebejische Angewohnheit, die Schuhe an der Schwelle auszuziehen -, er ging in die Küche und drehte das Gas auf. Sofort wurde es still, wie in einer Gruft.

Lyalya sah sich um und erwartete, die Krypta zu sehen, aber sie sah ihre eigene Küche und den Nachbarn Atamanov.

- Was brauchst du?

- Lyal, was machst du?

„Verschwinde von hier“, sagte sie. - Verlasse jetzt!

- Und die Gesimse?

Lyalya schob ihn aus dem Weg, stürzte ins Zimmer, rannte im Kreis herum, stieß einen Stuhl um, öffnete die Tür zum Schlafzimmer, wo die Zerstörung herrschte – Roman ließ immer eine Niederlage hinter sich. Ljalya schüttelte den Kopf, heulte, knallte die Tür zu, sprang auf die Straße und rannte los.

Sie blieb am Tor stehen und rannte zurück. Als sie die Veranda erreicht hatte, auf der der völlig erstaunte Nachbar Atamanov ausstieg, eilte sie zum Tor.

- Stoppen! Hör auf mit wem ich spreche!..

Der Nachbar fing sie ab, als sie schon am Riegel zog.

- Was bist du? Was ist das?

- Lass mich rein!..

Aber Atamanov war ein kräftiger, starker Mann. Er packte Lyalya und trug sie. Sie wehrte sich, schlug ihn und schrie. Er zerrte sie ins Haus, knallte beide Türen zu und sagte wütend:

Lyalya ging ins Zimmer, setzte sich auf das Sofa und vergrub ihr Gesicht in ihren Knien, als ob ihr Bauch schmerzte.

- Hast du gekündigt? fragte ein Nachbar vom Korridor.

Lyalya nickte in Richtung ihrer Knie.

„Seien Sie geduldig“, sagte Atamanov.

„Ich kann nicht“, gab Lyalya zu.

- Ja, was ist da ...

„Ich kann nicht“, wiederholte sie dumpf.

Der Nachbar schnaubte und seufzte. Lyalya wiegte sich hin und her.

„Er passt nicht zu dir“, sagte der Nachbar schließlich.

Lala nickte erneut. Ihr Gesicht brannte.

„Du bist eine Frau …“, er suchte nach einem Wort, „eine anständige Frau. Und das ist eine Art Überbleibsel!

- Ich bitte Sie, Georgy Alekseevich, gehen Sie von mir weg.

- Wie kann ich gehen, - der Nachbar Atamanov war überrascht, - wenn Sie nicht Sie selbst sind?

Er stampfte weiter und ging hinaus, die Tür schlug zu.

Lyalya fing leise an zu heulen, und sie tat sich so leid, denn niemand brauchte eine alte, fette, zerzauste Frau, die gerade von dem einzigen Mann der Welt verlassen worden war, dass die Tränen sofort überschwänglich flossen und die Handflächen überfluteten in dem sie sich vergrub. Lyalya schnappte sich ein besticktes hartes Kissen und fing an, sie damit abzuwischen, und alles goss und goss, floss die Stickerei hinunter.

Das alles braucht niemand mehr – keine Stickereien, keine Kissen, keinen Milchbrei, an dessen Kochen sie sich gewöhnt hat. Und niemand braucht ein Haus und einen Garten. Niemand will mehr ihr Leben. Romka sagte, dass er nicht einfach aufhörte zu lieben. Er hat sie nie so geliebt, wie er es sollte. Was ist los mit ihr? Warum kannst du sie nicht richtig lieben?

Lyalya bemerkte nicht einmal, wie der Nachbar Atamanov wieder im Raum auftauchte. Sie sah und hörte nichts und spürte nur, wie er sie in die Seite drückte.

Steh auf und hilf.

Ljalya lag seitwärts auf dem Sofa und drückte ein Kissen an ihr Gesicht.

"Komm schon, komm schon, was ist los!"

Er schleppte Hocker aus der Küche, stellte sie neben das Fenster und begann erneut, Lyalya zu schubsen.

„Ich kann nicht“, sagte sie.

"Ich werde es auch beim nächsten Mal nicht schaffen", sagte Atamanov unhöflich. - Ich habe viel zu tun! Der Frost ist gekommen und bis heute sind meine Rosen nicht bedeckt, alle werden sterben. Aufstehen!..

Sie hatte weder die Kraft noch den Willen, irgendetwas zu tun. Sie vergoss Tränen, erhob sich unsicher, als würde ihr Körper ihr nicht gehorchen, und stand mit baumelnden Armen mitten im Zimmer.

Der Nachbar reichte ihr einen schweren kalten Bohrer, hinter dem eine schwarze Schnur schleifte, und Lyalya nahm ihn gehorsam entgegen, und er setzte sich auf einen Hocker und sagte leise von oben:

- Bringen Sie eine Zeitung mit, halten Sie sie so, dass der Staub nicht fliegt, und geben Sie mir einen Bohrer.

Lyalya gab ihm den Bohrer, fand eine alte Zeitung auf einem Kleiderbügel unter ihrem Mantel und ihren Jacken und kletterte auf einen Hocker. Sie tat das alles, als würde sie sich selbst von der Seitenlinie aus beobachten - hier ist eine struppige, tränenreiche, schreckliche Frau, die in Hausschuhen schlurft, auf den Flur geht, sich bückt, herumfummelt und dann, gebeugt, eine Zeitung trägt, als ob Sie hatte eine schwere Last in der Hand.

- Halten Sie es gerade, schütteln Sie nicht Ihre Hände.

Die Bohrmaschine quietschte, die Wand vibrierte, kleine gelbe Sägespäne fielen auf die Zeitung. Sie hat eine ganze Weile geschrien.

„Es ist nicht nötig“, sagte Lyalya und hörte sich wegen des Quietschens nicht mehr, „niemand braucht es mehr.